Vayan pe a chapar!

Vayan a agarrar buenazo con sus monsters del sexo que les dé la gana para que les hagan la foto.
14 de febrero. A las 11a.m. en el pasaje Santa Rosa de la Plaza Mayor de Lima y a las 7p.m. en el parquecito of da love en Miraflores.

PETP 6 (Juan Flores, energía que se mueve por el mundo)

El hombre que nunca se contaminó de modernidad ni de ninguna de esas cagadas que están pasando de moda todo el tiempo. Es la voz de las plantas. Hombre del espacio, shipibo, maestro ayahuasquero. Lo respetan en el mundo, su sabiduría y música cura a los enfermos.
Por un mundo sin países, sin autores ni autoridades. Anarquía y fraternidad para todos las personas y naciones. Estructuras rizomáticas formándose en la noche. Poco tiempo falta para el amanecer.




Maestro ayahuasquero - Juan Flores

Improvisación en torno al amarillo

[C]uándo volví, el sendero se transformó en flauta o cítara ejecutada por mariposas inconscientes. Entonces lamenté el que no pudiesen darse cuenta de la música que hacían aleteando. Grité, chillé, aullé, ningún lenguaje me permitió agradecerles. Aplausos, risas, carcajadas que abrían cráneos como granadas. Fuegos artificiosos y fatuos, psicodelia del momento en cada esquina, en cada pequeña mente, en cada nación. Ya casi no veo lo que pasa a mi alrededor. Es sorprendente, maravilloso.
-Hey tío, ¿qué esperas? Estás drogado nada más. Tus sentidos distorsionados perciben lo irreal (como si yo tuviese idea de qué es lo real) como si fuese real. Estás engañado (como si yo no lo estuviese todo el tiempo). Tus palabras son falsas (como si al decir lo que digo pudiese ofrecer algún tipo de verdad completa, única, final, total).
Risas, carcajadas, insectos rastreros vomitados por calaveras descomponiéndose bajo el mar nocturno. Cuerpos envejeciendo intentando decir algo importante acerca de la vida.
-Deja esa wevada tío.
Puertas, ventanas, etc. Pasajes a otros sitios igual de inexplicables que este. Un niño soplando uno de estos plásticos que echan burbujas de varios tamaños en fila. Las burbujas rompen su alineación, flotan, luego se revientan como pequeñas vidas humanas. Un perro sentado mira a un gato saltando y deshaciendo con la garra las que no vuelan muy alto, como si nunca hubiesen existido.
-¿Qué tal, ah?
¿Qué es una burbuja? El mismo aire de afuera, pero dentro de una delgada piel. They got a skin and they put me in. Células permeables. Flujo sanguíneo, río, serpiente, dragón. Un cartero con plumas y auréola deja el sobre resplandeciente en la bandeja. Una tribu Ese-eja (sí, claro inteligentísimo, esa tribu peruana, como tú) duerme con su madre que otros llaman Madre de Dios y en otro que llaman Infierno, (pero eso tú qué vas a saber, ¿qué valor tiene saberlo?). En la noche antes de apagar la compu y retornar a casa, abres el sobre.
-Ya muchas veces has hablado acerca de los mensajes y los mensajeros.
El msn y la posibilidad de entornos comunicacionales hace 50 años imposibles. Alguien aburrido con más de 50 contactos conectados a los que no tiene nada que decirles. Un cerebro que cree que nada nuevo puede descubrir y que todos los caminos ya han sido transitados.
-Sí, ya todo se sabe. Pero ¿qué sabes tú? Deja de responder como Sócrates o cualquier otro bruto. Algo sabes y lo sabes.
Bueno sí, pero abandona eso también.
No soy un escritor, soy un hechicero. (Lo quieran o no, Magick + D&D/Rowling = diversión [no es algo inteligente ni culto es simplemente magia, calabozos y dragones y la autora de los libros de Harry Potter] ¿existe gente que lea a Harry Potter y juegue calabozos y dragones?, sería interesante un versus ahí...)
No, eso tampoco.
No me digas que escribo bien o bonito; dime que te asesiné, que te destruí.
Dime que no, que no lo logré, que fallé, que fue inútil el esfuerzo, pero dime algo.
No sabes lo mucho que necesitas algo hasta que lo pierdes. Luces curativas para todos. El amor fulmina.
Un mono columpiándose de rama en rama, como lo hicieron sus antepasados desde la aparición de la vida en el planeta, de pronto un día no la coge bien (suena un toque a Liniers, actualmente es inevitable ese parentesco intertextual, espero su abrazo). ¿Es esto literatura? ¿Qué es esto que hago o que soy?
Si esto es horrible, dime tú oh gran e inteligente ser humano ¿qué cosa bella se puede hacer hoy?
-Se cae y se muere y fin pes tío, la haces larga.
De una tumba crece un clavel con ganas de saludar al cielo.
Eso que te dije que cuando despierto lo primero que hago es agradecer que existo porque no puedo recordar nada durante los primeros 2 minutos del día, es verdad.
-¿Es angustiante?
-Sí bueno un poco. Pero al final te acostumbras también a eso. Gajes de la existencia (y a Selecciones, un abrazo también, no sé a quién exáctamente, un abrazo igual).
-Sí, ¿no? Todo el mundo anda apurado, estresado.
El tiempo parece transcurrir más rápido. Deberían ponernos a todos en salas de espera o incubadoras un buen rato a ver si nos tranquilizamos o si por fin maduramos (Henry Miller = inmaduro astalkulo, me cago de risa malazo en todos los punkis que no puedan transformar el universo esta noche [yaya tíñanse el pelo nomás]), como paltas envueltas en papel periódico sobre el refrigerador un domingo, 12m.
Estoy a punto de pensar que los humanos no son tan idiotas como lo pensaba Diógenes, el perro.
Los verdaderos visionarios de esta década han sido los locazos de Radiohead, a pesar de lo que digan mis amigos que se quedaron en el ok computer y los que llegaron al kid a "porque sí, pero hasta ahí nomás" e incluso a pesar de aquellos que dirán: "sí pes es un grupazo", pero en esta vida esperan morir solo una vez y nunca regresar al punto de origen sino mañana, cuando sea inevitable.
-¿Y qué?, ojalá pudieses decir todo esto con una sola palabra. Ojalá todos los libros estuviesen resumidos en un folleto de tres páginas. Ojalá todo el amor del mundo durase 3 segundos y un gemido silencioso.
-¡Ah sí! Ojalá fueses sensible como para sentir felicidad con los brotes verde limón en las puntas de las ramas y lo suficientemente insensible como para sentir la misma felicidad sumergido con un mínimo ápice de conciencia en la más mefítica cloaca.
-Ya empezaste a hablar locuras.
-¿Quién no las está diciendo? Porque ya te pusieron un apodo te sientes normal y tranquilo.
-Me siento bien, ¿y tú?
Espejos puestos uno frente a otro. Un terrible silencio, el inefable vacío, inexplicable nulidad, Dios, king kong. Infinitos otros metonimios que te ruego recorras para que salves al mundo.
Hay días como hoy en los que no duermo para no pasar por esos 2 minutos y me odio y está bien. Salen cosas como esta improvisación.
Sé que lo mejor que podría hacer es no hacer nada, pero no pienso hacerlo (a pesar que es lo único que hago). ¿Cómo podría quedarme ahí parado con los brazos cruzados? Alguna solución se me tiene que ocurrir.
Las ideas funcionan así. Coges una del aire, la deformas y la olvidas. Luego, alguien la coge y el proceso se repite en algún rincón del universo en el que haya semejanza de onda (no me preguntes que cosa es onda, tampoco qué es una imagen). Mientras más ideas cojas y sueltes: ¡mejor! Las ideas nos usan para evolucionar. Mientras menos contacto intentas tener más te embargan. Ahí asediosas, esperan una mente vacía para encarnar como nínfulas únicas y especiales: egocéntricas como adolescentes descerebradas. Y uno que es simplemente un nervio vibrante y apasionado se deja influir por ellas que no dejan de posar al frente como carne en el exhibidor esperando al mejor postor, al de moneda indevaluable y sonrisa transmutante. Don't get any big ideas / they're not going to happen. You'll go to hell for what your dirty mind is thinking.
-Te complicas demasiado, tío. Deberías vivir más simple y te ahorrarías tantos problemas.
Mis problemas no son mis problemas; mis problemas son tuyos, suyos. Mis problemas son los problemas, como los tuyos o los de él o ella.
A veces soy el pie, otras la huella, otras la arena. Me gusta más cuando soy la voz que lo dice, como quien dice: she stands stark naked and she beckons you to bed / don't go, you'll only want to come back again.
A todo el mundo le llega su momento real. Visiones de 5 a.m. Extraños ángeles con pupilas enormes me invitan a bailar. ¿Qué les voy a responder? ¿Acaso que mañana me tengo que levantar temprano? "No hay mañana", responderán. "Tú pediste que estuviésemos aquí, esto es lo que siempre has querido". Para seguir sufriendo, no querré disfrutar. Intentaré, como el mono en su caída, aferrarme a un error, a algo totalmente nada que ver o simplemente me entregaré al arresto cerebral de quien sea que nos haya llegado a "salvar" del fin del mundo, de todos nuestros pecados, del pescado original, vi vivo en Barranco. Querido cristiano fanático: Cristo te quiere arrestar.
Cada humano que vuelve del vacío ha regresado con un regalo más único que una adolescente bien rica y en celo y más especial que cualquiera de esos idiotas que salen en MTV y eso todo el mundo lo sabe y saberlo es ser tan inteligente y tan culto y tan interesante.
Dormir.
Tarde o temprano nos disolveremos como pétalos de rosas o mariposas en llamas (como en el video de coldplay ¡Viva la vida yeah! y en tantos otros animes o en kung fu panda) o cenizas de explosión nuclear. Cuando todo termine volverás al mismo momento en que dijiste (al final te va a terminar llegando todo al pincho): ¿qué? (¡sí, ese mismo error! Comenzar algo interminable. Interprétalo como quieras, es tuyo. El universo está en todas {[t]/[s]us} partes, no te hagas problemas, vive simple, eat, sleep, have visions
-Pero ¿cómo?) cuándo volví...

Mandalas, taoísmo multicolor, vaca multicolor, el grupo Niche, ayahuasca

Improvisación en torno al negro

Destruyan el mundo,
es suyo.
Hagan lo que quieran.

Muéranse.

A nadie le importa.
Velocidad.
locidad.
cidad.
dad.
.

Letras grandes.

Signos de exclamación.

Materia inerte.

Líneas rectas.

Figuras geométricas.

Fuegos artificiales.

Niños muertos y/o desmembrados.

Supuestas guerras.

Los medios nos hechan el humo en la cara.
¿Qué quiero ver?
¿Qué puedo ver?
Quieren dinero, quieren ver lo que pueden hacer con el dinero.

Aniquilación y masacre al débil,
inocente, indefenso. Tus abuelos esperando a la muerte, luego tus padres, luego tú.
La misma soledad.

Gente enferma.
Y se niegan a morir.

Quieren más dinero, yo no sé para qué
quieren dinero.
Quieren tu dinero.
Quieren sexo.
Quieren metértela o que se las metan y nada más.
Quieren y nunca van a dejar de querer.
Y luego van a seguir queriendo más
hasta que se mueran.
Unos mueren de hambre,
otros mueren de sed,
otros mueren queriendo más que eso.
Todos se mueren.
A algunos les gusta envejecer.

¿Qué quieres hacer?
Quiero dinero.
¿Qué vas a hacer?
Dinero.
Ya, ¿pero qué más?
Quiero dinero.
¿Qué mierda eres?
Dinero.

Quiero dinero.

Dinero, sexo, comida.
Consumir hasta que el mundo reviente.
Yeah!
Acaben con el mundo de una buena vez, bestias salvajes.
Háganlo hoy.



Improvisación en torno al rojo

Amor = dar, ser lo que otro necesita.
El amor no es acaso procurar que el otro exista como posibilidad (mundo posible, ficción, mundo irreal),
soñarlo.

Amar no es acaso dejar al fluxus actuar en paz.
El fluxus es amor.
Amor es ausencia de miedo.
Uno cuando ama se mete al fluxus, como a esa corriente en la que se meten Nemo y sus amigas, las tortugas, para viajar más rápido.

Unidad.
Tao
funcionando sincronizadamente
en una armonía imperturbable.
Sistema autogenerativo llamado naturaleza
o imaginación o fantasía o tú mismo, cuando pones
una buena canción y te chorreas a crear tu universo.

Relájate y siente,
ritmo romántica.

Queridos amigos, lean libros y no sean como yo.
No sean como nada que hayan visto antes en sus vidas.
Sean sus propios padres y madres.
Bienvenidos esquizofrénicos eternos, voladores,
a cada instante muriendo a carcajadas.

Para servirlos, para lo que gusten.

Cadenas de placer, formando cascadas que llegan hasta el último,
ése que soñó el sueño más simple o ese que recién al final creyó
que todo esto era cierto.

¿Comunidad? ¿A qué te suena?
Ajá, claro, reunión de los comunes.

Sean amables, sean gentiles.
Y tú deja de estar tirando con todo el mundo.

Si nos mandan a dormir, dormiremos.
Todos esos animales y plantas y estos cuerpos (en youtube) son una maravilla
será una pena echarlos así nomás al olvido. ¿Pero qué más da?
Siempre hay un mañana en algún lugar.
Hagan lo que quieran: hagan más dinero
desde sus torres de no-control
donde ven pasar esos aviones en los que les gustaría viajar.
Pero no pueden sacar las manos del teclado
ni pueden dejar de apretar los botones y ver las lucecitas y cifras.
Hagan más dinero como las máquinas.

Dejen que el amor se pudra en la puerta del horno,
como un sol durmiendo en una almohada de oro.
Sí, siempre hay un mañana, aunque suene muy moderno.
Bob Dylan podrá volver a la vida. Fácil viene a Perú, esta extraña capital del mundo.

Y ahí de nuevo en el concierto al que irán porque tienen dinero
seguirán medio perros,
medio máquinas,
casi nada hombres.
Haciendo que se pudra, tan rico, tan dolor. Tan aquello que les gusta, les encanta, no pueden soltar.
Niños desmembrados envueltos en vendas en la cama de un hospital deconstruido, animales polares siendo despellejados con vida, bombardeos nocturnos, suicidios masivos, crímenes idiotas y desesperación. Prejuicios cagones y astalkulo, sicarios, terroristas, resentidos, vengativos, gente que odia a otra. Los grises maldiciendo su suerte sin saber a qué se debe, mientras van a trabajar pensando que ya otro solucionará sus problemas, ni siquiera eso: sin pensar.
Reconcíliense, vuelvan a ser uno. Dejen de sentir miedo.
Risas, carcajadas, muéranse. Denlo todo, tienen poderes mágicos. Tejan los hilos sueltos que han quedado colgando en las ramas de la tradición. ¡Estamos en Perú!

¡Estoy vivo,
es un absurdo,
pero estoy!

Tíranse al suelo como en el video de Just o como los hombres transparentes de los que habla Breton

Hey, kiero dibujar con palabras una página en blanco
Kiero describir la canción de Estamos felices que estoy escuchando
Ser infitinamente felixísimo es más ke posibel y real, yo diría que
necesariamente urgente. Digo todos tenemos que filalmente lograr
saber que ya todo está perfekto, todo bien hecho, bien puesto, bien acomodado
bien. bonito. bien. bonito. bien. bonito. bien. bonito.

Y ya pes qué xucha.

Así está la cosa. a Veces me preguntan que por qué no habloi
o ke si soi tímido. En verdad no tengo idea. Será que no tengo nada que decir.
Ya pues soy zi. No importa, no puedo besar todas las paredes
no puedo mirarme en todos los espejos. En el museo del D.F. no puedes quedarte
a contemplar todos los cuadros. Déjate llevar. Al final siempre terminas mirando
los que más te gustan. A tu alrededoit se quedan las personas que más quieres.
Los lugares a los que vuelves siempre.
Piensa, sigue pensando. Todo ser humano a lo largo de una vida llega a tener
alrededor de 5 966 pensamientos distintos. Y aunque nunca llegue a pensar en él.
Sé que el 5 967 sería ighual de espectacular que los axteriorens. Igual de hermoso como la iguana.
Hace casi 10 años que tengo 16. Y no soy el único que lo dice. Antes no me gustaba, PARECES MENORRRR UUUUUHHHH!!!
(dedo urgándose la nariz)
ahora pienso que está bien, es bonito estar en un cuerpo que siempre
tendrá 16, como Lina Inverse y todos los hechiceros.

Cuando haces magia no envejeces. Manu Chao, Estamos felices, Posnormal, Caramelitus, Moldes de pichi, los artistas están
en todas partes poniendo su música en cualquier lado como los pájaros desde el amanecer
y los tios que compran botella, ropa, bateria, boteeeeyyyaaaaaaaa.
Pintando las paredes, caminando de un sitio a otro sin hacer nada o tomando fotos.
Los problemas de que el mundo sea extremadamente hermoso no me importan.
¿Qué importancia puede tener el que ya no exista nada importante?
Y que cada quien sea el artista que fabrica su propia vida.
Lo realmente importante hoy en día es el dolor de los que todavía no han visto mmm
no sé. Esa cosa. Tienen que verla. Pero nadie la puede ver por ellos. Es decir pueden ir
los ángeles occidentales (jajajeeeerrkkkeeeewwwaaaaaaarrrrgggggghhhh) con sus tarjetas de crédito,
o puede una señora en una combi decirle
a un niño que se vaya con ella, que lo va a meter en un colegio, como lo vi una vez, puede
uno decirle al mundo que ya son felices, que ya todo es perfecto, que no hay nada que esperar
que ya somos eternos y que podemos hacerabsolutomente cualquier cosa que a nuestros pervertidos
y escurridos cerebros, como las gotas que resbalan sobre los paraguas, se les ocurran. Pero los pobres hombres
se seguirán agrupando en torno a líderes idiotas y mandones, y los niños explotados por sus padres escogerán
lo mismo de siempre, por mierdo. Y el resto de idiotas va a decir que es imposibel, que estoy más kemadoa
ke la puta madre, ke la puta madre, ke la puta mdre. ke la puta madre. Me llegan al pinxo. Por eso no hablo con
nadie. No porque sea tímido. Sino que es mñas interesante lo que pueda suceder en mi cerebro flotante que
los que me puedan venir a decir cualquier huevon de mierda que no tiene idea de nada. Ké más da, eso también es divertido.
AH VERDAD, CONOCERME ES ALGO PELIGROSO. LO HE PENSADO Y ME HE DADO CUENTA QUE SÍ. KÉ KAGUE DE RISA. LOS HUMANOS ESTÁN CAGADOS.
CÓMO YO QUE SOY UN PAN DE DIOS, PUEDO REPRESENTAR ALGÚN PELIGRO... NO SÉ. Piénsalo están aterrados de tirarse en el olvido.
De ya pes, aceptar que ya todo se fue a la mierda, que ya es tiempo de volver a comenzar todo de nuevo.

Un poco de entrenamiento y ya.
Un poco de entrenamiento y lo haré, cualquier cosa. Nada puede detenerme.

La tierra es fuerte.
Pero el agua es más fuerte pues finalmente terminará por deshacerla y hacerla perder la forma.
El agua es fuerte.
Pero el aire es más fuerte porque solo flotando sobre el agua la evapora,
la hace desaparecer y ser una con el aire, en forma de vapor.
El aire es fuerte.
Pero el fuego es el más fuerte porque se alimenta del más fuerte de todos los anteriores,
aunque cualquiera de ellos lo pueda apagar.
Y sin embargo, en cualquier momento el fuego vuelve pronto.

La tierra es la materia.
EL agua son las emociones.
El aire es la mente.
El fuego es el espíritu.

Ahora ya sssssaben, hijos. El father ha hablado. ¿Qué forma le voy a dar a mi blinblin?

Les exijo que sean felicees. jajajajaja

Extraído de: el blog de Miguel's Band en myspace posteado el 8 de marzo de 2008. Desconozco mayormente al autor, generalmente desconozco quién es el autor.

Tetsuo: el hombre de metal

Nuestros cerebros se están convirtiendo en iron man de black sabathch.
Tío, tienes que ver Tetsuo sin vomitar y luego ponerte a dormir y salir a Tokyo a encontrarte con los vagabundos del dharma que volvieron a la madre patria.
www.onironautas.org



LA CALERA DESTRYUNEDO

La semiótica siempre estuvo ahí

Todas las serpientes están siempre mordiéndose la cola.
Sin ellas nada de esto jamás habría sido hecho.
Serpientes reptando sobre el árbol de la vida.
Cambiando de piel, siendo otras, mientras avanzan hacia la mordida letal.

Como hienas inagotables
Inextinguibles ¿en qué estás?
Indestructibles
Como soles inmutables
Inalcanzables
Inexpresivos
Como viajeros
Que miran por la ventana
Las cosas convirtiéndose en líneas rectas sinsentido.

Yo les dije que se amaran tal como yo los he amado. Que se amaran como se aman a sí mismos.
Y yo les dije que abandonen todo deseo y se mantengan quietos y en silencio.
Y yo les dije que sean buenos.
Y yo les dije que todos habitamos en una sola casa.
Los dedos de una mano conversan y se tiran a reír mientras mueren/aman (se olvidan de sí mismos y se preocupan de otro, totalmente desconocido), mientras viajan y cambian de piel.

No soy esto que vez, pero he venido a decirte que eres tú. Estás solo y haces que todo esto suceda. Estas solo como la yema dentro del oscuro cascarón, soñando todo esto. Encerrado en una fluximación rotoscópica. Y todo esto es real, pero no lo es. Y más allá del cascarón hay infinitos seres de colores brillantes que te mandan rayos eléctricos para controlarte, como te controlan los comerciales de la televisión. Esquizo, ¿dónde estás ahora? Y finalmente, ¿quién eres, hoy? ¿qué muerdes?

Si yo fuese Vallejo tendría esas mismas hematomas y luciría con igual orgullo por el mundo las laceraciones de mi pueblo. Pero vivo en un siglo en el que ya ni se sabe el dolor por dónde viene, en el que la desconsideración y la falta de formas ha dejado sin trabajo a los heraldos y ya todo está desfasado y herrumbroso, menos los aparatos electrónicos gringos y ponjas made in China. ¿Qué daría por que mi abuela estuviese viva y pudiese saborear toda una tarde su comida y un postre hasta caer dormido? Acá todos estamos solos aunque digamos lo contrario.

Extraña conmoción me produce tu amor que mientras más me embarga, menos lo siento, que ya no siento ni el mundo que me rodea ni mi propio cuerpo ni un punto, ni una línea ni un número ni a Platón. Con tus labios me inyectas una anestesia rara, sin antídoto, fría como si la hubieses tenido largos años guardada en el refrigerador. Bien y mal, ya no sé qué significan ese par de palabras. Creo que hablan de lo mismo, del destino, que para todo lo que no sea 1, siempre termina con la palabra muerte. Todo esto ya lo he soñado antes. Voy surfeando una ola llamada deja vu. Mis ocho mil rostros van cayendo uno tras otro como castillos laberintos de fichas de dominó y la esfera de espejos que cuelga del techo lanza la carcajada para que nunca dejen de caer los millones de máscaras. Unas de estas caras caen con un chillido desesperado a besar el suelo, son las que más risa dan.
Es una mariconada, pero sí, cuando quedé desnudo me sentí como una rosa hecha de una luz hermosa porque miré abajo y solo vi el camino de espinas y espadas que conduce a ti y al ver arriba no vi nada, solo el inconmensurable espacio infinito, lleno de azul. Y a tu alrededor las otras rosas mudas disfrutando de sus propias existencias. Entonces dices: conchesumadre ya llegué. Ya no hay nada más ni dolor ni nada, solo perfección y todo deseo como un sueño se teje por sí mismo en la parte interna de los pétalos tan juntos, tan unidos que parecen un solo ecran blanco. Respiras y vuelves a ver arriba el azul lento, hacia el cual aparentemente creces a través de eternidades y distintas rosas a las que los pétalos se les caen como lágrimas; y abajo nuevamente ese viejo camino de espinas y espadas que transitan los Budas antes de llegar a Buda.

Entonces recuerdas que tienes un cuerpo, que tiene una familia, con 24 años de vida y un sexo masculino que siempre está detrás de todas las mujeres sin rostro, que vive en el planeta tierra y que probablemente esté ahí tirado en el suelo a tu costado, rodeado de nuestros ángeles y otros seres de luz que a veces, creo yo que por lástima o por cariño o porque alguna leche mana de nuestras glándulas que les gustará como la miel, vienen a ayudarnos, protegernos, entretenernos, qué sé yo, hacen tantas cosas. Anestesiado por tu beso y tus lamidas, aterrizo y me vuelvo a meter hasta las yemas de los dedos y me incorporo con la cabeza mojada de sudor para tirarme encima tuyo y jugar a otra cosa. A que terminábamos con el mundo y sus neblinas y mandábamos todo a la mierda o que éramos enviados de galaxias muy lejanas a esta nave espacial para celebrar un pacto cósmico con nuestros cuerpos o salimos a comer algo y regresar a nuestras casas.

Extraído de: Es más o menos octubre

Cada vez olvido más como fue ese día

Tú me dices que es desesperante, que te aburres y no eres interesante.
Mi corazón está dentro del freezer de tu ausencia. Cuando tú no estás todo esto es una caja fría,
como un televisor saliendo borracho de un concierto en el fondo del mar. En mi próximo cuerpo mi cabeza girará y podrá enchufarse en los tomacorrientes. También se podrá llevar en el bolsillo o en tu bolsa. El resto de mi cuerpo se recicla.

No importa. No importa nada. Lo único importante es que te vuelva a ver. ¿Quién es interesante hoy? ¿Qué es interesante hoy? Todo es deprimente, todo es una mierda y nada tiene sentido cuando no estás. Pero cuando llegas, todo vuelve a tener sentido y algunas cosas se vuelven mejores que otras, hay izquierda y del otro lado una derecha. Vuelven a haber personas malas, otras buenas, etc. Tú llegas como las piedras arrojadas en los parabrisas. Tú apareces como los calambres en medio de las olas. Tú eres la página en blanco que se llena sola en mi cerebro cada noche y en la que me caigo a gotas, en chorros grumosos. Si algo hay en mí de costra eres tú, siempre cayendo, como las noches y la ola, como los sueños y los momentos que siempre juro no olvidar y que ahora no recuerdo.

Por ti tendría una voz y una sola para decirte que te amo. Y esa sola voz me sobraría para decírtelo. Y te lo dije una vez, y se lo he dicho a todos esos cuerpos en los que apareces. Y se lo digo al mundo pensando que llegará a tu oído mi palabra que construyo con pedazos de barro que encuentro entre calle y calle y debajo de los árboles y encima de los pájaros y entre los pantallazos que se imprimen en mis retinas y las caricias que pasan por mis dedos como un scaner que todo lo divide en ceros y unos para almacenar. Y si pudiese hacer de todos esos ceros y unos una palabra, un gesto apenas para demostrarte que conmigo no tienes nada que temer y que solo quiero hundirme eternamente en ti para no despertar nunca del sueño que me inspiras; que todo el tiempo pienso en ti sin descanso y que absolutamente nada más me importa sino solo tú; y qué más da tal vez he enloquecido y nada de mí ya te importe y nada de mí nunca te haya interesado y qué más da, todo eso solo por volver a verte e intentar ese gesto, ese signo breve con el que te juro me inmortalizaré.

Para siempre, para siempre, para siempre. ¿Es tan difícil acaso darte cuenta que todo es eventual? Que esto ya fue, que yo ya fui, que tú ya fuiste. Que ya todo lo que había y que pensamos sería eterno se fue al infierno y ya no existe nunca más.

Espirales, como conchas de mar. Primero pequeñitas y luego enormes circunvoluciones auditivas, aparatos para oir. Oir para aprender. Aprender para usar. Usar para defender. Defender para seguir creciendo hasta que todo vuelva a ser convertido en polvo, polvo de mar, polvo de estrellas, polvazos que van y vienen como las olas del mar sobre el que descansaban nuestros pies cansados de tanto trajinar y de tanto vomitar por Miraflores.

Mukc, creo que así puede comenzar mi cuento acerca de ese día. Se va a titular Pedro 4, aunque presiento es también una carta que jamás enviaré. A menos que todo vuelva a tener sentido.

Todo volverá a tener sentido, lo sé. Siempre vuelve a suceder. ¿Puto sol, llegará el día en que te mueras y no vuelvas a aparecer y finalmente nos arrojes al vacío y ya no hayan naves ni viajeros en el tiempo que nos salven?

Te la blanqueamos

5 de la mañana. Me tocaba salir al segundo refrigerio de la jornada. En la cafetería, unos compañeros miraban la repetición del noticiero del día anterior en una televisión envuelta en el rack negro de la esquina del cuarto. Una mujer gritaba y lloraba. Mijo no es un delincuente, ni un drogadicto y voy a luchar por su libertad y no dejaré que lo metan preso.
-"Señora, su hijo es un piraña de mierda". Yo no sé qué espera el tombo para callar a esa vieja de mierda que hace tanto escándalo.

Acribillan a Pedrito y a su lado muere chiquilla de 15 años.
-¿Qué tenía que estar haciendo esa golfita ahí? -comentan mientras toman café para mantenerse despiertos toda la madrugada.
-Me ponen tensa, nerviosa, estas noticias.
-Ay sí, no sé por qué las ponen y las dan a las 10 p.m. osea, niños vean cuán violento es el mundo en el que viven.
-Sí, se me encrespan los nervios.

Nadie cambia de canal. Siguen tomando café, siguen hablando acerca de lo que ven en la tele.

¿Qué está sucediendo para que las calles de Lima se conviertan en cementerios al paso? La guerra entre los delincuentes de Loreto y Castilla en el Callao ya lleva más desaparecidos que la guerra entre el Perú y Ecuador. Chiquillos manejan pistolas y ametralladoras. Los más sanguinarios sicarios de ambas pandillas son flaquitos, no ganarían una bronca ni a Felpudini. Pero son crueles, matar es más que un oficio, es un placer. Esta situación la vivió Colombia. Novelas clásicas como la de Fernando Vallejo, 'La Virgen de los sicarios' nos lo grafica. Ese fenómeno se trasladó al Perú. Antes, la delincuencia tenía otros códigos. No se mataba a traición, en emboscadas. Los faites como 'Tatán', el mítico 'Negro candela' del callejón de 'Nariguete' o su compinche el 'Tío Filo', dirimían sus discrepancias y sus rivalidades a limpios duelos a chaveta o sable. La 'China' Peralta mató a 'Tatán' en el 'Panóptico' a chaira y muchas mujeres lloraron por la muerte de un delincuente que tenía fama de 'Robin Hood'. De los robos a millonarios, parte de las ganancias las repartía en los Barrios Altos, en los callejones de su cuadra de Las Carrozas. Los delincuentes de hoy no tienen ningún tipo de código. Alquilan sus pistolas hasta por cien soles, para matar a quien sea. Secuestran a chiquillos de barrios humildes, hijos de pujantes comerciantes. En Santa Marina, un humilde jardinero fue asesinado porque no se dejó quitar su podadora. Por eso lo mataron de un balazo en el corazón. [Extraído del Diario Trome]

-No creo nada de lo que veo en la tele -fue lo que dije, queriendo iniciar la polémica.

La mente del hombre de ciencias estaba finalmente vacía; aunque su cuerpo desperdigado, entre los miles de libros que decoraban su biblioteca.
Era el soplido de un niño inflando un globo,
el rumor de las hojas rozándose entre sí una tarde,
la sombra del toldo de una tienda que observa a la gente pasar un domingo.
Por eso podía mirar, por eso podía entender.
Así como el águila entiende donde está su presa, sin tener que pensar demasiado.
Así sabía que las mentes de todos en la ciudad eran controladas, manipuladas, esclavizadas por aquellos que, como los reyes, por necesidad y en bien de todos, están siempre sentados arriba.

Que reine quien quiera reinar. Siempre ha sido así. Que reine quien pueda, quien pueda estará bien y que haga lo que quiera.

Mente vacía, como vacía está la mente de mi PC.
Mente vacía, como vacía es la mente de mis tijeras, mis plumones, como vacía está la mente de mi bicicleta y como vacía está la mente de las piedras que me miran.
Mente vacía, como un sol circular blanco que lo ocupa todo, como el eterno resplandor de una mente sin recuerdos. Así soy, ¿y? Y nada. Mente en blanco, mente zen, que rebota de la pared al techo y luego sale por la ventana a nadar como marsopa, a saltar como un lémur agonizante. Como Thom York, the eraser, o como Bleach. Ellos vienen a blanquearnos la mente. Ya era hora, y cuando llegue a matarte me darás tu corazón en un plato para que me lo trague y haga con él lo que quiera.

-De hecho, solo creo un 20 o 30% de la información que pasa a través de mis sentidos, que siempre están errados. Y lo hago no porque quiera, sino solo por necesidad.
-O sea que tú eres: pienso, luego existo –no sé por qué, esa fue la respuesta que sucité.
-No. Yo existo, luego no pienso. Es decir, todo este tiempo hemos tenido mente, como los animales han tenido garras y fauces. Pero al menos, personalmente, ya solo utilizo mi mente con fines recreativos o no la uso. A la gente que piensa como yo se la ha venido llamando solipsistas. Creo que vivo en mi propia mente.

Levantaron una ceja, lavaron sus tazas y regresaron a trabajar hasta el siguiente break, al que saldrían ya solo a fumar un cigarrillo en una ventana y a conversar, como siempre, de cosas intrascendentes.

¿Y ustedes creen que no tienen nada que ver con los asesinos del Callao? Ja ja ja. Sigan viendo tele. Colombia queda en todo el mundo, no se hagan los wevones.

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Parte del proyecto: Estoy encerrado en mi cerebro, qué bien!

¿Robots, Budas, Humanos, Etc.?

Podría producirse una mutación del ser humano que suprimiese toda emotividad propiamente humana y nos pusiera en condiciones de actuar como auténticos agentes económicos, o como autómatas capaces de eliminar sin titubear a los débiles. Pero también es posible que esa mutación no se produzca y, entonces, la acumulación de sufrimiento, estrés, violencia sufrida y violencia ejercida se volvería tan insoportable que produciría una especie de hundimiento emocional generalizado.

La gran compasión no es un deber ético como creen las religiones sacrificiales. La compasión es el compartir perceptivo del sufrimiento de los demás porque los demás son continuación de nuestro cuerpo y de nuestro inconsciente. La compasión es el modo de ser natural del organismo sensible, porque la sensibilidad significa precisamente continuidad sensual entre los diez mil seres. La ausencia de compasión tan evidente en la ciudad de la modernidad tardía no es una culpa moral, es una enfermedad psíquica. No somos ya capaces de reconocer el cuerpo del otro como coextensivo al nuestro, porque ya no sabemos sentir nuestro cuerpo.

La mediatización del sufrimiento, la proliferación de violencia y de muerte que golpea la percepción cotidiana está produciendo un efecto de pánico y, al mismo tiempo, de habituación de la percepción colectiva. La violencia, el dolor y la muerte han sido siempre una realidad de la existencia humana, en toda sociedad y en toda época. Pero sólo alcanzaban a la conciencia humana en los casos excepcionales en los que golpeaban a una persona o su entorno de vida cotidiana, y llevaban toda el dramatismo de la experiencia vivida en la propia piel o en la de los seres queridos. La mediatización genera una sobrecarga de la experiencia extrema, le quita dramatismo y la banaliza, y banaliza así el propio cuerpo del otro.

La mente contemporánea, expuesta a las temperaturas semióticas de la infosfera electrónica, parece entrar en un universo fantasmagórico que en la lengua del hinduismo sapiencial podemos llamar maya. Se trata de un maya tecnológico, de una especie de tecnomaya hecho de ilusiones absolutamente reales: reales en el imaginario de la economía, en el inconsciente, pero también en la guerra entre los pueblos.

En el pensamiento hinduista, que filtra refinándose el pensamiento mahaiano, el mayor logro es liberarse del maya, pasar a la comprensión de la vacuidad, que hace posible la moksha o liberación del carácter cíclico de la existencia —samsara. En el torbellino del tecnomaya se abre la perspectiva de la comprensión del vacío. La comprensión del vacío, la plena comprensión de la condición de la Vacuidad, es el nivel más elevado del conocimiento budista —Bardo Thodol. Una condición mental de ligereza y disponibilidad, la ausencia de miedo y agresividad. Propongo que veamos estos dos modos de la mente, gran compasión y comprensión del vacío como horizontes de la época global.

La gran compasión es muy dolorosa si no se acompaña de la comprensión del vacío. Y la comprensión del vacío es puro cinismo si no se acompaña de la gran compasión.

Yo soy otro

Hazlo por algo que aún no hayas descubierto que también eres.
Las sorpresas todavía existen.
Otro, no es que haya una cosa y otra, es que hay otra cosa y otra cosa y otra cosa y otra cosa y otra y otra y otra y otra. Así como el youtube es una catarata de videos, la realidad es una catarata de eventos que el otro controla.
¿Todavía quieres más?

"No eres especial, no le importas a nadie", le decía el guante a la planta mientras el jardinero la regaba.

La new economy, el punk californiano y la revista Wire son los culpables

El cerebro humano no está controlado por los accionistas, ni por los fondos de inversión ni de nadie: George Soros puede desestabilizar las monedas y los mercados, pero no posee el control de vuestros cerebros. Los gobiernos pueden emitir tanta propaganda como quieran, pero vuestro cerebro es vuestro. Está controlado, para bien y para mal, por el individuo.15

Este tipo de exaltaciones eufóricas de la libertad individual son cada vez más frecuentes en la publicística de la new economy. Contienen un núcleo de verdad, mezclado con una buena dosis de hipocresía. Aunque sea cierto que mi cerebro es de mi propiedad, el funcionamiento social de la mente no depende de su propietario sino del contexto en el que se forma la mente, de los flujos mediáticos, de los impulsos estéticos, de las exigencias que la infosfera impone de muchas maneras. Es falsa la idea de que la mente es individual.

Cuanto más tupida sea la red de interacciones comunicativas y tecnológicas entre las diversas mentes y las diversas máquinas de elaboración mental, más tiende la mente individual a ser simple articulación de la mente global.

Este es el motivo por el cual hago lo que hago

Clase obrera y capital eliminaron juntos las resistencias a la dinámica de la sociedad global: el orden disciplinar, el Estado nacional, el autoritarismo nazi y fascista, el sistema feudal–comunista ruso y chino. Después de haber eliminado todos sus enemigos comunes, el capital acabó por absorber el empuje procedente de los movimientos libertarios y de rechazo del trabajo obrero, se libró de la clase obrera reduciéndola a trabajo asalariado disgregado sin identidad política ni cultural, y disolvió la potencia política obrera en la fractalización del proceso productivo, en la llamada new economy.

Ya no queda otra dinámica que la del capital. Todas las demás fuerzas sociales son reaccionarias, conservadoras o simplemente estáticas. Toda oposición victimista es retrógrada. El planeta físico sigue produciendo conflictos sin generalidad alguna: conflictos tribales, religiosos, raciales y nacionales, carentes de cualquier diseño universal. La única dimensión universal que queda es la de la autorreproducción del capital, indiferente a la suerte de los seres humanos, de la sociedad humana, del propio ser humano. El futuro no necesita ya de seres humanos, como dijo Bill Joy, cofundador y director científico de Sun Microsystems:

En un mercado completamente libre, los robots superiores afectarían desde luego la existencia de los seres humanos (…). Las industrias robóticas competirían ferozmente entre sí por la materia, la energía y el espacio, lo que acabaría por elevar su precio por encima del alcance de los humanos. Incapaces de pagarse lo que necesitan para vivir, los seres humanos biológicos serían expulsados de la existencia.12

En la actualidad ya sucede que para vencer en la competencia económica es necesario ser capaz de reducir al mínimo lo humano que hay en nosotros y potenciar nuestros automatismos agresivos, competitivos y despiadados.

¿Es feliz esta perspectiva? ¿Es feliz para los organismos conscientes y sensibles que pertenecen al género humano? La ideología de la new economy responde, eufórica, que sí. En la voz de los apologistas se nota un exceso de excitación, una especie de histeria que hace dudar de sus declaraciones.

Mi impresión es que los apologistas se parecen a los drogados con anfetaminas; saben que en cualquier momento la ola que les empuja puede derribarlos y arruinarlos, pero saben también que su única esperanza de mantenerse en la ola consiste en seguirla, cueste lo que cueste. Aterrorizados y eufóricos, los apologistas de la new economy saben perfectamente que el ídolo ante el que se inclinan está devastando el medio ambiente planetario y la psique humana. Pero no pueden hacer otra cosa que no sea correr siguiendo la marcha del desastre, confiando en que no se los trague como ya ha hecho con la enorme mayoría de sus semejantes.

La cultura crítica de tradición novecentista y tardosocialista contrapone a esa euforia hipócrita un victimismo que mira hacia el pasado, una defensa de valores y estilos de vida que no existen ya ni volverán.

Para las empresas eso implica que pueden ser desechables: un asentamiento temporal para nómadas que, después, se marcharán al encuentro de otra gente y de nuevos retos. Pues para eso hemos aceptado que casi todo lo que nos rodea sea desechable. Tal vez deberíamos pasar a lo que sir Paul McCartney resumía como «vivir y dejar morir».

Flexibilidad, aleatoriedad y movilidad son rasgos inherentes a un proceso económico fundado sobre elementos compositivos recombinables. Trabajo en la red significa actividad productiva fractal y recombinable. No se trata de una elección malvada de la patronal, sino de una característica esencial del modo de producción recombinante. La rigidez social del trabajo es un elemento de resistencia desesperada a la innovación. «Si el conocimiento es la clave, entonces todos estamos en competencia contra todos. El genio ha salido de la lámpara y es imposible volver a meterlo dentro.»

El genio es la tecnoestructura producida por la inteligencia colectiva que ha acabado por constituirse como sistema de mando sobre la propia inteligencia colectiva. Sólo la propia inteligencia colectiva puede deconstruir su obra, pero para hacerlo tiene que poner en marcha una dinámica conflictual, debe recuperar el sentido de su propia fisicidad, emotividad y humanidad.

Como no estoy entrando al Internet mucho...

Dejo unos fragmentos del último cuaderno rojo que estoy escribiendo

A los niños desde que aprenden a escuchar se les debe decir que son Dios, que ha despertado a la vida para explorar, conocer y disfrutar del mundo, del universo que crearon y seguirán creando en sueños, mientras duermen, mientras fantasean.

Se les debe decir a cada uno que la imaginación es una bandada de aves que dejan una estela de planetas tras de sí y que cada planeta es un instante apenas, pero un instante es la eternidad que le podría tomar a un hombre conocer un planeta entero. Y que cada uno de ellos es la imaginación transportándose en un cuerpo, que por lo tanto deben cuidar su medio de transporte. El ser humano es la (única) posibilidad que tiene Dios de conocerse a sí mismo.

La mente es un árbol cuyas raíces se hunden en el centro del planeta. Cada mundo tiene una sola mente. Y la mente que organiza los movimientos de cada cuerpo en el planeta es sólo una célula de esa mente orgánica del mundo, que es su habitación. El espíritu tiene libre tránsito a través de la mente. La vanguardia son los brotes más frescos de la mente, los más lejanos del grueso tronco, los más frágiles y desesperados por alcanzar los más abrasivos rayos del sol.

Lo bello debe ser interesante, atractivo y cautivante. Lo bello es mutante, viviente, efímero por naturaleza. Bello es lo que es. La belleza es subjetiva, es un significante del cual uno se apropia para llenarlo con violencia cuando se lo utiliza para calificar algún objeto. Sin embargo la belleza es también un estado en el que el sujeto, o aquello innombrable que queda de él luego de su autodestruxión, contempla el mundo como a un espejo que refleja eso que es.

Bueno está bien, a esto último Kant lo llamó sublime, pero el broder de Jarabe de Palo lo llama bonito. Y, en esto de los conceptos, lo mejor es estar a la moda.

Fragmentos extraídos de: "Es más o menos octubre".

-Diez mil millones ochocientas cuarentaitrés almas mueren hoy ahogadas en los vacíos oceános del pop. En el mundo deben haber ciento veinticinco millones cincuentaidós mil quinientas quince personas parecidas a ti y por lo menos cientocuarentaitrés deben ser exactamente iguales.

-No, yo solo me parezco a mis ancestros y a los hijos de éstos, que son mis hermanos -responde la otra bestia, con un poco más de sincretismo cristiano-shintoísta.

La emocionante vida violenta de la bilirrubina (estaba en más que una canción de Juan Luis Guerra)

Hoy este post se lo quiero dedicar a esa sustancia. Ojalá hasta el agua de manantial que embolsa San Mateo fuese alucinógena, pero como no, qué más queda. Solo aprender a controlar las glándulas de esta máquina y ordeñarlas hasta que todo funcione como es debido.

No sé en qué momento mi voz deja de ser mi voz, para ser la voz del teléfono, en qué momento dejé de moverme con las piernas y utilicé una bici, en qué momento los hombres dejaron de andar por ahí y se envolvieron en autos y aviones. En qué momento mis manos se convirtieron en taladro, martillo, serrucho. En qué momento mi memoria se convirtió en cassette, diskette, cd, aparatito de conexión USB para el que ni siquiera tengo una palabra que me haga sentir normal al escribirla; mi imaginación se convirtió en tele, radio, cine, ipod; mi retina en telescopio. Los ejemplos son infinitos Habito la tecnología que he creado. Es verdad que todos somos cyborgs. ¿Qué queda de mí, acá abajo?

La hemo-oxigenasa degrada el grupo hemo en los macrófagos, abriendo el anillo tetrapirrólico en una molécula lineal, y dando como resultado hierro libre, y una cadena de 4 anillos pirrólicos, la que será el sustrato de formación de la bilirrubina.

Somos inmortales, aunque no nos entiendan o no quieran hacerlo.

Somos inmortales, porque este cuerpo es solo cenizas y uno está en todos lados.

Somos inmortales, porque somos uno como letra, como menos que eso incluso, aquí y allá, como burbuja en la espuma del mar o como grano de arena o como nube o célula o persona caminando en medio de la ciudad o en un auto yendo a comer helado o en un avión de vacaciones o en cualquier sitio. Inmortales como el reflejo de un espejo indestructible, inmortales como el polvo, como la escoba y como el suelo. Inmortales como cada una de sus letras desde la i hasta la s, inmortales como los cuerpos de las ballenas cazadas en Japón, inmortales como cientos de delfines que se suicidan de la noche a la mañana y nadie sabe por qué. Inmortales como el otoño y el invierno y la madera que crece y se pudre y mañana se va al fuego o como una nada amante discordiana que hoy está aquí y mañana allá. ¿Y quién va a recuperar el control total de su propia mente? ¿Quién va a hacerse uno con su subconciente para poder sumergirse en las oscuras aguas del inconciente con una vela encendida que la nada jamás logrará apagar?

Las percepciones son la superficie del lago del mundo. Puedes ver en ella el agua o el reflejo del cielo de la mente. Hay un libro que se llama El secreto, lo he chekado y dice lo mismo. Lo están pirateando así que un montón de gente lo leerá. Y un montón de gente comenzará a vivir dentro de su propio cerebro. No tengo idea de qué va a suceder, pero los cuerpos caídos en combate se están levantando para explorar el nuevo mundo.

MSN

Mucho se ha escrito sobre la discriminación
cultural, social y económica persistentes en la sociedad peruana. Poco han hecho
las autoridades del Estado o los ciudadanos corrientes para combatir ese estigma
de nuestra comunidad. Este informe muestra al país y al mundo que es imposible
convivir con el desprecio, que éste es una enfermedad que acarrea daños muy
tangibles. Desde hoy, el nombre de miles de muertos y desaparecidos estará aquí,
en estas páginas, para recordárnoslo.

Prefacio del Informe Final de la Comisión
de la Verdad y Reconciliación

Hacia donde deberían volcarse los esfuerzos y desvelos intelectuales es a eliminar el desprecio del humano por sus semejantes pues son el racismo, el sexismo, el espejismo, la segregación religiosa/política/clasista las que generan los problemas sociales que son sin lugar a dudas los que con mayor intensidad nos aquejan a cada uno de nosotros como individuos en muchas de las esferas o ámbitos en los que nos desenvolvemos.

¡Hey, despierta es tu mente (conciente + inconciente = supraconciente) la que está creando la realidad que vives!

Hago un llamado internacional a la integración de apocalípticos. Si nos es imposible integrarnos a la cultura de masas ya sea porque no nos gusta el olor a establo donde duermen los rebaños, por la frivolidad descarada y aburrida de lo simple y masivo o porque simplemente queremos seguir sintiéndonos nosotros mismos un toque más antes de ser convertidos en androides con código de barras o de nacer en un cuerpo clonado para servir a los perversos gustos de un Disney o cualquier otro wevón que esté esperando en estado de criogenia el momento en que el ego se haga finalmente inmortal para despertar y vigilar y castigar.

Integrémonos y no nos disolvamos, sino solo abramos el diálogo acerca de lo incómodo, lo subversivo, lo subconsciente, la mierda detrás de esta belleza, el fondo del asunto, el motivo de la úlcera, cerca de todo, del absoluto inefable que nos quiere y nos cuida, nos lo perdona todo, del suelo y la tierra en el cajón del refrigerador, de cada libro y cada rola y cada pobre que no puede ver con claridad allá afuera y sobre todo de ese afuera que parece no acabarse nunca ni se puede ver sino hasta que todos los faros de las calles se hayan prendido. ¡Despierta wevón(a), eres tú! Sí, tú y nadie más. Eres tú quien decide qué más va a suceder en esta historia.

No le hablo a la masa, como Zaratruetrue es imposible darle más de tres o cuatro palabras con sentido al populacho. Te hablo a ti que entiendes que en el universo hay un solo Ser que estás absolutamente solo en la cabina de mandos y con este timón que tengo en las manos, el pie en el acelerador.

Estas palabras son solo el pantallazo que habías programado para que te despierte en esta fecha. Para que maniobren y no choquemos con el meteorito que se les viene encima y, nada, lo esquivo y ya podrás pasar luego la eternidad durmiendo o meterte con tu nave en un cinturón de asteroides a pasear de una esfera a otra, viajando de sensación en sensación. Somos carne para el olvido.

La somaliberación es el proceso mediante el cual un individuo se libera de las drogas que lo tienen conectado a un sistema que le ofrece una vida absurda y confortable a cambio de su fuerza de producción.

Una vez liberado del sistema se pasa a ser programador del sistema. De mosca a araña en medio de la red. Uno está siempre dentro de un sistema que por el momento la mente subglobal no puede comprender en su compleja totalidad. Solo a través de análisis parciales y fuerza de voluntad se pueden encontrar las salidas a a cada uno de los laberintos para ratas.

Solo la mente global biotecnológica que articula cuerpo/mente/mákina en la red de redes podría realizar un análisis total de sí misma como metasistema pero no lo hará debido a su irracionalidad animal-bakteria.

Los mil ejércitos al fin reunidos para poder ayudar a caminar
a la anciana que quiere ir a ver su nieto,
los millones de cuerpos sumergidos en el fondo del ociéalon-e(léktrico)
para prender sus luces y salir en la noctámbula ciudad hundida,
los miles de millones de células que ansiaban una gota de agua para curar los efectos del soma y regresar al fuego puro,
el planeta herido cuya costra hoy cae a la hoguera, bosteza y se estira para desperezarse
en este nuevo amanecer que fue siempre y será: instante, instante, instante, instante…

-Está sucediendo ahora.
-¿Qué?
-Esto.
-¿Qué?
-La eternidad.

¿He estado haciendo algo?

Una vez, Sekito vio a Yakusan sentado y le preguntó:
-¿Qué haces aquí?
-Nada -contestó Yakusan.
-Entonces sólo estás sentado ociosamente -dijo Sekito.
-Si estuviera sentado ociosamente, estaría haciendo algo.
-Has dicho que no haces nada; ¿qué es lo que no haces? -dijo Sekito.
-Ni siquiera los santos lo saben -contestó Yakusan.

Siguen las coincidencias

Cuando trabajaba en la librería me di cuenta que nada sucede al azar, que todo tiene un porqué, una razón, una causa muchas veces oscura, incomprensible, ígnota para nuestros sobrios, occidentales y poco entrenados sentidos. E hice la afirmación en su momento que lo que más me llama la atención son, entre otras cosas como las somatizaciones y los contagios, las coincidencias porque son el síntoma de lo memorable.

Que lo memorable es Tao pues es lo que vuelve a aparecer, como todo signo. Y algo de imperecedero siempre lleva. Por lo tanto en el sendero, los signos son siempre co-incidencias, pues si fuesen solo incidencias éstas nos conducirían al peligroso solipsismo del que intento recuperarme. Es verdad que una afirmación solo es verdadera cuando alguien de allá afuera lo legitima. También es cierto que uno no es solo uno, sino que puede ser dos o más compartiendo una mente esquizoide, pero ese no es el caso.

La coincidencia es que hoy, luego de una semana de revelaciones confusas y decisiones vitales. Entré a La habitación de Henry Spencer y encontré un nuevo video del chino Hamann, que me lleva a la siguiente conclusión:

Debería haber un video de un tipo vestido de muñeco de espuma con la máscara del jefe imbécil, en un sitio lleno de gente, un centro comercial de preferencia que grite:

5.- Todos están dentro de sus propias mentes.

2.- La mente es una sola.

3.- No se puede ser feliz sino hasta que todas las mentes lo sean.

3.- No se puede llegar a la mente sino hasta que uno se ha liberado de todas sus represiones y anhelos.

5.- La mente ya es feliz y quiere que cada uno de nosotros también lo sea al ser uno con ella y sin dejar de tener autonomía sobre sus propias formas (asi como el ojo no dejaría de ser ojo, o el brazo no dejaría de ser brazo, al saber que son cuerpo).

6.- Es imposible ir en contra de la mente que es animada por el espíritu, que es uno solo (y es muchos al mismo tiempo, no hay nada a qué temer).

1.- Es misión de la mente salvar a todos aquellos que deseen ser salvados. Todos querrán ser salvados. Todos serán salvados por sí mismos, porque desearán tarde o temprano ser salvados.

14.- Hagan lo que quieran, todo está permitido. El espíritu absoluto (para usar un término hegeliano) ha llegado al estado de autoliberación, es inevitable y está sucediendo instante tras instante, más allá del tiempo.

10.- Cada ser humano es solo la posibilidad que tiene el espíritu absoluto de conocerse a sí mismo y por lo tanto de liberarse, aunque siempre haya sido libre [y eso es la somaliberación, el espíritu libre de drogas (vicios), los griegos lo llamaban virtud o ser lo que se ha venido a ser, retornar eternamente a lo mismo, etc.].

9.- Ha hablado el Jefe Imbécil. Amen.

El anterior decálogo ha sido inspirado en el que aparece en: "Una hoja suelta tirada en mi cuarto", aunque corregido

Si alguien tiene una cámara y un traje de espuma y la gente de la legalización me juega la mascarita del jefe imbécil yo la hago. Aunque K-S.A. podría ser el agente perfecto, debido a que está dentro de kada ser humano.

HAZLES EL TUNK A LOS LINKS CON EL MAUS PARA VER LOS VÍDEOS:
3 videos del chino Hamann en la habitación de Henry Spencer.
Vídeos del Jefe Imbécil legalizando San Marcos en lo que fue la Génesis de la revolución de los Imbéciles 1 y 2.

Kyosaku, la vara del despertar

Pierde toda expectativa.

Deshazte de toda ilusión.

Olvídate de toda esperanza.

Tus planes no sirven.

O tienes fe o no la tienes.

El arte muy nuevo no va a salvarte.

Te va a golpear como un maestro

rinzai zen hasta que te den ganas

de salvarte por ti mismo, es decir

hasta que despiertes y te hagas libre.

Extraído de "Una hoja suelta tirada en mi cuarto".