domingo, 26 de noviembre de 2006

Primer concurso internacional de blasfemias, deposite la suya a manera de comentario

Entregado policía trama perdida en vahído ido doble za xa. Fondo alerta mucho degradación hasta el infierno sexto quinto Vitrubio. Irme, irse, estarse yendo.

Lejos, lejísimos. Distancia.
Dos puntos entregados a la línea recta que se expande en circunvoluciones interiores.
Nosotros dos.
El universo está vacío y yo también.
Vicente Huidobro, yo te amo.
Para ti tengo mi amor de aeroplano,
entregado al vuelo horizontal y desobecolmillo.

Para ti tengo estas estrellas que nunca caerán en agujeros negros, ni se entregarán tan idiotamente al unívoco sentido de la esclavitud: el amor, tal como se entiende en esas dos primeras líneas, que no significan nada más de lo que significan en sus pequeños detalles hiperreales.
Mi pensamiento es una telaraña sin ama de casa.

Esta nariz es solo una nariz.
Has florecerlas en tu verso, Voicente.
Vuazente.
Ven siente.
Vicente H.
Vi ciento.
Eres la peor mierda que se me haya podido ocurrir en la vida. Te quiero como al molino que no dejaste de soplar a lo largo de tan breves versos, en el sexto canto de tu Altazor si no me equivoco. Sexto Quinto Vitrubio, qué más da, no quiero/puedo entender nada. Todo es tan perfecto y bello, cuando tu viento sopla por mi ventana abierta que mira hacia el poniente. Aún después de eso, te sigo odiándome,
“soy el ángel salvaje que cayó una mañana”.

Soy lo horrible que bosteza bajo las constelaciones absurdas con fuerza de garganta muda. No un pequeño dios, pero uno completo y oscuro y solitario y gigantesco.

En la imagen W. Kandinsky, Abstraction, 1922, Litografía del cuarto portafolio Bauhaus.

sábado, 25 de noviembre de 2006

Necesitamos un rey y una nueva aristocracia

Si alguien conoce a algún rey o reina que quiera gobernar bajo mandato divino, dígale que tiene mi voto y todo mi democrático apoyo.

El partido monarquista mira con lamento estos tiempos en los que todos tienen la razón y el hambre y el descontento y el vacío. Y hace un llamado general a los espíritus nobles para que pongan las cosas en orden.

Tanta oscuridad nos da miedo a nosotros, los pequeños burgueses que ya no sabemos qué querer ni por qué ni cómo quererlo, sino siendo vasallos.

Era más fácil cuando las cosas bellas eran aquellas que gustaban a las almas bellas (que morían de hastío). Hoy todos morimos esa moriencia, pero feos y a nadie le importa esa agonía.

El héroe moderno resultó siendo un locazo más sin otro atractivo que su esquizofrenia. ¿Qué más? ¡Qué vuelva el rey de enfermedad tan saludable!

viernes, 24 de noviembre de 2006

Elévate espora aunque a esas alturas ya no tengas oxígeno para sobrevivir

Estoy vacío. ¿Soy acaso el único al que le preocupa el efecto doppler?
Nos estamos alejando.
Piensa en Gary Wilson y sus cintas sobre sexo y chicas del 77, grabadas en la casa de sus padres.
Como al globo aerostático, las orillas se nos desdibujan. Navegaremos los vientos, esporas que Eolo mueve piezas de un viejo juego incomprensible que se gana cada eternidad.
Las uvas pisadas globos morados aplastados por los pies de negros.
Alguien dijo algo de la risa y me quedé pensando al respecto.
Lo de los negros pisando las uvas estuvo gracioso. Es una lástima que estemos a cuareintaiochoipuntoicinco kilómetros de distancia, pronto más, y a nadie le importe y yo me voy sintiendo cada vez más solo y desesperado.

Pero qué importa: el humor es la galantería de la desesperación.

Elévate espora aunque a esas alturas ya no tengas oxígeno para sobrevivir.

You think you really know me.

Grabo cintas en la casa de mis padres, como parálisis permanente: "oigo cintas que he grabado con mi voz, oigo cintas que he grabado con mi voz". Lo único que me gusta de la ondita indie es que a las putas de mierdra de la católica les quedan muy bien las falditas y el gesto de cocotte tras anteojos de carey. Independiente, sí, pero para qué.

¿Para seguir siendo la misma mierda, pero con nueva ondita? indies = tarados.

¡Tarado escucha! ¡Únete a la lucha!
A uno solo lo podrán lornear, pero si somos mancha, fácil y hasta les damos miedo.
Un poquito aunque sea.

Nadie es profeta habiendo salido de su cuarto

Corregir, corregir. Buscar como un orfebre la palabra adecuada, el sonido que corresponda con una sensación o un estado o disposición espiritual. Toda esa búsqueda infructa es una inacción, una pérdida de arena.

En el mundo del materialismo histórico, no hay lugar para la vida más allá de esta vida que te carcome. Si por lo menos pudiese ser otra cosa que cenizas deshechas en el viento, grito que vuela como pluma desprendida de ave migratoria, renacuajo que se convierte en mariposa al salir de la marsupia, gota de lluvia que como todas las demás termina siendo charco que la bicicleta evita el domingo en la mañana, rayo de sol que entra por la ventana y no deja seguir durmiendo al que no le importa nada y solo quería seguir durmiendo, día de trabajo bip bip bip para consumir coca en el baño y estar en constante movimiento, día tras día tras día tras día tras día de aburrimiento que quieres extruijir hasta que se despompoteete en microferulillas de liquidios suicidados.

El progreso es hoy. Mañana seguiremos progresando. Ayer progresamos un rato, pero hoy progresaremos más y mañana tendremos televisores que proyecten slides en las nucas de nuestros contemporáneos. (NO TENGAS CURIOSIDAD NI INTERÉS NO INTENTES SER DIFERENTE LAS ÓRDENES SON IMPARTIDAS DE ARRIBA ABAJO Y TÚ ESTÁS EN LA MÁS EXCREMENTICIA BASE) Me fui a la mierda, pensé en los críticos que comen perdices en los Estados Unidos.

Pero volví.

Una visión cubista de la realidad tal vez logre salvarme de mí mismo y de mis pasiones maniacas. Una depresión me arrancará una oreja y se la enviará en un sobre para que me haga escuchar sus mares en su seno. El amargo sabor de un beso kitsch, que en blanco y negro es opacado por el humo de un cigarro que Godard le dijo que prendiese y que luego ya nadie lo motivó a prender. El profesor nos dice que Van Gogh es postimpresionista y yo me digo: ¿Qué culpa tenía el pobre Van Gogh de ser post algo?

Materia para salir del ocaso al oquito. El sol irritado necesita descansar sus pies en un reclinatorio desde donde adorarlo sea una acción de corrección y composición racional (una pirámide). Los salvajes mientras tanto esperamos a que la noche caiga para destruirla como al tejido de Penélope.

Vienen héroes absolutamente estúpidos a echar a andar las máquinas que detendrán a la locomotora de la historia 1 2 3 4 5 6 7 8 9, para que todo caiga en un absurdo radical y no fundamentalista 36 831 º6!& /1º26 fa. Los teóricos de la literatura latinoamericana deberían estar orgullosos de mí conchasumadre carajo. Yo mismo soy (ni yo me la creo).

Los viejos proyectos se oxidan cabizcaídos bajo los ríos-serpiente.
Quien me saque a la superficie
morirá electrocutado.
Han echado su maldición.
Bajo el agua, algún día,
Comprenderé que la superficie
No estaba encima mío
y como Moisés, habré llegado tarde
y ciego a la orgía en gloria al becerro
que de tarde en tarde es llevado en andaspor nuestros necios amatorios.

Charly dijo que la vanguardia es: "mi capricho es ley". Mi postvanguardia es: "puta, quiero lanzar más, hasta quedar como él".

viernes, 17 de noviembre de 2006

El amor hoy

Ayer te escribí cinco cartas distintas, para terminar no pudiendo decir nada.
Lo cuál se me ha hecho ya una dolorosa costumbre.
Estoy muriendo, nunca me había sentido mejor en mi vida.
Así deberían sentirse todos para que el mundo sea un lugar que valga la pena, vacío de palabras
pero lleno de sensación, emoción y todo lo que no puede decirse con exactitud.
Se cierran los salones románticos en la historia universal de mi vida.
Vamos despegando hacia otros cielos.

Quiero a una Kim Gordon, siempre como ella y solo ella;
a una Kim Deal, que con cara de santa me haga gritar con solo verla;
una asesina
Courtney Love;
a una María Fernanda Aldana
que me chupe la pinga
y cante sedada conmigo
mientras hago el Ruido con anteojos oscuros.

A una ponja arty como Yoko Ono,
pero más parecida a Ikue Mori, Kazu Makino o Satomi Matsuzaki, (noten el orden evolutivo de la típica chinita indie)
que esté loca y
me acompañe siempre,
sobre todo en mis paseos por
la ciudad de mierda
y le entre a todo
y me meta
de colado.
¡Qué me quite el frío!
¡Qué me quite el sueño!
¡Qué me lo enseñe todo!
como al alumno más aplicado
y desamparado
de su clase para ser Ian Curtis.

Tú y yo
somos como el pequeño panda Mac Elroy y Jamie Stewart.
El sexo está absolutamente deconstruido entre nosotros.

jueves, 9 de noviembre de 2006

Brevísimo

Tu presencia
me pone de
muy idiota
para arriba
casi siempre.

Pozo

Eres pozo
como signo que
no entiendo,
Que algún día
comprenderé y
olvidaré para
volverte a encontrar
indescifrable y luego
inventaré una pirámide
de ideas desde
donde poder volver a mirarte
y sentir paz por verte nuevamente,
ahí estática,
muerta,
bella,
tranquila,
intacta.

Pero tú volverás con tu pureza,
inocencia y sangriento amanecer
y me despertarás para llevarme más lejos
a un lugar en el que
mis pirámides se desploman
y no entiendo nada.

Tú eres mi muerte.
Por ti es que nazco a cada instante
y soy nuevo y eterno.

Azul

El azul es el color
de la soledad,
de la mismidad
perdida dentro de sí.


El azul es el color de un sueño
placentero que tuvimos
antes de nacer
en este mundo multicolor
y distraído.


El azul es el color de los niños autistas
que solo ven azul.

El imperio vencedor

Al final el único imperio
que vence
es el de la muerte.


Pero hay santos que nunca abandonan
a sus células,
mueren,
pero las dejan llenas de vida,
de luz.
Sus cuerpos eternamente dormidos
se tornan artefactos de la magia que respiraron.

Verte

Cuando te veo
las cosas cobran sentido
el caos y el absurdo se vuelven
solo caos y absurdo.
Y vuelvo a ver mi destino
y a reconocer las cosas importantes.

Cuando te veo, tengo a mi deseo
cara a cara y los caminos
que me conducen a tu mejilla
se dibujan como líneas rectas hacia el cielo.

Cuando te digo cosas
al oído eres la felicidad
al alcance de mis manos
y se me ocurre que Dios
es socialista
y que sigue pensando en mí,
que no lo merezco.
A todos alguna vez
nos toca ser tocados por ese Dios,
que nos subvenciona la fortuna.

Tu belleza abundante
que transmuto en riqueza
para que habitemos el primer cielo,
Cuzco, el tercer mundo interior;
nos salvará a los dos.

El deseo

Recuerda tu deseo, recuerda tu deseo, recuerda tu deseo.
Obsesiónate.
Mañana dormirás, pero llegado el momento ella va a llegar.
Recuerda tu deseo,
recuerda tu sueño, ella está luchando
por llegar a tu instante.

Aunque sea haz algo, no sé
rézale, búscala, llámala, pero no te quedes como un wevón
sin hacer nada.

Si duermes suéñala, es lo mínimo que puedes hacer.
- Solo espero que llegado el instante pueda reconocerlo para despertar.
- Si nunca dejas de soñar con ella, volverá. Tu deseo siempre está cerca.
Tú la deseas.

La diversión

Uno nunca sabe cuando volverá a suceder algo divertido,
cuando vendrá el chiste a salvarnos.

Él vuelve pronto.

Mantengan los corazones abiertos.
El señor está en todos lados
queriendo arrancarnos sin que nos demos cuenta
un cago de risa bárbaro.

¿Qué es el sueño?

El sueño es ella que uno no sabe desde cuándo
te está contando una historia
sobre tu deseo.

Tu deseo de vivir
y otras cosas.

Y entre esas otras cosas
te cuenta
algunas
sobre ella misma.

Tú estás

Tú vas a ser siempre
como una estrella,
como un sol.

Y yo como un agujero negro
que puede pasarse la eternidad
mirándote,
como un condenado a la muerte
ve por un último segundo al mundo.

Tratando de tragárselo todito
o tratando de aferrarse
al último vestigio
de esa realidad,
antes de irse de aquí
a despertar en otros sitios,
donde seguir durmiendo.

Otras invasiones

La lucha cotidiana
se está librando
y se reactualiza sobre todo
cuando quieres despertar
y ves el problema
cara a cara.

Te enfrentas para despertar.
Sigues soñando para seguir soñando.

Tú escoges.

Te enfrentas, luchas,
tienes miedo, frío,
tiemblas, dudas,
no sabes a dónde ir,
te enfrentas. Te detienes
un momento, como en un recuerdo
de algo que está sucediendo.

Y al amanecer mueves al peón para que, de noche, muera un rey.

Y cuando el rey muere
tú vuelves a esa noche
cansada en la que solo duermes.

Duermes en tus laureles;
junto a caballos, torres y alfiles
grises en la caja.

Y te vas repitiendo de cansancio
clonando a través del tiempo,
como mercadería en el supermercado
o como programas de televisión
y anuncios cautivantes de publicidad.

Duermes como cuando la reina dice que te ama
y entonces nada te preocupa,
solo la muerte,
ese eterno despertar.

Noches

Hay noches
en las que no hay nadie
o en las que están ocupados todos
y muy lejos en sus propios
quehaceres,
en mi ausencia.

Llego a estar tan ausente
que pienso por un momento
que no existo,
que no importo
y soy libre
por un rato.

Nadie me ama y nadie
me extraña
y yo solo
quiero despertar
en un mundo nuevo,
que aún no haya arrasado.

Donde me reencuentre con ella.
Que la pienso incluso
cuando no pienso.

Invasión

Se para en la combi y les dice:
no soy cristiano, pero crístico,
les voy a recitar unos poemas
que he escrito para darles ánimo
en este día:

Los santos están aquí,
aquí sentados o
afuera caminando
Tal vez sepan que están haciendo
lo que quieren.
Y se den cuenta que son santos.

No adora cristos en cruces,
pero ama al mundo y a
todas las cosas del mundo.

Es un revolucionario,
su arma
es una sonrisa tranquila
y la esperanza,
la sensación de que mientras uno sueña
las cosas se están solucionando,
(que de una u otra forma la salvación
está ahí, con los ojos cerrados).

Él es cada uno de nosotros,
cuando nos atrevemos a cambiar y a ser libres,
a mirarnos en el mundo como en un espejo,
que nos da lo que le damos,
que siempre devuelve nuestro gesto.

El mundo necesita de ti,
pequeño Cristo improvisado.

En esta época suena en las combis
Atrévete te te
salte del clóset.

Vamos santo, no seas tan oscuro.

Por cada hombre que entra al cielo
hay una pieza en el sistema
que
desaparece.

Haz lo que quieras.
Lo que quieras está bien.
Solo haz tu mejor esfuerzo.
Te amo.

Porque eres libre.
Por ti existe el tiempo y la muerte,
pero también la vida y la eternidad.

Mirada

Deja que las cosas,
los recuerdos,
las escenas
te cuenten sus historias
escúchalas muy descansado
hay largo trecho que andar
una vez que comienzan a
hablar.