A todos los que perdieron la cabeza pero como el fénix volverán (imantados por ella)

Mira amor, estoy durmiendo a tu lado y por lo tanto todavía no he despertado ni me he dado cuenta que mi cabeza rodará por los suelos, ni que así has matado a todo nuestro pueblo errabundo. Tal vez una mariposa te esté soñando, como yo te sueño, perra. Yo, el idiota que cada noche sueña contigo, mientras su cabeza se pudre en un rincón y al que no le importará despertar solo para volver a ver tu mirada sedienta y el cuchillo selenita clavado en el cuello de alguien más.

Antes que vuelva a salir la luna llena tú y yo volveremos a ser nada. Como se lo dije hace diez noches para darle tranquilidad. Tú nunca creíste esta patraña, te daba igual.

Tal vez sea yo como tú y en mi sueño te busco para matarte. Tal vez eso es lo que hago con todo lo que amo. Mi amor para lo único que sirve es para que al fin, algún día, encuentre la ilusión perfecta y me suicide y luego yo la suicide a ella.

O tal vez sea que me miento y que en mi sueño mis serpientes solo llegan hasta eso: mi propia cabeza observando con sorpresa su propia desmembración (naves espaciales abandonando un planeta en destruxión) en una habitación con gente que conozco y otros que no, representando la misma escena nocturna a la luz arcaica de una vela, una y otra vez y en algún lugar, detrás del chamán o detrás de Judith o detrás de mi propia cabeza esté la salida a un mundo normal, tal y como lo conocía hasta antes de entrar en esta habitación donde muero mientras duermo y todavía no despierto inmortalizado en tan distintos cuadros, habitaciones, capítulos, libros sagrados, fotografías, memorias, blogs y otras interfases.

Y todos seremos salvados por tu chucha magnética, elevados nuevamente desde el profundo olvido hacia la luz a reconocer las viejas formas modeladas por tus labios en nuestros cuerpos que como letras dicen, replican, exclaman, arrojan a todos los que pueden ver tu santo nombre.

Así muere Holofernes, el decapitado, aún.

Fragmentos pasajeros, como los de Ivan Thays, pero sin tiempo para refinados ejercicios de la vanidad, fragmentos furiosos, cansados, hartos y sexuales, masturbación de simio en una calle tailandesa vista en el youtube. Agonía en mute, Ray Loriga viajando en una combi, explosivos mal fabricados, incendio en Mesa Redonda, una y otra vez. Chica cualquiera gimiendo en un hostal cabalgando a su asesino, al padre de sus hijos y su desvirgador. Niño durmiendo boca abajo en la vereda porque ya no pasa nadie a quien obligar a comprarle caramelos, serenazgos necios botando a los mendigos de las calles, trashumantes distritales buscando otro parque donde dormir. Adolescentes ebrios y arrechos juntándose para cualquier cosa menos para satisfacer sus naturales impulsos, enfermedad, pus en el espejo, depresión, amargura, rabia, nuevos problemas que resolver en la pizarra.

Esto no es un rinoceronte bañado en mierda, es mierda bañada en un Dalí rinoceróntico experto en fenixología y en cómo reaparecer después de muerto en pantallas-ojos-sistemas-nerviosos explotando una mañana tranquila, neuronas que se juntan y arden como pólvora. Moneda falsa, diez mil veces más existencialista que Carmen Ollé. Me la ponen al frente y le disparo en la cabeza después de violarla. Artistas calatos cachando furiosos. Vualá, arte, gimoteos, dormir, como cada noche, cada uno en una interfase distinta.

-Lo veo muy bien señor.
La última vez que vino a preguntar por un libro de teatro, agitaba su bastón y el resto de su cuerpo haciendo muecas horribles y desesperantes, despedazando torres de libros a su paso, gritando hasta que cayó al suelo y lo levantamos y se fue sin decir gracias ni nada entre ruidos mudos y extremidades trémulas, tentáculos de medusa fuera del mar, cuerpo de malagua evaporándose sobre una roca. Tristeza que probablemente solo comprendía su degenerado sistema nervioso. Hoy debe haber tomado las pastillas, casi parece un ser humano.

-¿Y, qué planteas?
*q planetas?

No podía olvidarme del rey

Al César lo suyo...


Estaba leyendo "El tiempo de los asesinos" de Henry Miller, dos ensayos que tratan paralelamente las vidas de Rimbaud y ese breda y me puse a pensar en Unabomber y en mí mismo y qué pretendo con todo esto??? Así que acá es donde suelto el rollo de no existen inocentes, que todos somos culpables y demás cosas obvias. Que lo único que se puede hacer con el resto de tiempo (3 años) que nos queda de vida es divertirnos como anguilas y que, bueno en fin, me gustaría que todos fuésemos como hermanos y demás floro cristiano.

Mi jefa me dijo que lleva diez años rogándole a dios que acabe con su vida, y yo le dije que estamos aquí por algún motivo, así que terminé hablando acerca del propósito, que podría ser un despropósito a estas alturas del camino y creo que, viéndolo críticamente, es en lo que he caído. Así que aquí en estas breves palabras improvisadas tendré que decir algo que vaya, digamos, por ahí. Así que teniendo en cuenta que soy aquello que he dejado que suceda a mi alrededor (la música que escucho, los videos que salen del youtube, los libros que aparecieron alguna vez en mi mochila, la gente que estuvo alrededor desde el comienzo, algunos siguen hasta hoy…, etc. No olvidar polvos azules ni Wilson por el amor de Dios), tengo que decir que mi propósito en esta vida es escribir.

Es esa necesidad y ese no saber qué más hacer ni qué más poner, es ser un poco como todos esos tipos que ves con grandes ojos de admiración y piedad, como a Andrés Caicedo y Bolaño, es morir en cada intento y despertar la mañana siguiente o figurar en un álbum de panini sobre los surrealistas del futuro y ser un sticker brillante y hacer algo que me permita decir con orgullo que consumo drogas y que amo la vida.



Mi jefa dice que mi peor defecto es la inmadurez, que parezco un chiquillo de 16. La última vez que me dijeron que era maduro fue a los 13 años, a los 20 decidí quedarme de 16 eternamente. Ese día llegué a mi jato y encontré este video que se lo dedico a mi jefita con cariño. Aunque trabajo es trabajo, se la puede uno pasar mostro ahí en la librería.



Esta es la explicación científica de la existencia de Dios: es mejor tener un propósito, es mejor ser alguien. Todo lo demás no sirve, no existe. De cualquier forma, si quieren pueden seguir comprándose relojes de plata y autos para viajar al interior los fines de semana largos o ir a hacer shopping en miami, new york, madrid, tokyo, parís, berlín, londres, etc. Yo me quedo con unas ganas jodidas de seguir quedándome, soy del tipo de gente que nunca se puso de moda ni lleva tatuajes.

Dormir sigue siendo mi pasatiempo favorito.

Estos sí son poemas (como campanas)

Está de moda pe

Todos sabemos que el Perú no es solo
Machu Picchu y el ceviche, como creen
los que nos miran desde afuera con cariño
y algo de despreciable compasión.

Todos sabemos que el Perú
es Chan-Chan y las líneas de Nazca
es tamal y lomo saltado
es chicha morada y cifrut de granadilla
es Lima y Arequipa.
Porque el Perú es además de todas las cosas
que aparecen en tu cerebro
y que en este momento tendría que repetir,
todas aquellas que no quiero decir
porque me da flojera
y porque probablemente estén solamente en tu cerebro.

A la franca on

Soy de las pocas personas que conozco que no tiene susceptibilidad

Sensible, pero no susceptible.
En el fondo de mi corazón,
estamos solos ella y yoy
ella puede hacer conmigo lo que quiera
porque sé que su amor solo puede hacerme bien.

No tengo orgullo
y no me enorgullece.
Una vez realizado el trabajo
nada de mí queda allá atrás.
La madre de mis hijos es el mundo,
a mí déjenme vagar.

Extraído de: archivos que grabo en bloc de notas cuando webeo.

Tíranse al suelo como en el video de Just o como los hombres transparentes de los que habla Breton

Hey, kiero dibujar con palabras una página en blanco
Kiero describir la canción de Estamos felices que estoy escuchando
Ser infitinamente felixísimo es más ke posibel y real, yo diría que
necesariamente urgente. Digo todos tenemos que filalmente lograr
saber que ya todo está perfekto, todo bien hecho, bien puesto, bien acomodado
bien. bonito. bien. bonito. bien. bonito. bien. bonito.

Y ya pes qué xucha.

Así está la cosa. a Veces me preguntan que por qué no habloi
o ke si soi tímido. En verdad no tengo idea. Será que no tengo nada que decir.
Ya pues soy zi. No importa, no puedo besar todas las paredes
no puedo mirarme en todos los espejos. En el museo del D.F. no puedes quedarte
a contemplar todos los cuadros. Déjate llevar. Al final siempre terminas mirando
los que más te gustan. A tu alrededoit se quedan las personas que más quieres.
Los lugares a los que vuelves siempre.
Piensa, sigue pensando. Todo ser humano a lo largo de una vida llega a tener
alrededor de 5 966 pensamientos distintos. Y aunque nunca llegue a pensar en él.
Sé que el 5 967 sería ighual de espectacular que los axteriorens. Igual de hermoso como la iguana.
Hace casi 10 años que tengo 16. Y no soy el único que lo dice. Antes no me gustaba, PARECES MENORRRR UUUUUHHHH!!!
(dedo urgándose la nariz)
ahora pienso que está bien, es bonito estar en un cuerpo que siempre
tendrá 16, como Lina Inverse y todos los hechiceros.

Cuando haces magia no envejeces. Manu Chao, Estamos felices, Posnormal, Caramelitus, Moldes de pichi, los artistas están
en todas partes poniendo su música en cualquier lado como los pájaros desde el amanecer
y los tios que compran botella, ropa, bateria, boteeeeyyyaaaaaaaa.
Pintando las paredes, caminando de un sitio a otro sin hacer nada o tomando fotos.
Los problemas de que el mundo sea extremadamente hermoso no me importan.
¿Qué importancia puede tener el que ya no exista nada importante?
Y que cada quien sea el artista que fabrica su propia vida.
Lo realmente importante hoy en día es el dolor de los que todavía no han visto mmm
no sé. Esa cosa. Tienen que verla. Pero nadie la puede ver por ellos. Es decir pueden ir
los ángeles occidentales (jajajeeeerrkkkeeeewwwaaaaaaarrrrgggggghhhh) con sus tarjetas de crédito,
o puede una señora en una combi decirle
a un niño que se vaya con ella, que lo va a meter en un colegio, como lo vi una vez, puede
uno decirle al mundo que ya son felices, que ya todo es perfecto, que no hay nada que esperar
que ya somos eternos y que podemos hacerabsolutomente cualquier cosa que a nuestros pervertidos
y escurridos cerebros, como las gotas que resbalan sobre los paraguas, se les ocurran. Pero los pobres hombres
se seguirán agrupando en torno a líderes idiotas y mandones, y los niños explotados por sus padres escogerán
lo mismo de siempre, por mierdo. Y el resto de idiotas va a decir que es imposibel, que estoy más kemadoa
ke la puta madre, ke la puta madre, ke la puta mdre. ke la puta madre. Me llegan al pinxo. Por eso no hablo con
nadie. No porque sea tímido. Sino que es mñas interesante lo que pueda suceder en mi cerebro flotante que
los que me puedan venir a decir cualquier huevon de mierda que no tiene idea de nada. Ké más da, eso también es divertido.
AH VERDAD, CONOCERME ES ALGO PELIGROSO. LO HE PENSADO Y ME HE DADO CUENTA QUE SÍ. KÉ KAGUE DE RISA. LOS HUMANOS ESTÁN CAGADOS.
CÓMO YO QUE SOY UN PAN DE DIOS, PUEDO REPRESENTAR ALGÚN PELIGRO... NO SÉ. Piénsalo están aterrados de tirarse en el olvido.
De ya pes, aceptar que ya todo se fue a la mierda, que ya es tiempo de volver a comenzar todo de nuevo.

Un poco de entrenamiento y ya.
Un poco de entrenamiento y lo haré, cualquier cosa. Nada puede detenerme.

La tierra es fuerte.
Pero el agua es más fuerte pues finalmente terminará por deshacerla y hacerla perder la forma.
El agua es fuerte.
Pero el aire es más fuerte porque solo flotando sobre el agua la evapora,
la hace desaparecer y ser una con el aire, en forma de vapor.
El aire es fuerte.
Pero el fuego es el más fuerte porque se alimenta del más fuerte de todos los anteriores,
aunque cualquiera de ellos lo pueda apagar.
Y sin embargo, en cualquier momento el fuego vuelve pronto.

La tierra es la materia.
EL agua son las emociones.
El aire es la mente.
El fuego es el espíritu.

Ahora ya sssssaben, hijos. El father ha hablado. ¿Qué forma le voy a dar a mi blinblin?

Les exijo que sean felicees. jajajajaja

Extraído de: el blog de Miguel's Band en myspace posteado el 8 de marzo de 2008. Desconozco mayormente al autor, generalmente desconozco quién es el autor.

Arte poética

Una mujer ha pasado gritando escoooooooobas por la calle y lo sigue haciendo. Se detuvo en una esquina. Desde aquí sentado en mi cama, con un libro entre las manos, pude verla secándose el sudor de la frente luego de quitarse el sombrero de paja que llevaba. Gordita, chata, morena y de más de cincuenta años, la estuve mirando. Silenciosa empuja su carretilla con escobas, trapeadores, recogedores y bateas mientras pienso que tengo que escribir algo si quiero ser un escritor y no limitarme a pasar o dejar pasar los días leyendo en mi cama, interrumpido solo por el hambre y el sueño. Hasta que la escuché y recordé que ya muchas veces antes había escuchado ese… ¿grito? ¿canto? ¿lamento? ¿publicidad?

Todavía la sigo escuchando, aunque las casas la mantengan oculta en la calle, de mí que solo puedo ver lo que me muestra la ventana de mi habitación mientras no puedo dejar de preguntarme ¿de qué puede escribir un corazón tan insensible como el mío?

Extraído de: Cómo me llega al pincho Henry Miller

Fragmento de El arte de caminar por las calles de Río de Janeiro de Rubem Fonseca

“Pon atención, distinguido amigo, en primer lugar mi nombre no es Zé Galinha, es Zumbi del Jogo da Bola, ¿entiendes? Y en segundo lugar no soy presidente de ninguna puta Unión de Mendigos, eso es una mamada de la oposición. Nuestro nombre es Union de los Desamparados y Descamisados, la UDD. No pedimos limosnas, no queremos limosnas, exigimos lo que nos quitan. No nos escondemos debajo de los puentes y de los viaductos o dentro de cajas de cartón como ese puto Benevides, ni vendemos chicles y limones en los cruceros.”
“Correcto”, dice Augusto.
“Queremos ser vistos, queremos que miren nuestra fealdad, nuestra suciedad, que sientan el olor de nuestro sudor en todas partes; que nos observen haciendo nuestra comida, durmiendo, jodiendo, cagando en los lugares lindos donde los bonitos pasean y viven. Di órdenes para que los hombres no se afeitaran, para que los hombres y las mujeres y las criaturas no se bañen en las fuentes públicas, en las fuentes públicas orinamos y cagamos, tenemos que apestar y asquear como una montaña de basura en medio de la calle. Y nadie pide limosna. Es preferible robar que pedir limosna.”
“¿No tienen miedo de la policía?”
“La policía ya no tiene dónde encerrarnos, las cárceles están repletas y somos muchos. Nos detienen y tienen que soltarnos. Y apestamos demasiado como para que tengan ganas de golpearnos. Nos quitan de la calle y volvemos. Y si mataran a alguno de nosotros, creo que eso va a pasar en cualquier momento, y sería hasta bueno que ocurriera, así agarraríamos el cuerpo y exhibiríamos el esqueleto por las calles como hicieron con la cabeza del Lampiao.”
“¿Sabes leer?”
“Si no supiera leer estaría viviendo feliz dentro de una caja de cartón, recogiendo sobras.”
“¿Dónde consiguen recursos para su asociación?”
“Se acabó la plática, Epifanio. Recuerda mi nombre, Zumbi del Jogo da Bola, tarde o temprano vas a oír hablar de mí, y no será por el culo-sucio del Benevides. Toma tus cosas y vete.”

Extraído de: Rubem Fonseca. El arte de caminar por las calles de Río de Janeiro.

Palabras

Existir es escribir. Todos somos escritores. Vemos palabras, sentimos palabras, decimos palabras, creamos palabras. Llenamos el universo, ese vacío burlón, ese espejo puesto frente a otro, con palabras. Las palabras tan despreciadas por nosotros, que últimamente solo nos interesa salir de fiesta el fin de semana y ver qué hacemos con la chica más buena del sitio, son en realidad lo más importante en el ascenso al cielo. Son los peldaños en las escaleras imposibles de Escher. Si te pones a pensar en cada una de ellas como por ejemplo "ellas". Se refiere a "ellas", dentro de lo que quería decir me refería a todas las palabras, pero ¿puedes imaginar todas las cosas que "ellas", puede significar?

O árbol o casa ¿cuántos árboles diferentes entre sí pueden ser encerrados en la palabra "árbol"?

Sí, si no estás aquí, si no me arrancas la verdad a mordiscos, nunca vas a tener idea de lo que estoy hablando.

Hubo un tiempo en que pensé que debía ponerle un nombre nuevo a cada cosa a la que volviese o quisiera volver constantemente para recordarla y para poder llamarla mejor. Como por ejemplo a Wy Novak, un flautista que entraba por la ventana haciendo música. También hubiese podido ponerle un nombre a cada una de sus composiciones. Pero de él aprendí que la música suena una sola vez, una sola vez pasa entre los dos vidrios, una sola vez alguien la interpreta, aunque pueda ser escrita en una partitura y luego reinterpretada infinitas veces más. Cada nota nace y muere, única y es un sentimiento, un pensamiento, una idea que va de un lugar a otro. La música alguien la escucha y alguien la entona. Puede ser la misma persona o pueden ser dos distintas o muchas de un lado, como de otro.

La palabra nace en el centro de una espiral y la recorre toda para caer en el centro de otra y de otra y de otra.
Todo está relacionado con todo.
Todo es una sola cosa.

Dios habita entre nosotros, nos mira desde el espejo que es cada persona que nos cruzamos, cuando caminamos preocupados por nuestras propias tribulaciones; es cada neurona, cada sistema nervioso y cada organismo o envoltura que le sirve para explorarse, para recorrer sus calles, sus pistas, sus ciudades, sus mares y sus sitios vírgenes; sin darnos cuenta de nada. Él sí se da cuenta y lo sabe todo. En san pedro le preguntas y él te responde y de esa forma sientes que lo sabes todo, pero es un engaño. El pez no puede sentirse mar, aunque sí algunas veces.

Miguel es una de esas pequeñas cosas que algún día morirán. ¡Qué bien! Adentro de Miguel está la cosa que "yo soy" la cosa inmensa que está ahí existiendo como una cámara oscura. Miguel tiene razón cuando dice: yo no soy yo, yo soy otra cosa. Porque soy esencialmente dos cosas a la vez, dos conciencias. La mía propia y la de mi ser-con. Toda esfera es un espacio de cohabitación. El ser humano es el ser creador de esferas. Existir es escribir. Escribir es dialogar. Dialogar es ponerse en los zapatos del otro e intentar traducirlo a nuestro lenguaje para comprenderlo.

Las bestias salvajes del espacio van a llegar en sus magníficos y hermosos cuerpos y tendremos qe hablar con ellos o terminarán con estos cuerpos y nuestras almas les pertenecerán. Ellos ya verán qué hacen con todos aquellos a los que no les importa su libertad. A las manadas les da igual seguir a un pastor o a otro.

¿Quién podría adivinar hasta donde estos añicos anarquistas podrán volar? Lo que sea estará bien. ¿Formarán nuevas colonias de crustáceos en el fondo de los océanos? Yo qué sé, su vagabundeo siembra el caos. Fructifica la felicidad interminable, se pudre y fertiliza la tierra. Wy Novak, el ser que es puro viento inspirado, haciendo el ruido de una ventana mal cerrada un domingo al oscurecer en la habitación de un niño de seis años que no quiere prender la luz después de haber jugado solo toda la tarde. Entonces comienza y suena, triste, como el lamento de un lobo. El aire helado comienza a entrar gimoteando como un extranjero con sombrero y sonrisa. E inunda el cerebro hembra-fértil con su canto. La revolución cotidiana comienza ahí. En la idea de no descansar hasta conocer el cuerpo del hablador. ¿De dónde vienen las palabras? ¿De dónde vienen? ¿Por qué Altazor cayó a la tierra en un Ai a i a a i i i i o ia? ¿Por qué caer a tierra? ¿A quién salvar de su propio lenguaje, de su propia forma de entender el universo, de su propia casa convertida en celda sin salida? Todo, todo es un montón de arena cambiando de formas a pedido del demiurgo, el poeta, el creador de palabras. El que con su flauta hace la música con su propia Tao. Cada adoquín de este sendero tiene escrita una palabra con plumón negro. Hay una enorme que dice amor, y otra que dice vida, otra dice luz, otra dice verdad, una más allá dice felicidad. Todo lo que quieras aparece en tu cerebro con una sola palabra.

Somos escritores desde que nacemos. No podemos seguir negándolo. No podemos ser tan irresponsables como para no pensar que el universo que vive cada uno, no ha sido creado por cada uno. Lo que para algunos es una vaca para otros es un Dios. ¿Por qué no ver a Dios en todas partes y sobre todo en uno mismo y en los demás? Todo está muy bien y va a ponerse mucho mejor.

Extraido de: Tratados filosóficos de un triste

I really love you and I mean you

"las madres recelaban que tu vista, cual cabeza de Medusa, produjera en sus hijas los terribles estragos de un amor frenético y sin esperanza, y trataban de ocultarles tu presencia".

La comparación con la medusa me gusta. Ay querida amiga, no quiero herirte ni un poco. Pero siempre estoy aquí. Te juro lealtad, pero no me pidas ser la única porque no podría hacerlo. Me dejo llevar por el instinto, la intuición. Le deseo el bien a todos los hombres y a todas las mujeres del mundo, pero ¿quién sabe qué sea lo mejor para ellos? Conozco la verdad y solo ella es a quien amo. Te amaré mientras seas verdadera. Cómo podría no amarte si he querido amarlo todo. Sé distinta, única y especial, en realidad no te puedo aconsejar que seas algo que ya eres. Solo te pido que como yo lo vayas descubriendo día a día y te entrenes infatigablemente en ser tú misma. De verdad desearía ser luz para todos, porque la luz se entrega a todos con igual sincerdidad, aunque a veces sea cruel alumbrar a las bestias para mostrarles su propia deformidad, aquella que siempre se negaron a ver. No importa, hemos nacido para amar y perdonar: ésa es la única forma que tenemos de salvar al mundo. Te amo y en verdad no te había escrito nada por falta de tiempo. Estoy queriendo tener tiempo para disfrutar de todo. Aprender es una de las cosas que más me gustan y uno aprende de/con la verdad. Por lo tanto a la verdad es a quien persigo como un cazador, como un charlie parker escrito por Cortázar, como un Sherlock Holmes, un L, un infatigable hedonista, rendido ante la belleza de la creación.

No me interesa mi ego, sé que está ahí y que con cada encuentro lo elimino un poco. Pero el camino no parece tener fin, lo cual es bueno de hecho. Los caminos se cruzan por afinidad. La afinidad no es eterna entre entes distintos, organismo distintos. Sin embargo los caminos se cruzan de vez en vez. Me interesa arder por completo donde las palabras no sirven para nada, me interesa explorar la pasión humana, la autoaniquilación constante, la revolución cotidiana y la libertad (tal vez la libertad por encima de todo).

No tienes idea de quién soy ni qué soy y yo tampoco, pero muchas veces he soñado que vengo de muy lejos a hacer cosas inimaginables. No me identifico con el resto de humanos, sino tal vez con las estrellas o los insectos. Quiero conocer a los humanos y más específicamente a las mujeres y sus cuerpos con el mismo morbo con que el científico observa a sus amadas muestras a través de un microscopio. Sé que no soy normal, pero intento ser yo mismo al máximo. Lo más yo mismo que pueda ser, eso es lo que quiero. Sé que todos estamos en las mismas. La luz es el saber, el logos, el poder entregado por nuestro padre el Sol que es tirado por el carruaje de Apolo, el que hiere de lejos, a todos nosotros, el regalo de Prometeo, la fuente de inspiración de Heráclito, el oscuro y todos los que nunca pueden bañarse dos veces en el mismo río.

Ellos tenían razón, la luz es amor. Todo es amor.

Julien Alexander es el ángel de los subterráneos; "subterráneo" es un nombre inventado por Adam Moorad, poeta y amigo mío, que dijo: "Son hipsters sin ser insoportables, son inteligentes sin ser convencionales, son intelectuales como el demonio y saben lo que se puede saber sobre Pound sin ser pretenciosos ni hablar demasiado de lo que saben, son muy tranquilos, son unos Cristos." Julien sí que es un Cristo.

Sí bueno, he comenzado a leer "Los subterráneos" de Kerouac.

Extraído de: "Mi vida cotidiana"

Los maestros del weveart

¡Qué bonito es atacar por todos lados al sistema!
¡Qué rico es estar más lokazo!
He llegado a la conclusión de que el amor del que hablan las mujeres es la capacidad humana de diferenciar a una cosa entre un montón de otras que son totalmente iguales.

La finalidad del hombre es ser un capo, destruir en alguna actividad humana o abismarse en algún campo del conocimiento todavía inexplorado. Llegar a ser un capo requiere esfuerzo y dedicación diaria, hora tras hora, minuto tras minuto, segundo a segundo. Sudor goteando durante el entrenamiento y deseos de morir si no ha habido mejoría. Morir si no hay avance. Ser un capo puede ser también el postmoderno locazo que exagera al máximo el devenir moderno hacia una finalidad estratosférica, inalcanzable, imposible: como la que siente el adolescente con acné por la chica que va con un vestido distinto a cada fiesta en su salón de secundaria.

El humano es el instrumento que tiene el universo para renovarse rápido, para curar y matar, the great destroyer. Los maestros la destruyen. Se llama maestro a aquel ser humano que simplemente la destruye, se dedica a destruir todo lo que ya sabía, todo lo que era, todo lo que había venido a ser en un pasado para ser mejor que eso y si no mejor al menos un paso más allá en alguna dirección. Destruir es hacer algo bien. Uno hace algo bien y los demás dicen: bueno, has hecho algo bueno. Está bien lo que has hecho, la recontra destruyes. Nadie puede superarte y les puedes enseñar a otros con cariño lo que has aprendido a destruir, es decir puedes dar, se las metes. Una vez que ya has destruido algo es tuyo. Te pertenece inagotablemente, como una fuente desangrándose o como una boca abierta en la que pueden entrar infinitas moscas y babeante. Tu fuente es tuya y de nadien más. Todos pueden acercarse a tu boca y chuparla o lamerla e incluso pueden copiar el sabor de tu saliva, aunque también si quieres. Algunos maestros se reservan el derecho de admisión. Pero el destructor tiene su morada y ser en su objeto de destruxión. Desde su local puede dar y darse en conocimiento o tecné, puede venderse o regalarse, lo importante es que le master ya tiene un capital. Es decir es un capitalista, que como vemos no viene de capital. Un capitalista es el capo que hace de su habilidad y tal, una forma de insertarse en el sistema económico y financiero del sistema en el que desafortunadamente lo chorrean al nacer.

Una vez que el hombre se capacita, se hace capo en algo. Deja de ser sólido, pierde materialidad y adquiere fluidez. Se vuelve flow, baila perreo y la pasa mejor. Se convierte en maestro, master of reality, master of puppets, champion, señor de los vientos. Solo a los maestros les está permitido flotar, entre otras extrañas habilidades no clasificadas.

Todo esto no quiere decir que el maestro sea superior o se encuentre en ventaja o desventaja sobre los otros, los tristes, los que no sirven para otra cosa que para obedecer, los alumnos de colegio, los pupis, los chibolos, los monses, los más, los zombies. Los que todavía se arrastran como babosas por el suelo porque todavía no han aprendido o no han llegado a destruir como su maestro. Un pupi también puede destruir y puede mechar con otros pupis, pero es en el sangha donde ello será determinado por el maestro.

Lo opuesto de entrenar es wevear. Y aquellos que se entrenan en las artes del wevear deberían ser excomulgados de todo Sangha por no tener nada que enseñar, nada que ofrecer. Sin embargo, los wevers también conocidos como dharma bums, garbages, incomprendidos creados por D'onofrio, adolescentes creados por algún publicista norteamericano de principios del siglo XX, [imagino que después de las guerras mundiales comenzaron a existir adolescentes weveros, aunque qué más da, también podría haber sido antes con las primeras vanguardias (aunque los vanguardistas ya eran tíos cuando hacieron sus pastruladas) o hasta incluso con el romanticismo (aunque el romanticismo alemán fue medio emo con eso de los suicidios)], larvas-parias (que no pueden ser clasificados ni como grandes capitalistas corporativos, ni como aburridos pequeñoburgueses, ni como ígnaros mártires dícese: proletarios/campesinos/entre-otros-wakchas-ubicados-en-la-cadena-evolutiva-entre-el-animal-y-el-humano); son justamente quienes ocupan la cúspide del nuevo orden mundial por ser los avatares, los enviados, los mensajeros portadores del nuevo evangelio, de la buena nueva, la noticia que les alegrará el corazón al resto de humanos inútiles: wevear, o sea no hacer nada, es lo mejor que se puede hacer.

-¿Qué haces?
-Ahí, nada, weveando.

Extraido de: "Tratados filosóficos de un triste"

15 minutos podrían reducirse a un minuto y un apretón de manos

Conocerte es estar contigo 15 minutos.
Ayer vi los idiotas IDIOTERNE
Qué bonita pela.
Abre la ventana para que se resfríen, como yo.
24 horas y dormir / 24 horas y dormir
Quiero seguir imaginando un rato más.
Estoy escribiendo las letras de las canciones.
No estoy nadando en el mar.
Pensaste que no podría nadar en el expacio exterior.
Tenemos que montar un estudio y hacer una fiesta.
¿Alguna vez volveré a amar a alguien?
Cada especie animal es el deseo de un solo individuo de ser distinto al resto de idiotas
de su especie y mutar y tener hijos.
Hoy van a haber fiestas en todas partes.
Quiero convertirme en lo que más te guste.
Mi mente sigue en blanco, pero cada vez más al extremo
quién sabe sobre qué plataforma.
Todas estas cosas que no conducen a nada ¿qué importan?
Solo me preocupo cuando llegas, cuando bajas de tu avión.
No debería ser así.

Hazme sufrir y consíguete un novio.
Uno que te guste y que te aburra.
Que no sepa decir nada y que no te bese nunca donde más te gusta.
Que sea como yo, pero imposiblemente peor.
¿Cuántos enamorados has tenido?
Sé de 1, que estuvo contigo
que me hace querer no continuar.

Hazme doler y consíguete un novio,
un idiota que te adore como yo.
Y que te demuestre que nadie te puede adorar como
que te adoro tanto
que no te lo puedo demostrar.
No te amo, todo lo que siento por ti es miedo a perderte para siempre.
Dile que te bese y que te moje.
Y tengan hijos, que quiero nacer de tu útero y hablar contigo desde adentro.
Quiero verte cara a cara y enfrentarme con la muerte.

Extraído de: Es más o menos octubre

Deberíamos dedicarnos al activismo y no a la literatura, pero qué flojera (crucifíquenme si quieren pero igual me llega al pincho)

Dedicado a todos aquellos que en su momento pensaron que era bonito parecerse a alguien más.

Desde que leí al uruguayo Leautreamont, que no leía algo más indecoroso.
Si alguna vez me saco el Nobel, espero que sea gracias a este poemario.



Si no fueses tan deforme, ¿cuál sería tu gracia?

¿Hay que ir por todos lados destruyendo?
Nos ponemos unas flores de mierda, como los hippies.
Nos drogamos hasta por las wevas como los punkis.
Hacemos tonterías artys que solo nuestros patas entienden y consumen.
Lloramos como emos con casacas de cuero negras como los metaleros.
A ver qué más, qué más, qué más

Qué difícil es no ser uno mismo ahora que todo está tirado en el suelo.

¿Te molestas si te digo que tienes cara de papa?
Ojalá mis blasfemias te chocaran
y te detuvieses a olisquear este vómito gentil por algo más
que unas chekeadas a las fotos.

Con cariño, mis respetos.
Ojalá decirte que te amo,
realmente significase que te amo.

Puedes hacer lo que te dé la puta gana,
estoy preparado para todo.

Ser anarquista hoy en día es algo muy difícil de lograr.
Es una mezcla de hacer dieta y ejercicios
con estar pensando en comprar carro y casa.
Ser anarquista hoy en día es una mierda
si no tienes plata
y si la tienes
también.

Todos se van a ir al infierno y yo lo voy a disfrutar.
¿Ya qué más puede morir de mí? Si de mí ya no queda nada.
A lo mejor solo una risa que se caga de risa como tú.

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¿Sigues esperando al Mesías?
¿Tú también tienes una vendetta pendiente con él?

Cada vez que veo a un cristiano con su cruz
pienso que lo único que espera
es el retorno de Cristo
para que vuelva a morir por él.
Es verdad, solo quieren volver a ser espectadores
de ese show hasta las wevas, para decir "yo lo vi y al tercer día resucitó ese pendejo".

Putos cristianos de mierda, un día de estos me voy a dedicar a matarlos a todos.
Porque el único hijo de Dios soy yo y nadies más.

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Apuesto a que tú hubieses querido escribir este poema

Lo único que quiero es cagarte el cerebro
pero seguramente no te vas a dejar
lo cuál me parece cagonazo.
-¿Para quedar cagado como tú? -me vas a decir.

Hay que irnos a la mierda
pero a la mierda mierda, tío.
Puta madre
wevón,
hay que irnos a la remierda,
pero bien hasta el fondo
y sin salida.

-Voy a salir con una wevona. Tal vez me la cache. Tal vez me la agarre.
-Primero sácame la pinga y luego me hablas de la perra con la que vas a salir este viernes a besuquearte.

¿Quién te ha dicho que es normal fumar 2 wiros diarios y 5 un viernes? ¿8 un sábado?

-Por las wevas lanzas tanto.
-Si, eso ya me lo han dicho.
Que hay drogas más fuertes y más interesantes. Sí, eso también ya lo he escuchado.
¿Y?

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Díganles a todos esos falsos profetas que se vayan a la puta madre.
Sean esclavizados como sus padres lo fueron.
Vamos, hijos de Israel, salgan a mover el culo,
salgan a vender sus cuerpos y con ellos su tiempo de vida,
su estadía en l'Arequipa.
A menos que sean grandes capitalistas
en cuyo caso pueden del mío de la forma que sea y al precio que gusten
pues al fin y al cabo el mundo y su agua y su oxígeno
y sus animales,
(esos que dicen que no lo son
y los que no pueden decirlo),
las plantas,
las drogas y en general todas las cosas que valen la pena
y se venden en los mercados y a través de la tele,
les pertenecen.
Les pertenecen por completo porque son los dueños de todo y con derecho.

Cuando sea grande quiero que otra hija de Richard Hilton se enamore de mí, una que al menos no sea tan puta, pero que igual tire su pelota, haga buenos mamelucos y tenga un cuerpo bien antiestresante.

Nicky, ya juistes.

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Algo anda mal, ¿no?
Algo anda muy hasta el culo.
Y nop, no soy yo.

No soy yo, amix,
NO SOY YO.

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¿Qué son 40 mil chinos muertos?

Cómo te hago entender que no me gusta ir a los sitios a los que va todo el mundo.
Ni me gusta comprar lo que compra todo el mundo.
Lo exclusivo me parece más peor todavía.
Lo pacha... mmm tampoco, aunque todo el mundo diga que soy un pacharaco atorrante
o un pastrulo o un wevón o no digan nada simplemente por lo cagados que son que ni voz tienen para hablar.

Ay,
pobres wakchas,
chuchasdesusmadres.
Ni voz tienen para decir.
Miran nomás,
pero callados pasan.

Este poema se suponía que iba a ser una apología a las bombas de hidrógeno, pero seguramente
ya se está creando un arma que mate a más gente y en ese caso este poema esta dedicado a ese misil.

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Amo a la gente, para ellos toda mi mierda.
(FURIA CONCHA SU MADRE,
azmerreir es el Vallejo del punk)
Baudelaire es un baboso,
su sífilis me la paso por los huevos.
Sus putas
no se comparan con las mías.
Y Francia...
¿Dónde chucha queda Francia?
Y díganle al chupapingas de su Vargas Llosa
que la literatura peruana comienza conmigo
y conmigo se va a la eternidad.

Porque yo soy el camino, la verdad y la vida.
Quien coma mi carne y beba mi sangre tendrá vida eterna.
Amén.

Muajajajajajajaaaaaaaaaa.

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No se esfuercen buscando insultos,
mis palabras siguen tiradas en el suelo.
Yo no sé dónde estoy.
Todos todos todos todos todos todos todos todos
somos la misma persona.

Veré tu ego caer hecho pedazos.
Yo estaré ahí.
Te veré morir.
Ahí donde pensabas que solo estarías tú.
Y tú que habías imaginado esa soledad tan absoluta
te sorprenderás al verme.
Tamoh ahí. Vao a metele.
Piedras y palos podrán moler este cuerpo gimiente, pero yo seguiré riendo.
Si no puedo bailar no es mi revolución.
En un campo de intensidades variables y tensiones en disputa, donde las esferas están en constante
explosión espumosa,
ahí.

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Vamos al infierno.
Vamos a destruir.
Vamos a destruir y pasar al siguiente level.

Gimme peace and chemicals.
I wanna run into.

http://jamillan.com/v_atencio.htm

Si me ves perdido viéndote
no hagas nada por traerme de vuelta

Tomo asiento, pero la decena de pares de ojos me miran en ese habitáculo móvil.
No estaba hiperstone, pero por un momento pensé que se tirarían encima mío a desgarrarme la ropa y chuparme la pinga. Incluso el hombre que manejaba el auto. Y que volteó para verme sentarme ahí al costado, mirando al otro costado y de costado a todas esas miradas sedientas.

Es, ¡hey, Cucha!
Maruchéame. Me he salido.

Publicidad y comida embolsada sobre el sofá.
Naves espaciales, vasos de vidrio. El celular no sabe a quién llamar.
No es cansancio, no es eso que no quiero admitir. No es enojo, ni rutina.
No es tampoco que todo lo que quiero no llega, porque al fin y al cabo llega con una risa burlona
pero yegua.
Es esto nada más. Nada más es esto. Esto es nada más. Mas esto es nada. Nada es esto. Esto es nada.
Nada es nada. Nada nada nada. Nada.

¿Qué es el amor?
Tendríamos que enfrentarnos en un círculo pintado con nuestra sangre en el suelo.
y quitarte los guantes para oírme hablar de amor, tendría que soportar tu olor y otras cosas que tal vez algún día haga sin decirte nada, sin que te des cuenta o tal vez te deje ahí, como todas las demás cosas que nunca existieron.

Iba a poner algo, pero me di cuenta que ya lo había puesto en algún lado y aunque no sé si alguna vez alguien lo escuchó, lo borré por puro odio a la repetición. Y sin embargo ahora sigo hablando de lo mismo y tú jamás sabrás si esto no fue en verdad borrado.

Tú fuiste borrado.
Tú fuiste olvidado.
Tú nunca existitse.

Y sin embargo siempre apareces siempre
para tirar bolas de oxígeno en las lomas y hacer que salten los camarones sobre la orilla.
Siempre como que encuentras la salida al laberinto y cuando entro nunca encuentro mi cabeza con cuernos. Te la llevas y una espada en la otra mano, como en el cuento de Borges en el que sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura.
El hecho es que soy único. No me interesa lo que un hombre pueda trasmitir a otros hombres; como el filósofo, pienso que nada es comunicable por el arte de la escritura.
Semejante al carnero que va a embestir, corro por las galerías de piedra hasta rodar al suelo, mareado. Me agazapo a la sombra de un aljibe o a la vuelta de un corredor y juego a que me buscan. Hay azoteas desde las que me dejo caer, hasta ensangrentarme. A cualquier hora puedo jugar a estar dormido, con los ojos cerrados y la respiración poderosa. (A veces me duremo realmente, a veces ha cambiado el color del día cuando he abierto los ojos).
Todas las partes de la casa están muchas veces, cualquier lugar es otro lugar.
La casa es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el mundo.
Pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez: arriba, el intrincado sol; abajo, yo. Que quizá haya creado las estrellas y el sol, la enorme casa, pero ya no me acuerdo.

La principal diferencia entre humanos y post-humanos, es la monstruosidad de los segundos. Monstruosidad a la que se encuentran constantemente retornando. Como los wevones que se juntan para crear naves espaciales y regresar a su planeta, para dejar al resto de humanos matándose allá atrás.

Escú, feminismo castrante, chame.
Novia postnormal para la nube de humo y otras irregularidades no seleccionadas. Caucho crayola negra pintando círculos y líneas sobre la autopista. Las turbinas no me dejan escucharte. Me muero por oír tu voz. El Turbinas dice que está bueno el keke. De la caja abierta salieron volando, pero al fondo quedó una. Mamá contaba historias antes de dormir, historias que leía en la enciclopedia. Este párrafo es un montón de oraciones con la misma métrica. Pero si no encajo en el molde no me importa. De hecho, la idea es justamente no encajar. Pero si encaja, ya pes normal. Tampoco hay que engreírse intentando que todo salga bien.

-Amada imaginación, lo que más amo en ti es que jamás perdonas.
-Ésa es de Breton, tío. Primer manifiesto surrealista, que no te metan floros.
1924, blablabla, datos, información, contextos. Cosas irrelevantes.
La voz sería ver las huellas de aquellos que han pasado por las mías.
Espero estarte inspirando, aunque si no lo hago también estará bien, me lo imagino.

-No será el miedo a la locura lo que nos obligue a bajar la bandera de la imaginación.
-¿Qué es la imaginación?
-Yo soy la imaginación.
-No, tú eres una copia de una copia de una copia de una
-Yo soy la imaginación.
-No, tú eres una copia de una copia de una copia de una
-Yo soy la imaginación.

Podría pasarme toda la mañana, y tal vez toda la noche, mirando una pared de mi cuarto;
si no fuese por el sueño o el hambre.

La masculinidad, o los sistemas de valores masculinos, están estructurados según una "economía de lo propio". Propio -propiedad- apropiado: señalando un énfasis en la propia identidad, el auto-engrandecimiento y la dominación arrogante, estas palabras caracterizan adecuadamente la lógica de lo propio, según Cixous. La insistencia en lo propio, en un propio regreso, conduce a la obsesión masculina de clasificar, sistematizar y jerarquizar...

Ella me abrió las puertas a un mundo que me quiso regalar.

Desde el momento en el que uno recibe un regalo se encuentra "descubierto" ante el otro y, si se es hombre, lo único que se desea es devolver el regalo cuanto antes, romper el circuito de intercambio que podría no tener fin... no ser el niño de nadie, no deber nada a nadie.
En el Reino de lo Propio, el regalo se percibe como algo que crea una desigualdad -una diferencia- algo amenazador en el sentido de que crea un desequilibrio de poder.

Si existe una "propiedad de la mujer", esta es paradójicamente su capacidad de desproveerse sin egoísmo, suerpo sin fin, sin apéndices, sin "partes" principales... Esto no significa que sea un magma informe, sino que no desprecia su cuerpo ni su deseo... Su líbido es cósmica, así como su subconsciente mundial.

El Reino de lo Regalado no es en realidad un reino en absoluto, sino un espacio destructor, de intercambio y placer orgásmico con el otro.

Tu existencia es el ramo gigante que se escapa de mis brazos
Mal atado abre los muros despliega las escaleras de las casas
Se deshoja en los escaparates de las calles
Con las noticias me voy continuamente con las noticias
El diario es ahora de cristal y si las cartas no llegan ya
Es porque el tren ha sido comido
La gran incisión de la esmeralda que dio origen al follaje

Por esa brecha veo
Las grandes sombras crujientes la vieja corteza gastada
Que se desvanecen
Para permitirme amarte
Como el primer hombre amó a la primera mujer
Con toda libertad
Esa libertad
Por la cual el fuego mismo ha llegado a ser hombre

Diseñados para un mundo predigital, las leyes y modelos de negocio que rigen las relaciones entre autores, editores y consumidores de cultura ya no sirven. En la Red regalar y permitir la copia es la mejor manera de triunfar.

En un mundo digitalizado y dominado por la Economía de la Atención los modelos de compensación a los autores (sensu lato) que se basan en un tanto por cada copia material vendida carecen de sentido. Por una parte ya no hay materialización de la información, y así el tanto por copia es absurdo. Por el otro la competencia es a todos los efectos infinita, y por tanto al autor no le interesa dificultar la extensión de su trabajo.

En la Economía de la Atención, entre billones de páginas web que compiten por unos segundos de ojo humano, el prestigio, la marca y la proyección son vitales y valiosísimos. Los autores competirán en regalar sus trabajos con el fin de atraer hacia sí atención y prestigio, monedas que serán intercambiables por divisas más fungibles. En este entorno quien trata de controlar (limitar) la extensión de sus trabajos pierde siempre; quien menos regala es menos conocido y por tanto ingresa menos.

El que tiene más éxito es el que más da. El que acumula la única moneda valiosa en la Nueva Infosfera: Atención.

http://www.myspace.com/theterrordactyls

Mamá, ¿me puedes traer algo para matar?
Qué se yo, un pollo, un perro,
algo a lo que le pueda quitar la vida para comérmelo luego.

El surrealismo es mi religión,
mi partido político
y la flaca que me quiero tirar desde hace rato.

No es una cosa absurda y sinsentido
sino todo lo contrario:
un círculo y el triángulo
una fórmula matemática
el mapa sociopolítico de Asia
una charla de orientación vocacional
el consejo de una buena madre
el rojo saliva de un beso vampiro
un zombie sin cabeza que estira los brazos al frente.

"Por qué vestirse como revolucionario, si puedes ser un revolucionario",
es una frase de Banksy, me dijo quejándose de todos esos adolescentes idiotas.
Lo oí con mucha atención diletante
dile tonto
por no saber
qué significa
diletante
dile tanto
tanto
tanto
que necesito
de su atención
que lo único que me duele de verdad
es que su diletantismo la haga apartarse de mí
cuando soy solemne
cuando hablo en serio
cuando le quiero decir lo que siento
sin bromas
sin fugas
sin derivas, sin estar flotando como una espora drogada.

No eres un genio porque no puedes representar el sentir y el pensar
de tu época porque estás perdido. No eres un genio, porque tienes flojera.
No eres un genio porque nadie va a sentirse representado en tu obra.
No eres un genio porque no vas a aparecer en la historia del arte,
ni siquiera en la tradición literaria de tu país,
ni en la de nación alguna.
No eres un genio porque apenas le gustas a tu vieja, y eso,
solo algunas veces,
como en el día de la madre, por ejemplo.
A ver, ¿qué poema le vas a regalar a tu madre este año?

Y si pusieran mi pierna en el plato de fondo. ¿Te la comerías?
Y si fuésemos a la iglesia a comer hostias. Quiero comer de su cuerpo
perverso, polimorfo.

Hambre.
¿Hambre de qué? De lo que sea, pero que lo traigan rápido.
Hambre de tiempo, de explosiones, de papitas fritas con salsa golf,
del cuerpo de Cristo y Dalí, de perro, de fragmentos a los que pueda retornar
cuando haya recobrado las ganas de tener algo que recordar, de la verdad seria y grave
que espero nos digamos el día que nos volvamos a encontrar en alguna calle destruida.

Press rec.
Recording.

http://www.myspace.com/joshnyberg

Eres lo que comes,
por eso soy peruano conchasumadre.

Hoy estoy:

Atravesado por los signos que me alejan
del sitio en el que me quiero quedar

Cada día me mira el ciervo entre los árboles
de madera
como si estuviera esperando a que algo
amanezca en mi cabeza.

Me encanta cuando sucede.

No me sigas,
yo también ando perdido.

Entro a una página
salta una canción
tengo más de 5 páginas abiertas.

Juraría que mi cerebro estaba en off.

Extraído de: Los poemas que escribí ayer

Retozar en clase

Hey K, no sé si sea por tu cuello, tu espalda o tus hombros ahí a unos centímetros de mis manos, pero ahora que he estado sentado detrás tuyo mirándote la nuca y tus brazos gruesos, he ardido de gusto por ti. Y mira, no sé si todavía estés con J, pero he tenido que cambiarme de sitio para no desmayarme de febrilidad, no morir de las ganas hirvientes de tocarte toda, toda, toda la piel y jugar con tus cabellos mientras escuchas a la profesora hablando de crítica literaria feminista, políticas sexuales, estereotipos de mujer, falocracias, machismos y mi pene que no se ablanda, duro de enfermas ganas de penetrarte en el suelo y tirar las carpetas como en una especie de barricadas o graderías desde donde el resto de gente del salón; todos hombres horribles, vacíos, casi tan iguales a mí; liderados por la bruja, por la harpía de ojos muy azules, muy celestes de la profesora; miran en arrobado éxtasis el verdadero motivo por el cual estamos todos aquí sentados: por las puras y putas ganas de joder, follar, tirar, cachar, deshacernos en ojos hinchados de placer, párpados cerrados con lágrimas y retorsiones inexpresables de nuestras extremedidades abrazadas hasta el dolor más intenso.

Hazme doler tanto como te quiero hacer gritar.

Desde ese lado oscuro del que te miraba reclinado sobre la carpeta para olerte o intentar hacerlo, las yemas de mis dedos pasan suaves sobre toda superficie imaginándome tus brazos, tu cuello, tus senos por debajo del sostén, tu vientre corpulento, tu cuello suave por debajo de los pelos delicados que me quiero meter por puñados en la boca para producirme arcadas y vomitar encima tuyo bajo un chorro de agua helada. Turututututu, suena tu celular y contestas. Debe ser tu novio. Me fijo en tu polo naranja, en el broncíneo color de tu piel y busco algún objeto insensible al alcance de mis manos para acariciarlo como si fuese una extensión, pero clitórica y satelital, pero que todavía desconozcas de tu piel, que con el solo roce de unos de mis dedos te haga despertar en ese otro mundo donde siempre es mediodía y todos andamos desnudos y el otro cuerpo es siempre una sábana larga que envuelve una almohada, como tú y tus glúteos o como tú y tus senos o como tú y tus piernas o como tú y tus brazos o tu rostro bajo el toldo blanco de la noche que no acaba nunca. ¿Lo imaginas? Tirarnos, amarnos, frotarnos, revolcarnos hasta que, ¡ya, pues! todo esto se acabe, ardamos, nos hagamos ambos un solo montón de cenizas y otras materias que solo sirven para ser olvidadas, como las palabras, los guiños y los besos, mientras Dios cansado de exhalar vuelva a quedar dormido y qué más da, algún día volver a despertar entre tus brazos y salir a caminar como siempre, con un wiro y unas ganas desaforadas de volver a encontrarte en otro cuerpo que me recuerde a la olvidada placenta que arrojaron mis padres a las llamas el día que nací. A esa primera manta en la que me fui completando, ese primer mundo a mi alrededor dentro del que todo era perfecto y no tenía necesidad de dormir ni estar despierto ni de estar desgañitándome con todas estas frases horribles y palabras inútiles, innecesarias, tontas, que no son lo que quisiera estar haciendo ni escuchando hablar a la profesora sobre la voz dual de las mujeres que socaba los etereotipos por lo bajo como una loca, una esquizofrénica, que proyecta sus crisis de identidad.

Extraído de: Es más o menos octubre

Continuando con las aventuras del comer

Comida peruano, Gastón Acurio, comida del futuro, vegetarianismo, buena salud, perreo, Dr. Pérez Alvela, el hombre del espacio desciende al planeta de los no-me-importa-nada para enseñarles a cocinar sus alimentos en el microondas.

En solo unos años nuestra raza ha avanzado hacia una forma de vida, que revalora las costumbres tradicionales, antes amilanadas por los usos de la absurda modernidad. Esquina baja. Tulio, el sincero, ya lo decía en sus cartas: "El futuro del hombre no es algo determinado por al azar o las circunstancias, sino más que nada por el contenido proteico de su desayuno, así como de las palabras que fueron vertidas en su más preclara infancia". [extraído de: las cartas para el aeropuerto de pegasos]



Extraido de: Los diarios secretos de Tiberio, el gastrónomo; hijo de Tulio, el sincero

La bajada

Desayuno

Almuerzo

CenaEstoy comiendo un culo.
Estoy haciendo ejercicios.
Y estoy vistiendo a la moda.

Voy a destrozar en la pista de baile.

Extraido de: Los diarios secretos de Tiberio, el gastrónomo; hijo de Tulio, el sincero

Historia por el día de San Valentín

Radiofotón era un muchacho que los fines de semana iba a fiestas a aburrirse un rato y luego regresaba a casa a inventar una historia que contarles a sus padres cuando al olerlo a humo le pregutaran ¿qué tal la fiesta, hijo? Entonces diría: ah, de la puta madre, viejo. Conocí a una señorita de ojos verdes y chalina morada que tenía cara de callada, que conmigo se abrió o no sé. Me contó de lo sola que estaba y quería pasarla con alguien pues no era de acá. Bailamos toda la noche, pero me olvidé de pedirle su teléfono y no tengo forma de volver a verla. Lo peor fue que al despedirme dijimos que la próxima vez que nos viéramos sería para siempre.

¡Ay, hijo! De esa forma vas a estar solo siempre. Qué importa, decía Radiofotón al cerrar la puerta de su habitación. Igual no quiero conocer a nadie. Aunque un día de esos en los que sin trabajo, sin dinero y sin ganas de salir, una luz entró por su ventana y le hizo el habla.
- Bueno, mira eres un buen chico así que te voy a hacer compañía.
Desde ese día Radiofotón no gasta en focos para su cuarto ni sale a fiestas a aburrirse, sino que se la pasa tirado en su cama rodeado de libros que alterna durante horas de lectura alumbrado por esa luz que se encariñó con él.

Ahora, la historia de la luz es distinta. Era, para empezar, una lucesita monse y temerosa, que toda su vida se había entregado a los hombres que le habían gustado, sin llegar a ser una regalona tampoco. Digamos que era una adolescente loquilla, entonces iba a las fiestas a iluminar con su bonita luz a esos hombres que sin darse cuenta la enamoraban. Pero estos señores de la noche, cegados por las otras atronadoras y refulgentes luces que ardían sobre sus pieles como tatuajes mientras realizaban esos sensuales bailes perreicos que suele bailar la juventud, cuando desenfrenada y drogada, no le queda otra que seguir el sendero fálico, que la autoridad ha marcado en medio del aturdimiento de las estentóreas luces. No la veían ahí, brillando a solas, alumbrando con sombras los cuerpos de todos a su alrededor, alimentando el gusano sexual que pone en movimiento al resto de máquinas, la serpiente que anima al árbol de la vida, la misma que pone la manzana al frente de cada luz.

Nunca le importaba lo que sucedía a su alrededor, sino solo lo que ocurría en su corazón a la deriva en el océano de pieles y sudor, pero un día saliendo de una fiesta sin querer regresar a casa aún; no sé si porque no recordaba dónde quedaba o porque realmente quería seguir divirtiéndose en los exteriores salvajes, dado que a las 10 a.m. la noche sigue siendo virgen, la única a esas horas; encontró la habitación con el fluorescente verde de patio, dentro de la cual un chico escuchaba ¿theremyn4?

Como Radiofotón nunca abría la cortina de su cuarto para que la gente que pasa por la calle no lo viese en calzoncillo tenía la luz prendida, fluorescente y pacífica, en medio del techo cuadrado, Lucesita entro por la ventana a ver qué pasaba en ese cuarto a las 10 a.m.

El resto de la historia ya la saben. Fueron medianamente felices, discuten de rato en rato. A veces salen, ella de compras, él a ver en qué están los amigos o viceversa o las dos cosas al mismo tiempo o se quedan a escuchar música y ver pelas mientras comen galletas o chifles con papitas fritas y cifrut. A veces alguno de los dos dice que se deprime y que no hay nada que hacer y que nada tiene sentido, pero a ninguno le dura más de dos días. Nunca se piden perdón, pero se perdonan todo.

Extraído de: Pirateen esto hijos de perras o el libro de las variedades invariables

Este poema se llama

Este
poema
se
llama

Extraído de: Los poemas que escribí ayer

Notas sueltas de la autobiografía de una mujer que los veranos vendía pareos en la playa

Es más fácil pensar que no puedes
lo imposible, a que sí.
Es más fácil imaginar cosas malas,
que las buenas.
Es más fácil tener miedo, que amar.
Es más fácil renunciar, que seguir intentándolo.
Es más fácil ser un espectador, que un actor.
Es más fácil burlarse, que ayudar.
Es más fácil dar un golpe de gracia, que curar.
Es más fácil ser ignorado, que hacer llorar o reír.
Es más fácil estar sentada aquí escribiendo,
que ir a la playa a vender pareos, cuando el mundo entero se está yendo al infierno.

Extraído de: Pirateen esto, hijos de perras