martes, 29 de abril de 2008

http://www.myspace.com/joshnyberg

Eres lo que comes,
por eso soy peruano conchasumadre.

Hoy estoy:

Atravesado por los signos que me alejan
del sitio en el que me quiero quedar

Cada día me mira el ciervo entre los árboles
de madera
como si estuviera esperando a que algo
amanezca en mi cabeza.

Me encanta cuando sucede.

No me sigas,
yo también ando perdido.

Entro a una página
salta una canción
tengo más de 5 páginas abiertas.

Juraría que mi cerebro estaba en off.

Extraído de: Los poemas que escribí ayer

domingo, 27 de abril de 2008

Retozar en clase

Hey K, no sé si sea por tu cuello, tu espalda o tus hombros ahí a unos centímetros de mis manos, pero ahora que he estado sentado detrás tuyo mirándote la nuca y tus brazos gruesos, he ardido de gusto por ti. Y mira, no sé si todavía estés con J, pero he tenido que cambiarme de sitio para no desmayarme de febrilidad, no morir de las ganas hirvientes de tocarte toda, toda, toda la piel y jugar con tus cabellos mientras escuchas a la profesora hablando de crítica literaria feminista, políticas sexuales, estereotipos de mujer, falocracias, machismos y mi pene que no se ablanda, duro de enfermas ganas de penetrarte en el suelo y tirar las carpetas como en una especie de barricadas o graderías desde donde el resto de gente del salón; todos hombres horribles, vacíos, casi tan iguales a mí; liderados por la bruja, por la harpía de ojos muy azules, muy celestes de la profesora; miran en arrobado éxtasis el verdadero motivo por el cual estamos todos aquí sentados: por las puras y putas ganas de joder, follar, tirar, cachar, deshacernos en ojos hinchados de placer, párpados cerrados con lágrimas y retorsiones inexpresables de nuestras extremedidades abrazadas hasta el dolor más intenso.

Hazme doler tanto como te quiero hacer gritar.

Desde ese lado oscuro del que te miraba reclinado sobre la carpeta para olerte o intentar hacerlo, las yemas de mis dedos pasan suaves sobre toda superficie imaginándome tus brazos, tu cuello, tus senos por debajo del sostén, tu vientre corpulento, tu cuello suave por debajo de los pelos delicados que me quiero meter por puñados en la boca para producirme arcadas y vomitar encima tuyo bajo un chorro de agua helada. Turututututu, suena tu celular y contestas. Debe ser tu novio. Me fijo en tu polo naranja, en el broncíneo color de tu piel y busco algún objeto insensible al alcance de mis manos para acariciarlo como si fuese una extensión, pero clitórica y satelital, pero que todavía desconozcas de tu piel, que con el solo roce de unos de mis dedos te haga despertar en ese otro mundo donde siempre es mediodía y todos andamos desnudos y el otro cuerpo es siempre una sábana larga que envuelve una almohada, como tú y tus glúteos o como tú y tus senos o como tú y tus piernas o como tú y tus brazos o tu rostro bajo el toldo blanco de la noche que no acaba nunca. ¿Lo imaginas? Tirarnos, amarnos, frotarnos, revolcarnos hasta que, ¡ya, pues! todo esto se acabe, ardamos, nos hagamos ambos un solo montón de cenizas y otras materias que solo sirven para ser olvidadas, como las palabras, los guiños y los besos, mientras Dios cansado de exhalar vuelva a quedar dormido y qué más da, algún día volver a despertar entre tus brazos y salir a caminar como siempre, con un wiro y unas ganas desaforadas de volver a encontrarte en otro cuerpo que me recuerde a la olvidada placenta que arrojaron mis padres a las llamas el día que nací. A esa primera manta en la que me fui completando, ese primer mundo a mi alrededor dentro del que todo era perfecto y no tenía necesidad de dormir ni estar despierto ni de estar desgañitándome con todas estas frases horribles y palabras inútiles, innecesarias, tontas, que no son lo que quisiera estar haciendo ni escuchando hablar a la profesora sobre la voz dual de las mujeres que socaba los etereotipos por lo bajo como una loca, una esquizofrénica, que proyecta sus crisis de identidad.
Extraído de: Es más o menos octubre

jueves, 17 de abril de 2008

Así se hablaba de él antes de matarlo

Poco antes que estallara la Gran Guerra de 1914, se descubrió en Roma en la Biblioteca de los Padres Lazaristas, un pergamino antiquísimo cuyo contenido habría arrebatado la sorpresa del mundo, si esto no lo hubiera impedido el estallido de la Gran Guerra Mundial. Hasta hoy la autoridad de este documento ha quedado intacta. En él posee el mundo un documento auténtico de valor histórico sobre Jesús, su figura y personalidad exterior. Se trata de una carta escrita por Publius Lentulius antecesor de Poncio Pilatos, en su calidad de gobernador de Judea, carta dirigida al Emperador Romano, y que trata de Jesucristo.

El documento está escrito en latín y data del tiempo en que apareció Jesucristo como predicador del pueblo.

A continuación damos la traducción de este documento al castellano:

'El Gobernador de Judea, Publius Lentulius, al Emperador Romano:

Supe, ¡oh! César, que tú deseas saber algo respecto al hombre virtuoso que se llama Jesucristo y a quien el pueblo considera como profeta y como Dios y de quien dicen sus discípulos que es el Hijo de Dios, Creador del Cielo y la Tierra.

En realidad, ¡oh! César, se oyen de él diariamente cosas maravillosas. Para decirlo brevemente, él hace resucitar a los muertos y sana a los enfermos. Es hombre de mediana estatura, de un aspecto benigno, de grandísima dignidad, lo cual se manifiesta también en su rostro, de una manera que, al considerarlo, uno infaliblemente siente la necesidad de amarlo y temerlo.

Su pelo largo hasta las orejas tiene color de nueces maduras y desde allí cayendo sobre las espaldas es de un color brillante y dorado. En la mitad de la cabeza esta dividido según usan los Nazarenos. La frente está lisa y la cara sin arrugas ni manchas. La barba, igual al pelo de la cabeza en color, está crespa y sin ser larga, se divide en el medio. La mirada seria, posee la virtud de un rayo solar. Nadie le puede mirar fijo en los ojos.

Cuando habla amonestando inspira temor, pero apenas acaba de reprender está como llorando. A pesar de ser severo está muy afable y amable. Se dice que nadie lo ha visto reír, pero sí llorar. Todos encuentran su conversación afable y agradable. Pocas veces aparece en público, y cuando aparece se le ve siempre muy modesto. Él tiene una presentación muy noble. Él es hermoso. Por lo demás, su madre es la mujer más hermosa que jamás se ha visto en estas regiones.

¡Oh, César!, si tú deseas verlo como me has escrito una vez, házmelo saber y te lo enviaré enseguida. Él no hizo nunca estudios; no obstante, él sabe todas las ciencias. Él anda descalzo y con la cabeza descubierta. Muchos al verlo de lejos, se ríen; pero apenas se acerca tiemblan y lo admiran. Dicen que jamás se ha visto en estas tierras un hombre como él.

Los hebreos aseguran que jamás se ha oído una doctrina como la suya. Muchos dicen que él es Dios; otros, que él es enemigo del César.

Los malos hebreos me molestan mucho. Pero de Jesús se dice que nunca ha dejado descontento a alguno, más bien su intento es dejar contentos a todos.

En todo caso, ¡oh! César, yo cumpliré cualquier orden que tú me mandes respecto a él.

En Jerusalén, indicto 7, del undécimo mes.


PUBLIUS LENTULIUS
Gobernador de Judea.

domingo, 6 de abril de 2008

Te la blanqueamos

5 de la mañana. Me tocaba salir al segundo refrigerio de la jornada. En la cafetería, unos compañeros miraban la repetición del noticiero del día anterior en una televisión envuelta en el rack negro de la esquina del cuarto. Una mujer gritaba y lloraba. Mijo no es un delincuente, ni un drogadicto y voy a luchar por su libertad y no dejaré que lo metan preso.
-"Señora, su hijo es un piraña de mierda". Yo no sé qué espera el tombo para callar a esa vieja de mierda que hace tanto escándalo.

Acribillan a Pedrito y a su lado muere chiquilla de 15 años.
-¿Qué tenía que estar haciendo esa golfita ahí? -comentan mientras toman café para mantenerse despiertos toda la madrugada.
-Me ponen tensa, nerviosa, estas noticias.
-Ay sí, no sé por qué las ponen y las dan a las 10 p.m. osea, niños vean cuán violento es el mundo en el que viven.
-Sí, se me encrespan los nervios.

Nadie cambia de canal. Siguen tomando café, siguen hablando acerca de lo que ven en la tele.

¿Qué está sucediendo para que las calles de Lima se conviertan en cementerios al paso? La guerra entre los delincuentes de Loreto y Castilla en el Callao ya lleva más desaparecidos que la guerra entre el Perú y Ecuador. Chiquillos manejan pistolas y ametralladoras. Los más sanguinarios sicarios de ambas pandillas son flaquitos, no ganarían una bronca ni a Felpudini. Pero son crueles, matar es más que un oficio, es un placer. Esta situación la vivió Colombia. Novelas clásicas como la de Fernando Vallejo, 'La Virgen de los sicarios' nos lo grafica. Ese fenómeno se trasladó al Perú. Antes, la delincuencia tenía otros códigos. No se mataba a traición, en emboscadas. Los faites como 'Tatán', el mítico 'Negro candela' del callejón de 'Nariguete' o su compinche el 'Tío Filo', dirimían sus discrepancias y sus rivalidades a limpios duelos a chaveta o sable. La 'China' Peralta mató a 'Tatán' en el 'Panóptico' a chaira y muchas mujeres lloraron por la muerte de un delincuente que tenía fama de 'Robin Hood'. De los robos a millonarios, parte de las ganancias las repartía en los Barrios Altos, en los callejones de su cuadra de Las Carrozas. Los delincuentes de hoy no tienen ningún tipo de código. Alquilan sus pistolas hasta por cien soles, para matar a quien sea. Secuestran a chiquillos de barrios humildes, hijos de pujantes comerciantes. En Santa Marina, un humilde jardinero fue asesinado porque no se dejó quitar su podadora. Por eso lo mataron de un balazo en el corazón. [Extraído del Diario Trome]

-No creo nada de lo que veo en la tele -fue lo que dije, queriendo iniciar la polémica.

La mente del hombre de ciencias estaba finalmente vacía; aunque su cuerpo desperdigado, entre los miles de libros que decoraban su biblioteca.
Era el soplido de un niño inflando un globo,
el rumor de las hojas rozándose entre sí una tarde,
la sombra del toldo de una tienda que observa a la gente pasar un domingo.
Por eso podía mirar, por eso podía entender.
Así como el águila entiende donde está su presa, sin tener que pensar demasiado.
Así sabía que las mentes de todos en la ciudad eran controladas, manipuladas, esclavizadas por aquellos que, como los reyes, por necesidad y en bien de todos, están siempre sentados arriba.

Que reine quien quiera reinar. Siempre ha sido así. Que reine quien pueda, quien pueda estará bien y que haga lo que quiera.

Mente vacía, como vacía está la mente de mi PC.
Mente vacía, como vacía es la mente de mis tijeras, mis plumones, como vacía está la mente de mi bicicleta y como vacía está la mente de las piedras que me miran.
Mente vacía, como un sol circular blanco que lo ocupa todo, como el eterno resplandor de una mente sin recuerdos. Así soy, ¿y? Y nada. Mente en blanco, mente zen, que rebota de la pared al techo y luego sale por la ventana a nadar como marsopa, a saltar como un lémur agonizante. Como Thom York, the eraser, o como Bleach. Ellos vienen a blanquearnos la mente. Ya era hora, y cuando llegue a matarte me darás tu corazón en un plato para que me lo trague y haga con él lo que quiera.

-De hecho, solo creo un 20 o 30% de la información que pasa a través de mis sentidos, que siempre están errados. Y lo hago no porque quiera, sino solo por necesidad.
-O sea que tú eres: pienso, luego existo –no sé por qué, esa fue la respuesta que sucité.
-No. Yo existo, luego no pienso. Es decir, todo este tiempo hemos tenido mente, como los animales han tenido garras y fauces. Pero al menos, personalmente, ya solo utilizo mi mente con fines recreativos o no la uso. A la gente que piensa como yo se la ha venido llamando solipsistas. Creo que vivo en mi propia mente.

Levantaron una ceja, lavaron sus tazas y regresaron a trabajar hasta el siguiente break, al que saldrían ya solo a fumar un cigarrillo en una ventana y a conversar, como siempre, de cosas intrascendentes.

¿Y ustedes creen que no tienen nada que ver con los asesinos del Callao? Ja ja ja. Sigan viendo tele. Colombia queda en todo el mundo, no se hagan los wevones.