Los anarkistas veganos son sexys

Por ti me fui al infierno,
por ti regresé aquí.

Por ti quemé cerebro,
por ti me reconstruí.

Por ti me fui al cielo,
por ti salí de ahí.

Por ti fue que nací
pero dónde
estás muriéndote,
abrazada a quién.

Llora como un niño mi corazón en el techo. No me deja dormir.
Le tiro un gato para que lo destroce, le clavo el palito de anticucho.

Anda solo, canta con una guitarra mirando la luna llena en el cielo despejado.
Y se queda ahí la madrugada gritándole a las naves las ganas que tiene de ensangrentarlas,
Que cómo es posible que lo hayan olvidado, siendo él tan puro e inocente.

Entonces con la almohada me cubro las orejas debajo de la cama.
Los techos de los autos están mojados y hay charcos en la pista.
No veo ninguna estrella en ningún lado ni colores ni nada.

Los árboles se balancean como viejitos bailando huarachas.
El viento les mueve el cabello y parecen jipis de los 60’s con bastones y camisas pasteles en cámara lenta.
Entro a una tienda como si hubiese puesto un video en el youtube.
No me importa que sea de noche ni que haya salido en piyama con anteojos oscuros.
En realidad no me importa nada y desearía estar muerto, pero pido un helado.
Comienza a llover y la lluvia derrite mi helado y me moja los pies.
Como la vez que estuve parado encima de un charco
al costado de un congelador
tomando una cerveza,
conversando con un amigo sobre el miedo
mientras a nuestro alrededor
todos esos adolescentes hablaban
y no le importábamos a nadie
y escuchábamos sus voces con un poco de asco
y ganas de estar en una casa
y poner un disco.

Como la vez que este amigo había encerado su cuarto y nos quedamos escuchando a los beach boys.
Todas las fiestas. Todas las calles. Todas las habitaciones. Todo lo que daría por una buena botella de mezcal Los Suicidas y Old panda days repitiéndose unas 30 horas, incluso mientras duermo.

No hay nada como la soledad y no saber a quién amar ni a dónde ir.
Un vaso de limonada helada y saberte exactamente igual al resto.
Y volver a poner la jarra en el refri.

Deberíamos hacer una fiesta potlatch en la que los regalos se los demos a los más tristes y pobres para que se alegren y enriquezcan, al menos por una vez en sus vidas. Me incluyo entre los que necesitan un regalo de vez en cuando, pero sobre todo entre los que andan con el cubo envuelto entre las manos y no saben a quién dárselo por ver a todo el mundo yendo dulaoslanl.

Un japonés muere en la batalla final. Encarna en los andes, vive rodeado de colores fosforescentes. ¡A mí me importan tus horribles despertares! A mí me gustaría estar a tu lado y decirte que todo fue solo un sueño, pero no me dejas. Prefieres seguir muriéndote todos los días. Mis orejas están mutando, mi voz, mis dedos, todo yo, ya no tengo palabras para definir las imágenes que me muestran los espejos que ven mis ojos estrábicos cuando estoy solo en el baño.

Más vale agruparnos para ver la forma de echar en ácido todas las armas, de soltar las espadas de nuestras manos, de arrancarnos del lomo las espinas y ver de qué forma macroglobal nos echamos las redes seductoras, de qué forma nos amamos más, nos deseamos ver con vida más a menudo y no a través de pantallas a siglos de distancia sino de esa forma que ustedes ya saben y que no quiero expresar ni siquiera con metáforas.

Tengo el espíritu de un novelista reprimido. Salgo un día con una flaca a la que le comienzo a explicar el significado del satori y le digo que he leído un libro, el tao te ching e inmediatamente pienso que tal vez le aburran los libros así que le pregunto si la estoy aburriendo. A lo que ella responde que no, que si no ya se hubiese ido. Entonces sigo y le digo que el tao te ching es como la biblia de los taoístas y que son una colección de poemas atribuidos a Lao Tsé, pero cuyo autor es en realidad desconocido. Pude haberle dicho que los estudios de Toshihiko Izutsu ubican el origen de estos textos en costumbres chamánicas de la región Chu en China.

Al final le digo que el satori es una marca de skates.

Chuchina, chuchina, chuchina.

Semiesferas conductoras
pegadas al suelo roto.

Desdibujada y roja.
Flor.

Sentado el iluminado.
Calle abierta, vacía.

Hojas que rebotan.
Gritos en la cocina.

¡Espérame!
No.

El grifo.
Lo más salvaje que he imaginado.

Océano blanco.


Caminaba agitando un llavero pesado y sonoro, moviendo las uñas largas de sus manos como la lengua de un gato sobre la piel de su otra mano. El tintineo en su bolsillo, imagino que de unas monedas, acompañaba su melodiosa voz mientras no dejaba de hablar de las cosas que haremos al llegar. No puedo esperar, le digo mirando a ambos lados. La pista vacía. “Ahí te podrás bañar con agua caliente, podremos preparar unas tazas de chocolate y ver tele”. Suena bien.
Ya mañana habrá tiempo para pensar en algo más. ¿Es acá? No, todavía faltan tres cuadras. Cada vez que alguien pasa por nuestro costado la saluda. Ella levanta la mirada y responde con un vistazo sonriente.
–¿Así que tienes distintas casas?
–Tengo muchos amigos en camino constante, buscando sitios donde dormir. La casa es de quien duerme en ella; yo soy la que lleva las llaves.

No puedo dejar de pensar en estos seres, que han dejado de percibir la realidad a través de sus sentidos y ven el universo con su imaginación sin deseos. Creo que existen, es más creo que me estoy convirtiendo en uno de ellos, pero mal. A mi estilo, a la mala, sin saber cómo, sin maestros ni nadie que me diga cómo hacerlo. Como un ciego vendado que se tropieza con todo naufragando en la desesperación. Agonizando a carcajadas, viendo como se destruyen los átomos a mi alrededor sin que pueda reaccionar. Inhalan y exhalan –tal vez sea lo único que saben hacer– para ver como el fuego lo consume todo para sí, con amorosa brutalidad.

¿Y esto qué es? Y por qué el fuego no se apaga y nos deja en paz a todos, gritan los infinitos cuerpos arrojados al sacrificio, chillan con tantas ganas que desearía estar allá abajo con ellos en la fiesta. Nos estamos muriendo por vivir, mientras nos transformamos en luz y aparecen nuevos mundos a nuestro alrededor. Alelado, el fuego sigue su marcha, encendiendo todo cuerpo seco.

Rodeado de guías invisibles y voces que no puedo controlar, mi vida es una línea recta, caiga hacia donde caiga. Mi universo una esfera, un punto dentro de la línea de todos los presentes a los que a mi conciencia le ha sido permitido el acceso.

No es no.
No me gusta que me esperen pero a veces, te lo juro, no tienes idea de cuánto lo necesito.

Lo único que quiero hacer con mi vida es leer y reller a William Burroughs.
Y luego seguir vomitando.
“Crees ser irónic pero eres estúpid”.
Es un asco W. S. Burroughs.

¿Tú me pides a mí que sea fuerte? Ja.

Poema real (chichos, éste sí va en serio)

Para hacerte una idea de cómo
más o menos
funciona mi cerebro
prende todas las radios de esta ventana.

No trates de enfocarte en nada.
Pronto ya no pensarás en nada.
Ni te importará nada.

Una enorme luz te hará cagarte de risa
procura vivir de esa forma el día de hoy.

Gracias.

Extraído de: las infinitas ganas de decir algo antes de entrarme a bañar

Tíranse al suelo como en el video de Just o como los hombres transparentes de los que habla Breton

Hey, kiero dibujar con palabras una página en blanco
Kiero describir la canción de Estamos felices que estoy escuchando
Ser infitinamente felixísimo es más ke posibel y real, yo diría que
necesariamente urgente. Digo todos tenemos que filalmente lograr
saber que ya todo está perfekto, todo bien hecho, bien puesto, bien acomodado
bien. bonito. bien. bonito. bien. bonito. bien. bonito.

Y ya pes qué xucha.

Así está la cosa. a Veces me preguntan que por qué no habloi
o ke si soi tímido. En verdad no tengo idea. Será que no tengo nada que decir.
Ya pues soy zi. No importa, no puedo besar todas las paredes
no puedo mirarme en todos los espejos. En el museo del D.F. no puedes quedarte
a contemplar todos los cuadros. Déjate llevar. Al final siempre terminas mirando
los que más te gustan. A tu alrededoit se quedan las personas que más quieres.
Los lugares a los que vuelves siempre.
Piensa, sigue pensando. Todo ser humano a lo largo de una vida llega a tener
alrededor de 5 966 pensamientos distintos. Y aunque nunca llegue a pensar en él.
Sé que el 5 967 sería ighual de espectacular que los axteriorens. Igual de hermoso como la iguana.
Hace casi 10 años que tengo 16. Y no soy el único que lo dice. Antes no me gustaba, PARECES MENORRRR UUUUUHHHH!!!
(dedo urgándose la nariz)
ahora pienso que está bien, es bonito estar en un cuerpo que siempre
tendrá 16, como Lina Inverse y todos los hechiceros.

Cuando haces magia no envejeces. Manu Chao, Estamos felices, Posnormal, Caramelitus, Moldes de pichi, los artistas están
en todas partes poniendo su música en cualquier lado como los pájaros desde el amanecer
y los tios que compran botella, ropa, bateria, boteeeeyyyaaaaaaaa.
Pintando las paredes, caminando de un sitio a otro sin hacer nada o tomando fotos.
Los problemas de que el mundo sea extremadamente hermoso no me importan.
¿Qué importancia puede tener el que ya no exista nada importante?
Y que cada quien sea el artista que fabrica su propia vida.
Lo realmente importante hoy en día es el dolor de los que todavía no han visto mmm
no sé. Esa cosa. Tienen que verla. Pero nadie la puede ver por ellos. Es decir pueden ir
los ángeles occidentales (jajajeeeerrkkkeeeewwwaaaaaaarrrrgggggghhhh) con sus tarjetas de crédito,
o puede una señora en una combi decirle
a un niño que se vaya con ella, que lo va a meter en un colegio, como lo vi una vez, puede
uno decirle al mundo que ya son felices, que ya todo es perfecto, que no hay nada que esperar
que ya somos eternos y que podemos hacerabsolutomente cualquier cosa que a nuestros pervertidos
y escurridos cerebros, como las gotas que resbalan sobre los paraguas, se les ocurran. Pero los pobres hombres
se seguirán agrupando en torno a líderes idiotas y mandones, y los niños explotados por sus padres escogerán
lo mismo de siempre, por mierdo. Y el resto de idiotas va a decir que es imposibel, que estoy más kemadoa
ke la puta madre, ke la puta madre, ke la puta mdre. ke la puta madre. Me llegan al pinxo. Por eso no hablo con
nadie. No porque sea tímido. Sino que es mñas interesante lo que pueda suceder en mi cerebro flotante que
los que me puedan venir a decir cualquier huevon de mierda que no tiene idea de nada. Ké más da, eso también es divertido.
AH VERDAD, CONOCERME ES ALGO PELIGROSO. LO HE PENSADO Y ME HE DADO CUENTA QUE SÍ. KÉ KAGUE DE RISA. LOS HUMANOS ESTÁN CAGADOS.
CÓMO YO QUE SOY UN PAN DE DIOS, PUEDO REPRESENTAR ALGÚN PELIGRO... NO SÉ. Piénsalo están aterrados de tirarse en el olvido.
De ya pes, aceptar que ya todo se fue a la mierda, que ya es tiempo de volver a comenzar todo de nuevo.

Un poco de entrenamiento y ya.
Un poco de entrenamiento y lo haré, cualquier cosa. Nada puede detenerme.

La tierra es fuerte.
Pero el agua es más fuerte pues finalmente terminará por deshacerla y hacerla perder la forma.
El agua es fuerte.
Pero el aire es más fuerte porque solo flotando sobre el agua la evapora,
la hace desaparecer y ser una con el aire, en forma de vapor.
El aire es fuerte.
Pero el fuego es el más fuerte porque se alimenta del más fuerte de todos los anteriores,
aunque cualquiera de ellos lo pueda apagar.
Y sin embargo, en cualquier momento el fuego vuelve pronto.

La tierra es la materia.
EL agua son las emociones.
El aire es la mente.
El fuego es el espíritu.

Ahora ya sssssaben, hijos. El father ha hablado. ¿Qué forma le voy a dar a mi blinblin?

Les exijo que sean felicees. jajajajaja

Extraído de: el blog de Miguel's Band en myspace posteado el 8 de marzo de 2008. Desconozco mayormente al autor, generalmente desconozco quién es el autor.

I really love you and I mean you

"las madres recelaban que tu vista, cual cabeza de Medusa, produjera en sus hijas los terribles estragos de un amor frenético y sin esperanza, y trataban de ocultarles tu presencia".

La comparación con la medusa me gusta. Ay querida amiga, no quiero herirte ni un poco. Pero siempre estoy aquí. Te juro lealtad, pero no me pidas ser la única porque no podría hacerlo. Me dejo llevar por el instinto, la intuición. Le deseo el bien a todos los hombres y a todas las mujeres del mundo, pero ¿quién sabe qué sea lo mejor para ellos? Conozco la verdad y solo ella es a quien amo. Te amaré mientras seas verdadera. Cómo podría no amarte si he querido amarlo todo. Sé distinta, única y especial, en realidad no te puedo aconsejar que seas algo que ya eres. Solo te pido que como yo lo vayas descubriendo día a día y te entrenes infatigablemente en ser tú misma. De verdad desearía ser luz para todos, porque la luz se entrega a todos con igual sincerdidad, aunque a veces sea cruel alumbrar a las bestias para mostrarles su propia deformidad, aquella que siempre se negaron a ver. No importa, hemos nacido para amar y perdonar: ésa es la única forma que tenemos de salvar al mundo. Te amo y en verdad no te había escrito nada por falta de tiempo. Estoy queriendo tener tiempo para disfrutar de todo. Aprender es una de las cosas que más me gustan y uno aprende de/con la verdad. Por lo tanto a la verdad es a quien persigo como un cazador, como un charlie parker escrito por Cortázar, como un Sherlock Holmes, un L, un infatigable hedonista, rendido ante la belleza de la creación.

No me interesa mi ego, sé que está ahí y que con cada encuentro lo elimino un poco. Pero el camino no parece tener fin, lo cual es bueno de hecho. Los caminos se cruzan por afinidad. La afinidad no es eterna entre entes distintos, organismo distintos. Sin embargo los caminos se cruzan de vez en vez. Me interesa arder por completo donde las palabras no sirven para nada, me interesa explorar la pasión humana, la autoaniquilación constante, la revolución cotidiana y la libertad (tal vez la libertad por encima de todo).

No tienes idea de quién soy ni qué soy y yo tampoco, pero muchas veces he soñado que vengo de muy lejos a hacer cosas inimaginables. No me identifico con el resto de humanos, sino tal vez con las estrellas o los insectos. Quiero conocer a los humanos y más específicamente a las mujeres y sus cuerpos con el mismo morbo con que el científico observa a sus amadas muestras a través de un microscopio. Sé que no soy normal, pero intento ser yo mismo al máximo. Lo más yo mismo que pueda ser, eso es lo que quiero. Sé que todos estamos en las mismas. La luz es el saber, el logos, el poder entregado por nuestro padre el Sol que es tirado por el carruaje de Apolo, el que hiere de lejos, a todos nosotros, el regalo de Prometeo, la fuente de inspiración de Heráclito, el oscuro y todos los que nunca pueden bañarse dos veces en el mismo río.

Ellos tenían razón, la luz es amor. Todo es amor.

Julien Alexander es el ángel de los subterráneos; "subterráneo" es un nombre inventado por Adam Moorad, poeta y amigo mío, que dijo: "Son hipsters sin ser insoportables, son inteligentes sin ser convencionales, son intelectuales como el demonio y saben lo que se puede saber sobre Pound sin ser pretenciosos ni hablar demasiado de lo que saben, son muy tranquilos, son unos Cristos." Julien sí que es un Cristo.

Sí bueno, he comenzado a leer "Los subterráneos" de Kerouac.

Extraído de: "Mi vida cotidiana"

http://jamillan.com/v_atencio.htm

Si me ves perdido viéndote
no hagas nada por traerme de vuelta

Tomo asiento, pero la decena de pares de ojos me miran en ese habitáculo móvil.
No estaba hiperstone, pero por un momento pensé que se tirarían encima mío a desgarrarme la ropa y chuparme la pinga. Incluso el hombre que manejaba el auto. Y que volteó para verme sentarme ahí al costado, mirando al otro costado y de costado a todas esas miradas sedientas.

Es, ¡hey, Cucha!
Maruchéame. Me he salido.

Publicidad y comida embolsada sobre el sofá.
Naves espaciales, vasos de vidrio. El celular no sabe a quién llamar.
No es cansancio, no es eso que no quiero admitir. No es enojo, ni rutina.
No es tampoco que todo lo que quiero no llega, porque al fin y al cabo llega con una risa burlona
pero yegua.
Es esto nada más. Nada más es esto. Esto es nada más. Mas esto es nada. Nada es esto. Esto es nada.
Nada es nada. Nada nada nada. Nada.

¿Qué es el amor?
Tendríamos que enfrentarnos en un círculo pintado con nuestra sangre en el suelo.
y quitarte los guantes para oírme hablar de amor, tendría que soportar tu olor y otras cosas que tal vez algún día haga sin decirte nada, sin que te des cuenta o tal vez te deje ahí, como todas las demás cosas que nunca existieron.

Iba a poner algo, pero me di cuenta que ya lo había puesto en algún lado y aunque no sé si alguna vez alguien lo escuchó, lo borré por puro odio a la repetición. Y sin embargo ahora sigo hablando de lo mismo y tú jamás sabrás si esto no fue en verdad borrado.

Tú fuiste borrado.
Tú fuiste olvidado.
Tú nunca existitse.

Y sin embargo siempre apareces siempre
para tirar bolas de oxígeno en las lomas y hacer que salten los camarones sobre la orilla.
Siempre como que encuentras la salida al laberinto y cuando entro nunca encuentro mi cabeza con cuernos. Te la llevas y una espada en la otra mano, como en el cuento de Borges en el que sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura.
El hecho es que soy único. No me interesa lo que un hombre pueda trasmitir a otros hombres; como el filósofo, pienso que nada es comunicable por el arte de la escritura.
Semejante al carnero que va a embestir, corro por las galerías de piedra hasta rodar al suelo, mareado. Me agazapo a la sombra de un aljibe o a la vuelta de un corredor y juego a que me buscan. Hay azoteas desde las que me dejo caer, hasta ensangrentarme. A cualquier hora puedo jugar a estar dormido, con los ojos cerrados y la respiración poderosa. (A veces me duremo realmente, a veces ha cambiado el color del día cuando he abierto los ojos).
Todas las partes de la casa están muchas veces, cualquier lugar es otro lugar.
La casa es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el mundo.
Pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez: arriba, el intrincado sol; abajo, yo. Que quizá haya creado las estrellas y el sol, la enorme casa, pero ya no me acuerdo.

La principal diferencia entre humanos y post-humanos, es la monstruosidad de los segundos. Monstruosidad a la que se encuentran constantemente retornando. Como los wevones que se juntan para crear naves espaciales y regresar a su planeta, para dejar al resto de humanos matándose allá atrás.

Escú, feminismo castrante, chame.
Novia postnormal para la nube de humo y otras irregularidades no seleccionadas. Caucho crayola negra pintando círculos y líneas sobre la autopista. Las turbinas no me dejan escucharte. Me muero por oír tu voz. El Turbinas dice que está bueno el keke. De la caja abierta salieron volando, pero al fondo quedó una. Mamá contaba historias antes de dormir, historias que leía en la enciclopedia. Este párrafo es un montón de oraciones con la misma métrica. Pero si no encajo en el molde no me importa. De hecho, la idea es justamente no encajar. Pero si encaja, ya pes normal. Tampoco hay que engreírse intentando que todo salga bien.

-Amada imaginación, lo que más amo en ti es que jamás perdonas.
-Ésa es de Breton, tío. Primer manifiesto surrealista, que no te metan floros.
1924, blablabla, datos, información, contextos. Cosas irrelevantes.
La voz sería ver las huellas de aquellos que han pasado por las mías.
Espero estarte inspirando, aunque si no lo hago también estará bien, me lo imagino.

-No será el miedo a la locura lo que nos obligue a bajar la bandera de la imaginación.
-¿Qué es la imaginación?
-Yo soy la imaginación.
-No, tú eres una copia de una copia de una copia de una
-Yo soy la imaginación.
-No, tú eres una copia de una copia de una copia de una
-Yo soy la imaginación.

Podría pasarme toda la mañana, y tal vez toda la noche, mirando una pared de mi cuarto;
si no fuese por el sueño o el hambre.

La masculinidad, o los sistemas de valores masculinos, están estructurados según una "economía de lo propio". Propio -propiedad- apropiado: señalando un énfasis en la propia identidad, el auto-engrandecimiento y la dominación arrogante, estas palabras caracterizan adecuadamente la lógica de lo propio, según Cixous. La insistencia en lo propio, en un propio regreso, conduce a la obsesión masculina de clasificar, sistematizar y jerarquizar...

Ella me abrió las puertas a un mundo que me quiso regalar.

Desde el momento en el que uno recibe un regalo se encuentra "descubierto" ante el otro y, si se es hombre, lo único que se desea es devolver el regalo cuanto antes, romper el circuito de intercambio que podría no tener fin... no ser el niño de nadie, no deber nada a nadie.
En el Reino de lo Propio, el regalo se percibe como algo que crea una desigualdad -una diferencia- algo amenazador en el sentido de que crea un desequilibrio de poder.

Si existe una "propiedad de la mujer", esta es paradójicamente su capacidad de desproveerse sin egoísmo, suerpo sin fin, sin apéndices, sin "partes" principales... Esto no significa que sea un magma informe, sino que no desprecia su cuerpo ni su deseo... Su líbido es cósmica, así como su subconsciente mundial.

El Reino de lo Regalado no es en realidad un reino en absoluto, sino un espacio destructor, de intercambio y placer orgásmico con el otro.

Tu existencia es el ramo gigante que se escapa de mis brazos
Mal atado abre los muros despliega las escaleras de las casas
Se deshoja en los escaparates de las calles
Con las noticias me voy continuamente con las noticias
El diario es ahora de cristal y si las cartas no llegan ya
Es porque el tren ha sido comido
La gran incisión de la esmeralda que dio origen al follaje

Por esa brecha veo
Las grandes sombras crujientes la vieja corteza gastada
Que se desvanecen
Para permitirme amarte
Como el primer hombre amó a la primera mujer
Con toda libertad
Esa libertad
Por la cual el fuego mismo ha llegado a ser hombre

Diseñados para un mundo predigital, las leyes y modelos de negocio que rigen las relaciones entre autores, editores y consumidores de cultura ya no sirven. En la Red regalar y permitir la copia es la mejor manera de triunfar.

En un mundo digitalizado y dominado por la Economía de la Atención los modelos de compensación a los autores (sensu lato) que se basan en un tanto por cada copia material vendida carecen de sentido. Por una parte ya no hay materialización de la información, y así el tanto por copia es absurdo. Por el otro la competencia es a todos los efectos infinita, y por tanto al autor no le interesa dificultar la extensión de su trabajo.

En la Economía de la Atención, entre billones de páginas web que compiten por unos segundos de ojo humano, el prestigio, la marca y la proyección son vitales y valiosísimos. Los autores competirán en regalar sus trabajos con el fin de atraer hacia sí atención y prestigio, monedas que serán intercambiables por divisas más fungibles. En este entorno quien trata de controlar (limitar) la extensión de sus trabajos pierde siempre; quien menos regala es menos conocido y por tanto ingresa menos.

El que tiene más éxito es el que más da. El que acumula la única moneda valiosa en la Nueva Infosfera: Atención.

http://nohelia-escribiendo.blogspot.com/

No creo que basquiat sea un gran escritor ni creo en su profundidad y me refiero al blogger a quien acabo de comentar, pero de quién espero seguir leyendo poemas.

Un hayku tiene que ser una impresión de un instante presente que no dé tregua a quien lo lee a pensar o imaginar un pasado o un futuro. No debe manifestar emoción ni cualquier tipo de subjetividad y finalmente debe ser intenso, agudo solo en la percepción de ese hecho único, irrepetible, real.

No cualquier poema de tres versos es un hayku. De hecho creo que debido a que el español no es una lengua aglutinante (como el japonés en el que cada sílabe está repleta de significados literales, figurados, culturales, etc.) se nos debería dar licencia a escribir haykus con una métrica distinta, aunque por qué no, innovadora:

en el pico del ave
la rama rota

estruendosa barrida
nube de polvo

barco flotante
aplauso de plumas

abre el pico
el nido termina.

En todo caso me produce cierta curiosidad el efecto cinemático que podría tener un grupo de haikus rebeldes, como el que te dejo de regalo y para los lectores de tu blog. El 5-7-5 al que nos tenían acostumbrados necesita ser subvertido por una versificación más animal, más bruta, más latinoamericana.

Saludos.

3 de mayo de 2008 8:54

Agréguenme al hi5

http://soyfuga.hi5.com
Agrega agrega pes amix!!!

Parte del proyecto: Estoy encerrado en mi cerebro, qué bien!

Inútil Nº 3

Si solo supieras que fuera de los trenes no corre el tiempo. Y que dentro de ellos no corre el viento,
Windows.
Sabrías dónde pararte
para ver
cómo atardecen
los semáforos
en sus esquinas
soleadas.

en cualquier sitio.

Mientras haces un poco de todo
Querido amigo,
recoje la arena,
di las palabras
vive esa cosa que ya para qué.

Se puede correr, se puede ir lento y también se puede uno detener a contemplar.
Lo mejor es cortar y pegar.

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Y ver los catálogos de ventas de vez en cuando. Más quemado es el que puede darse el lujo de llamarse alguien normal.

Como no estoy entrando al Internet mucho...

Dejo unos fragmentos del último cuaderno rojo que estoy escribiendo

A los niños desde que aprenden a escuchar se les debe decir que son Dios, que ha despertado a la vida para explorar, conocer y disfrutar del mundo, del universo que crearon y seguirán creando en sueños, mientras duermen, mientras fantasean.

Se les debe decir a cada uno que la imaginación es una bandada de aves que dejan una estela de planetas tras de sí y que cada planeta es un instante apenas, pero un instante es la eternidad que le podría tomar a un hombre conocer un planeta entero. Y que cada uno de ellos es la imaginación transportándose en un cuerpo, que por lo tanto deben cuidar su medio de transporte. El ser humano es la (única) posibilidad que tiene Dios de conocerse a sí mismo.

La mente es un árbol cuyas raíces se hunden en el centro del planeta. Cada mundo tiene una sola mente. Y la mente que organiza los movimientos de cada cuerpo en el planeta es sólo una célula de esa mente orgánica del mundo, que es su habitación. El espíritu tiene libre tránsito a través de la mente. La vanguardia son los brotes más frescos de la mente, los más lejanos del grueso tronco, los más frágiles y desesperados por alcanzar los más abrasivos rayos del sol.

Lo bello debe ser interesante, atractivo y cautivante. Lo bello es mutante, viviente, efímero por naturaleza. Bello es lo que es. La belleza es subjetiva, es un significante del cual uno se apropia para llenarlo con violencia cuando se lo utiliza para calificar algún objeto. Sin embargo la belleza es también un estado en el que el sujeto, o aquello innombrable que queda de él luego de su autodestruxión, contempla el mundo como a un espejo que refleja eso que es.

Bueno está bien, a esto último Kant lo llamó sublime, pero el broder de Jarabe de Palo lo llama bonito. Y, en esto de los conceptos, lo mejor es estar a la moda.

Fragmentos extraídos de: "Es más o menos octubre".

-Diez mil millones ochocientas cuarentaitrés almas mueren hoy ahogadas en los vacíos oceános del pop. En el mundo deben haber ciento veinticinco millones cincuentaidós mil quinientas quince personas parecidas a ti y por lo menos cientocuarentaitrés deben ser exactamente iguales.

-No, yo solo me parezco a mis ancestros y a los hijos de éstos, que son mis hermanos -responde la otra bestia, con un poco más de sincretismo cristiano-shintoísta.

Ponle untitled de Interpol o shine on you diamante lokibambio de Black Floyd

Ayer estoy más confundido que mañana.
Una risa no me para de
Hay algo que estoy olvidando, que te quería decir
No

Fnord
Mu
No, eso tampoco.

Ah, sí. Comprar medio kilo de huevos.
Mi hermana quiere usar, no sé cuántos, para hacerse una mascarilla.
Yo le recomendé que espere un nuevo halloween.

Ha comenzado el verano y hace calor.
En un libro de Terry Eagleton había un poema posmoderno que no entendí.
Tampoco recuerdo si el libro era de Eagleton, creo que era de Terry Jameson.

¿Qué es perder la razón?
¿Hay algo que perder?
¿Realmente se pierde algo, cuando se pierde la razón?
¿Qué has ganado, crazy diamond? Dime qué has ganado hoy.

Cuando eres un fantasma y te da hambre, también vas a los kioskos a comprar cuates.

¿Has encontrado la mierda que buscabas?
¿Qué y dónde estaba?
¿O sigues esperando tu premio, tu viernes, tu verano, tu vástago, el retorno de tu vaca sagrada?
Oi! Konchatumadre repsonde, trapisonda, te amo un rekulo más de lo que cres. Arriba, abajo, gente en todos lados. Ayer estaba hablando con la cerradura de la puerta y me dijo que se sentía muy manoseado, que no sea homosexual y deje la puerta abierta. Me llegó al wevo y prendí la radio. Después me metí debajo de la cama a ler con una lámpara porque la luz del sol, me causa indigestión. Después, salí en busca de mi propio subconsciente con mi hermana y tomamos fotos.

¿Qué planes? Un dictador venezolano que no sé qué quiere sale en la tele un montón de horas. He visto los carteles, pero sobre todo a las chicas que están detrás de los carteles. Igual no quiero ir a ningún lado.

Podría pasarme el verano entero durmiendo o viendo bleach. Pero he decidido hacer ejercicios y vender mis músculos a los exigentes paladares de Arabia. Snordf. Pinky era el ratón maravilla, el ratón de la confusión, el ratón del futuro. El ratón que todavía quiero volver a ser cuando sea grande, es decir pasado mañana cuando los elefantes aterricen a salvo en el desierto de Gobi. Nicolás se quitaba temprano a su jato a ver Dragon ball, pero Bleach… Bleach está realmente de puta madre.

Me estoy volviendo irremediablemente verde con lanzallamas. Llegaré al pueblo y prenderé la hojarasca que se meterá en tu ventana. El espacio entre píxel y píxel de tu pantalla. El sonido que hace el parlante izquierdo cuando le subes todo el volumen y ya has apagado el cPU. Hoy no te bañes, busca en lo más profundo de tu glándula pineal el motivo por el cual estás acá tirado vagabundeando, como yo. ¿Hay motivos para hacerlo? Vamos, dime qué vas a hacer hoy después de bañarte, ¿hay motivos para hacerlo?

Date cuenta, la arrechura mueve al mundo. Ponte tetas.
Creo que voy a ir a la jato de este border que tiene una colección de porno, si no fuese porque vive cerca y quiero mover un poco las piernas en la bici no saldría de casa. Gracias por pensar en todos nosotros bestia Interneticia, alabada seas.

Dios existe, hoy me lo encontré en el supermercado. Y mientras comprábamos le pedía prestada una luka que no me quiso dar. Igual lo quiero y le jugué mi camiseta. Al final se transformó en un montón de latas de atún y una fruta que era mitad mango y mitad palta. ¿Puta madre, Miguel’s Band es punk o ké? Cuando vas al colegio te dicen: defínete oe, sonso. Pero ya lo hicieron ellos, a uno solo le queda preguntarse. ¿Para qué?
Nuevamente yo, verificando la existencia del legendario mango-palta.

Sonso, tu vieja.

Una vez una chica se quedó con las ramitas y dijo: para prepararle un tecito a mi viejita. Y yo le quise preguntar: qué, tu vieja también le entra a la weaita, pero ella dijo de inmediato que, como es bueno para los nervios, antes de dormir le llevaba una taza a su viejita diciéndole que era té. Para más detalle era la amiga de la charapita caliente.

Sí, lo puse porque el nombrecito me gusta. Ojalá en mi próxima vida sea la charapita caliente. Se nota que sabe divertirse y camina como robotito.

Ah ya me acordé, estoy esperando a que tu cerebro agarre viada para comenzar a publicar la teoría dura acerca de la atmósfera lunar. ¿Qué estás esperando? ¿Aparécete, basura? Solo falta que recojas los pedazos que has dejado tirados en los años, recompongas a Frankenstein para que salga a pasear y a tragar cerebros, pero guarde ahí que aparezca volando Jena Jameson con Brad Pit y sus hijos del Congo a impedir que lleves a cabo tu noble misión. Pero no importa están bien lejos recolectando firmas en el Tibetan freeedom concert y saliendo en la tele a la hora de almuerzo. Laura Huarcayo, etc.

Estoy encerrado en este sitio y soy feliz. Everybody loves a Shady Lane. En el 97 estaba en segundo de secundaria, encerrado en la biblioteca seguramente. O jugando pichanga en el patio de recreo. No, desde sexto que no volvi a jugar. Eramos dos equipos de tres puntas cada uno y durante toda la primaria, todos los recreos jugábamos a un lado del patio. 3 contra 3. Nadie más y a veces jugábamos con el resto, cuando ninguno llevaba una pelota o habíamos perdido todas las que teníamos que solían ser de trapo envuelto en una panty o de papel cubierto de maskinteip del cajón de la profe que se pasaba todo el día floreando acerca de un montón de cosas que no recuerdo y que en su momento tampoco. Sí, así es: interesarse en algo es simplemente recordarlo. ¿Lo recuerdas? ¿Me recuerdas? A ver, quién soy. ¿Te acuerdas de mí? ¿Cómo me llamabas? ¿Todavía soy algo? ¿Te queda algún recuerdo de mí?

Olvídame que...

Olvídalo. Deja que Northrop Frytop y si mitocrítica te atrapé como a mí, un verano mientras compras una raspadilla de rojo y naranja para tener una diarrea que te haga olvidarte de todo lo demás y te concentres en esto que es realmente serio acerca del tercer ojo novecientos once en casos de emergencia. El punto despeinado que observa las aguas calmas hasta antes de escupir el marrón regalo navideño. Olvídame. I will surprise you sometimes. I’ll come around when you’re down.

Fui al Centro Cultural de España

Estaba en exposición El viaje de Simorgh

Así que me quedé pegado un toque y le tomé fotos como quien espera a que comience la conferencia de Tino Pertierra.

Luego comenzó la conferencia

Y detrás de Tino Pertierra y sus acompañantes se veía el público de Arequipa. El escritor español llegó a Lima a dictar un taller de microrrelato en dos días en el C.C. de Esp. Fui al primero y fue entretenido. Al segundo día no pude ir porque se me presentó una eventualidad urgente.

Nos narró un relato que comenzaba con los primeros roces de un misterioso muchacho con la literatura y sus romances. Y terminaba con esos últimos momentos en los que estábamos todos mientras lo oíamos finalizar su cuento presumiblemente autobiográfico, con la atención que se le suele prestar a un testimoniante que con metáforas divertidas y sobrias, alusiones hipertextuales a montones de clásicos y un humor bastante desencantado nos develaba su tránsito y estadía en esta patria que el más grande ficcionador llamó literatura.

Llegada la hora de las preguntas un Sr. Bulnes preguntó acerca de la edad en la Nino comenzó a leer y a escribir, a sentir la pasión por aquello que repetidas veces llamó "La seducción de las palabras", que fue además el nombre de su amena charla. Pero además el Sr. Bulnes dijo algo interesante, que me recordó que escribimos para comunicarnos, para expresar lo que nos pasa, lo que sentimos, lo que pensamos, lo que sucede. Escribimos, más que para apresar nuestros demonios, para echar luces sobre el firmamento nocturno. Me pregunté si todavía se podía tener fe en el hombre y su razón, fe en el aprendizaje a través del diálogo, en el progreso y en alguna utopía humanista. O si, por otro lado, el cinismo, el nihilismo y embrutecimiento de las masas ya había acabado con cualquier expectativa posible de ser depositada en los seres humanos.

Yo no sé por qué nosotros los brutos, los bestias, seres humanos hablamos tanto cuando ya no hay nada que decir. Cuando lo único que nos queda por escribir son solo las variadas formas como estamos perdiendo el tiempo antes de pasar al siguiente nivel posthumano.

Bestias inmortales, algún día pasarán por estas líneas y sabrán que acá había un humano con todos sus vicios y defectos, que sólo quería volar calato sobre el océano. ¿El hombre sigue siendo algo que debe ser trascendido?

Creo que el superhombre es una mujer que nos va a matar a todos, así como mató a Bill.

Estar aburrido es divertido

Cinco mil ochocientas versiones distintas de una noche con Radiomar plus, categóricamente superior, ¡ay qué rico!

y dos fantasmas.

Las plantas también juegan a la vida surrealista

Les salen flores de colores y formas distintas.

La gente ya se está afanando

Con lo de año nuevo.

Habían rayas celestes en el cielo

Parecía una tele mal sintonizada.

Por estarle tomando fotos a tantas sauladas

se me aparecieron los ponnies.

Tampoco es la gran cosa,

la última chupada del mango.

El fin de semana tomé fotos

San Pedro, el guardián de las puertas del cielo
Gigante cáctus.

Concierto de La Sarita

Hubo un concierto en San Borja para que la gente deje de discriminar a la gente que tiene sida. Esta enfermedad solo se puede contagiar por vía sexual y sanguínea. Los puedes besar, manosear, pegar, lacrear y no te va a pasar nada. No hay paltas.

Me subí a un árbol

Después de La Sarita, tocó Mateo Lynch que me telió y Gaia, que estuvo ahí nomás, aunque a la gente le gusta. Al final tocaron la canción del réclame de la U. de Lima. Esa de dale máaaas fuerte, en la que sale un chibolo corriendo. Me afané y trepé a un árbol para tomar fotos...

al árbol.

Garabato en concierto

Ahí salen mis broders Punkzic y Krapp tocando con su grupo Garabato en GRingo Bar de Barranco. Estuvo pajita la tokada. Aunque el punk de hoy parece pop, pasen la voz para tocar con la Miguel's Band para la próxima pes karajo!

No sabía que la cámara estaba prendida

Y me tomé una foto a la papada y la colgué en el blog... pa las fans...

Siguen las coincidencias

Cuando trabajaba en la librería me di cuenta que nada sucede al azar, que todo tiene un porqué, una razón, una causa muchas veces oscura, incomprensible, ígnota para nuestros sobrios, occidentales y poco entrenados sentidos. E hice la afirmación en su momento que lo que más me llama la atención son, entre otras cosas como las somatizaciones y los contagios, las coincidencias porque son el síntoma de lo memorable.

Que lo memorable es Tao pues es lo que vuelve a aparecer, como todo signo. Y algo de imperecedero siempre lleva. Por lo tanto en el sendero, los signos son siempre co-incidencias, pues si fuesen solo incidencias éstas nos conducirían al peligroso solipsismo del que intento recuperarme. Es verdad que una afirmación solo es verdadera cuando alguien de allá afuera lo legitima. También es cierto que uno no es solo uno, sino que puede ser dos o más compartiendo una mente esquizoide, pero ese no es el caso.

La coincidencia es que hoy, luego de una semana de revelaciones confusas y decisiones vitales. Entré a La habitación de Henry Spencer y encontré un nuevo video del chino Hamann, que me lleva a la siguiente conclusión:

Debería haber un video de un tipo vestido de muñeco de espuma con la máscara del jefe imbécil, en un sitio lleno de gente, un centro comercial de preferencia que grite:

5.- Todos están dentro de sus propias mentes.

2.- La mente es una sola.

3.- No se puede ser feliz sino hasta que todas las mentes lo sean.

3.- No se puede llegar a la mente sino hasta que uno se ha liberado de todas sus represiones y anhelos.

5.- La mente ya es feliz y quiere que cada uno de nosotros también lo sea al ser uno con ella y sin dejar de tener autonomía sobre sus propias formas (asi como el ojo no dejaría de ser ojo, o el brazo no dejaría de ser brazo, al saber que son cuerpo).

6.- Es imposible ir en contra de la mente que es animada por el espíritu, que es uno solo (y es muchos al mismo tiempo, no hay nada a qué temer).

1.- Es misión de la mente salvar a todos aquellos que deseen ser salvados. Todos querrán ser salvados. Todos serán salvados por sí mismos, porque desearán tarde o temprano ser salvados.

14.- Hagan lo que quieran, todo está permitido. El espíritu absoluto (para usar un término hegeliano) ha llegado al estado de autoliberación, es inevitable y está sucediendo instante tras instante, más allá del tiempo.

10.- Cada ser humano es solo la posibilidad que tiene el espíritu absoluto de conocerse a sí mismo y por lo tanto de liberarse, aunque siempre haya sido libre [y eso es la somaliberación, el espíritu libre de drogas (vicios), los griegos lo llamaban virtud o ser lo que se ha venido a ser, retornar eternamente a lo mismo, etc.].

9.- Ha hablado el Jefe Imbécil. Amen.

El anterior decálogo ha sido inspirado en el que aparece en: "Una hoja suelta tirada en mi cuarto", aunque corregido

Si alguien tiene una cámara y un traje de espuma y la gente de la legalización me juega la mascarita del jefe imbécil yo la hago. Aunque K-S.A. podría ser el agente perfecto, debido a que está dentro de kada ser humano.

HAZLES EL TUNK A LOS LINKS CON EL MAUS PARA VER LOS VÍDEOS:
3 videos del chino Hamann en la habitación de Henry Spencer.
Vídeos del Jefe Imbécil legalizando San Marcos en lo que fue la Génesis de la revolución de los Imbéciles 1 y 2.

Comentarios en otros blogs

No sé aún
si podré suicidarme
una vez que llegue
a lo más alto de la montaña rusa.

Quizás
el rostro de Dios
me deje ciego
y
con ánimos de volver a casa.

La foto se la debo a este post sobre anteojos. El poema se me ocurrió al leer este otro poema sobre la vejez.

Además de estar buscando el mejor método de somaliberación (¿qué más puede hacer esta mente con toda esta materia?) he decidido poner google adsense a este blog para ver qué avisos le podrían poner y jugar a que aparezcan otros con cada post. Si los avisos no cambian los saco, igual no tengo tarjeta de crédito ni celular.

Las decisiones de hoy

Tengo que leer La deshumanización del arte para la universidad. Pero me he quedado pegado viendo blogs y páginas escépticas y ateas. Luego fui a ver lo de Carl Sagan en wikipedia.

Me emocioné bastante, cuando finalmente entendí la idea de cuerpo sin órganos (creo es como la destrucción cerebral, mente en blanco, zen) de Deleuze, mientras en el baño (me he vuelto un vulgar eufemista, sí, ¡qué roche!) leía ese texto de Ortega y Gasset que dice así:

“La relación de nuestra mente con las cosas consiste en pensarlas, en formarse ideas de ellas. En rigor, no poseemos de lo real sino las ideas que de él hayamos logrado formarnos. Son como el belvedere desde el cual vemos el mundo. Decía muy bien Goethe que cada nuevo concepto es como un nuevo órgano que surgiese en nosotros. Con las ideas, pues, vemos las cosas, y en la actitud natural de la mente no nos damos cuenta de aquéllas, lo mismo que el ojo al mirar no se ve a sí mismo. Dicho de otro modo, pensar es el afán de captar mediante ideas la realidad; el movimiento espontáneo de la mente va de los conceptos al mundo”.

Me deprimí al ver a mi viejo escuchando rock sesentero en el youtube mientras jugaba solitario. Ya no tengo idea de cómo decirle que el google sirve para explorar. Porque a todo esto mi viejo no trabaja ni yo. Si alguien quiere darle empleo bienvenido sea. Y si hay empleo para mí también, mejor. Creo que la idea de que en el futuro todos vamos a ser una inmensa mente saliendo de un problemón puede tener su origen en las neuronas espejo. Recomiendo visitar este nuevo blog donde encontré este libro (La fábrica de la infelicidad nuevas formas de trabajo y movimiento global) que me quedé leyendo. Al final no hice el trabajo de Ortega y Gasset, creo que voy a jalar Literatura española de los siglos XIX y XX. Lo mismo me va a suceder con Poesía peruana contemporánea si no hago una monografía acerca de algún poeta peruano desde la generación del 50. Creo que voy a hacer algo de Heraud. Tengo una infinita flojera de hacer esas tonterías que los profesores quieren que haga.
Desde acá deseo con todo mi espíritu que la profesora Gisela Jorger que me enseña Literatura alemana y Literatura inglesa se recupere y vuelva a tener ganas intensas de vivir que es lo que la hará recuperarse.

No me gusta ir a la universidad, me deprime.
Me deprime salir de casa.
¿Cómo inyectar ganas, deseos, sed de vivir, de explorar, de buscar, de violar, de joder, de ir más allá, de simplemente mandar todo a la mierda y ver qué más hay, en los demás?
No lo sé.
He estado pensando en estos días colgar fragmentos del primer libro de la colección inédita que escribí y que le da título a este blog: Una felicidad interminable o la destrucción de las formas inquebrantables. Y también hacer un recuento de los libros que he escrito para no ser publicados más que de forma fragmentaria, pues eso es lo que son: manuscritos fragmentarios que solo yo entiendo o que solo yo entiendo de la forma como quiero entenderlo, que son mis órganos, pues en ellos está escrito todo lo que he pensado desde que comencé a escribir a los 18 o 17 años. Aunque algunos los haya prestado y otros regalado. Así que bueno, ¿qué tiene de malo querer ser el único que tiene el bisturí que terminará abriendo mi propio corazón?

Sí, lo tengo que hacer.


La imagen la saqué de este blog que dice "Internet es compartir".

Literatura eventual

Cuando es el día de la madre, los niños recitan poemas. Cuando se muere alguien se recita una elegía. Cuando un evento que nos marca sucede, el espíritu comienza a derramarse en palabras. Eso es el nuevo periodismo: literatura eventual. Bueno ahora ya lo saben, comiencen a buscar eventos, milagros, sucesos que simplemente les arranquen brutales pedazos de alma y escríbanlos.

De eso se trata La voz del capitalista vegetariano.

Yachachiq: maestro que enseña haciendo. El Internet es tan tuyo como mío. Muéranse, vuelvan a vivir. Todo de nuevo, finalmente esto es la eternidad. Si tuviese que hacer evolucionar al mundo comenzaría por América, simplemente porque somos la raza más violenta del mundo. El día en que seamos una sola América, el mundo será también uno solo. The saints are coming. Ahí donde la lógica es inútil, ahí donde los tigres ya se han devorado a todos nuestros hijos, ahí donde el frío mata, ahí donde solo los héroes, ahí es a dónde quiero ir. Voy a ir a la sierra a tener un biohuerto y a poner un generador hidroeléctrico en un río o un generador eólico encima de un cerro para poder tener luz y compu. Estoy pasando de las aventuras del comer a las aventuras de la destruxión del infierno. Aunque no conozca a nadie, les deseo lo mejor es decir que vean todos sus sueños hacerse realidad frente a ustedes, porque sus grandes y pequeñas felicidades me hacen feliz.

Hoy estoy leyendo: http://www.arnoldoaguila.com/dummies.html filosofía concreta para retrasados mentales como yo, escrita por un exiliado cubano que piensa el socialismo desde dentro/fuera de él.

Y sigo leyendo el curso de milagros, me gustaría conocer opiniones al respecto. El verdadero conocimiento, el saber, se obtiene a través de la experiencia y el diálogo con otros hackers, que no es lo mismo que crackers, así como no es lo mismo un yogui que un fakir. Ah y estoy escuchando el Electric silence de Dzyan, banda krautrockera de los 70’s, es definitivamente el cielo. ¿Cómo le pongo radio al blog? ¿Alguien ha leído o tiene Las estancias del Dzyan de Madame Blavatsky? Quiero leer más y también me gustaría tener 8 o 9 cuerpos esparcidos en el mundo para poder hacer lo que he venido a hacer. A uno de hecho lo pondría en Huancavelica a que coseche papas y chakche coca, a ese le daría todos mis discos mp3 y una compu. Para que haga un colegio, creo que mis últimos años los voy a dedicar a ser un yachachiq. El estilo de vida moderno me llega al culo. Ya quiero que se pase el fin del mundo. Esto es como una indigestión, creo.

Recomendaciones medio matrixianas viteh!

Para que los hombrecitos grises que habitan mi conciencia no se resientan conmigo, les pongo los links de lo que he estado leyendo hoy, pueden resultar pasos iniciales para destruir el aburrimiente, ulteriormente para destruir el tiempo por completo y para siempre:

http://biblioweb.sindominio.net/telematica/hacker-como.html ¿Cómo ser un hacker? Si el manifiesto ciberpunk que colgué la vez pasada era pajita esto es realmente anonadante.

http://www.silviafreire.com/pucdm/ucdmlecciones.htm Curso para hacer milagros desde la lección uno, en versión desgraciadamente argentina, recortada, pero lo necesario para recordar las premisas básicas de este fantástico método de reprogramación cerebral.

Los placeres extrañamente horribles de hoy

Me parece inolvidable que todo es onda.
Que todo está constantemente vibrando en sintonía con lo demás.
Que cuando uno se detiene invisible en una calle es porque ha comenzado a vibrar a la velocidad en que lo hace esa calle.

Es inolvidable también que uno puede brillar cuando quiere.
Solo un gesto, un leve movimiento imperceptible, una exhalación concentrada pueden operar milagros. Mucho más pueden hacer gesticulaciones obscenas, fuertes arengas, acciones violentas e interjecciones intempestivas.

Para ver con claridad es necesario que las aguas de la mente se hayan serenado. Que, no importa lo que pase, los picos estén muy abajo, cóndores volando entre ellos por encima de las voces y que, aunque el teléfono y los miles de timbres suenen, sepas que quien llama eres también tú en tu divertida soledad absoluta.

Estoy contento porque tengo la impresión de que este blog lo lee más gente de la que imaginaba. Gracias por pasar por aquí. (Esto lo estoy poniendo después de 5 o 6 horas ¿de qué?, pero parece que ¿hoy? llegamos a las 1000 veces que alguien hace el tpliiiinchk en esta página, nuevamente gracias por existir o por estar por ahí weviando, eso es bastante para mí.)


Hoy he comenzado a practicar el curso para hacer milagros voy por la lección 65. A mi padre le decía que cada quien se mueve a su propio ritmo. En la mañana fui a ver dónde puedo mandar a hacer unos mostradores para poner La voz del capitalista vegetariano de venta en tiendas porque últimamente no tengo muchas ganas de salir de casa. Así que fui al centro. Vi un exhibidor de publicidad en una tienda y le pregunté al tío, dónde lo había comprado:
-¿quél acrílico, dices?
- Sí, ¿cuánto cuesta?
- Ah no se pe, eso trae la empresa y lo deja para que la gente coja.
- ¿Y no sabes dónde puedo ir para mandar a hacer unos?
- No.
- Bueno, gracias.

Seguí lateando, al menos ya sabía que lo que busco se llama acrílico. Estaba lateando pensando que la gente no tiene idea de nada y estamos como hormigas en un acrílico lleno de tierra cuando vi sobre la mesa de un wachimán en un edificio unas páginas amarillas. “Bien, ahora voy a buscar un sitio cercano donde hagan acrílicos en las páginas amarillas de mierdafónica, sí esa empresa monopólica y transnacional me va a servir para encontrar un microempresario local que me haga el servicio”. Me puse a buscar en la sección acrílicos, pensando en eso de ser servicial, cuando bajó un tío por las escaleras que se puso a conversar con el wachimán mientras otro le limpiaba los zapatos, sentado sobre esas cajitas de lustrabotas. Todos los sitios quedaban en La Victoria, y había uno que quedaba en Morales Duárez.
- Disculpen, ¿saben si Morales Duárez queda cerca?
- Mmm, queda por la Av. Argentina, por?
- Es que quiero mandar a hacer unos acrílicos y no sé a donde ir.
- Ah yo conozco, justo estoy yendo por ahí, te llevo.

El tío que había bajado del edificio me llevó en su carro a un sitio donde hacían acrílicos. Yo pensé que me tomaría todo el día, pero veo que el curso para hacer milagros tiene su efecto. En el carro me quedé conversando con el tío acerca de estudiar enfermería y viajar a Italia, construir inmuebles en Villa María y que ayudando a otros uno termina ayudándose siempre. Luego nos despedimos, ojalá Rubén Rojas haga su sueño realidad y se compre una 4x4 y todos felices y contentos.


Los deseos de la gente suelen ser materiales, cosas que se destruyen casi siempre.
Otros desean algo más elevado el amor o la amistad, por ejemplo.
Otros un toque más marikas desean que las cosas no cambien, auqnue sus vidas sean astalkulo. Mejor chola conocida que gringa con sida, dicen.
El caso es que todos estamos siempre deseando cosas.
No sé, ¿qué puedo decir? NO SEAN ENVIDIOSIOS. Ah y tampoco sean tan celofanes peeeeeeessss sobre todo los perreros.
¡Las gatas fieras son de todos!


Siguiendo con el ánimo patriotero este post se lo dedico a la tigresa del oriente, que la hizo hace unos meses en el youtube. Buena tigreeeesa grrrrrrrr!!!!

¿Cuál es tu religión? No, yo soy peruano.

No hay prisa. No hay a dónde ir. La salida es solo una y no voy a ir a ella.
Las voces del desierto no dejan de hablar. El cielo babea desde allá.
Los árboles crecen suplicando no sabemos qué al sol. Mientras sus raíces
por lo bajo siguen buscando el agua oculta.

Las aves
vuelan
pero
si fuesen libres
no lo harían.

Libertad es sentarse a ver desde la montaña
cómo se inicia el universo
en el vuelo de una mosca,
en el viento sobre la superficie del agua,
en la oscuridad de la noche y en cada estrella.

El polvo nos deja sin aliento. Son los cuerpos anteriores al nuestro,
no te dejes caer, diciendo. Voces en el desierto, que nada entienden, que nada saben.
Voces que hablan solo de sí mismas, pero a veces también de quien las escucha. Y a veces de todo al mismo tiempo.

El tiempo se ha detenido. ¿Para qué seguir contando los días, las horas, las semanas? Si este año nuevo no va a terminar nunca. Miro en cada rostro el deseo de irse pronto, ¿es tan difícil entender este momento? ¿Es tan insoportable saber que esto es todo, que no hay más? ¿Por qué esperar lo que no existe, lo que no es real? Es tan difícil estar concentrado en ver lo que siempre se ha deseado ver, en pensar lo que siempre se ha deseado pensar, en sentir lo que siempre se ha deseado sentir y ser lo que se ha venido a ser.

agua hirviente
cae en la taza de té
humo asciende por el brazo

¿Estar dormido, estar despierto, hay alguna diferencia en la mente?
Es el mismo carro el que va en la calle y el que se estaciona.
Durante el censo me preguntaron mi religión.
Otras, respondí.
Siempre otras religiones,
siempre son otros mis dioses.

Siempre otro el que ingresa al templo.
Siempre otro el que escucha, otro el que habla.
Soy otro más, sí.