lunes, 1 de diciembre de 2008

Compre leche pura nesura









Rígidos lamentos envueltos en tela.
Cabeza invisible.
El hombre sin sentido camina entre los cables
de baja tensión, buscando el último camino
que lo conduzca a algo bueno.

Rebusca la tuberculina en los cajones de sus amigos y no encuentra ni mierda
Enloquece, quiere más, ya no sexo ni dinero.
Sino algo más New Age. Abre un ojo queriendo ver a alguien más que esté feliz. Comienza a temblar como cuando baila.

Pasa la tarde moviendo caracoles hasta que se le ocurra pararse del suelo, usualmente al anochecer. Ya ni sé cuál es el chongo de los fines de semana. Todos nos hemos vuelto unos viejos astalkulo

Sí claro, la gente se la pasa hablando en sus pequeñas y hediondas esferas, esos idiotas ya se quedarán callados algún día.
"Miren y aprendan", les grita.

Se abotona mal la camisa y las viejas en la calle se ríen. Al tercer semáforo descubre que las pesimistas siguen mirándolo, mientras hablan de su pelo. Entonces recuerda que tiene pelo, se arranca un poco y regresa -un carro frena, "imbécil" gritan por ahí en una ventana detrás de anteojos negros. Mete su cabezq en el carro los coge, los tira al aire y despeja hasta el área enemiga, penal, tiro libre, posición adelantada, se caga de risa, el viejo de mierda sale del carro: un tipo grande, agarrado, veinte años, una perra de vestido rojo en el asiento de al costado, de unos quince. Seguro ir a comer, luego a tirar, luego a dejarla en su casa en San Boraj, ¿cuál es el gran plan, tío?- pero está lejos con las vendas ondeando al aire, ningún roboto deja el carro prendido por unos ray ban rotos en la pista para perseguir a un tío que corre con un puñado de pelos y se los tira en la cara a unas viejas de veintidós, lo que sea.

Lo único hermoso de esta especie son sus crías cuando no sobrepasan los tres años. Vamos a sacar unos polvos del mercado y a vomitar camino al mar, mientras paseamos en las estancias doradas del amo del mundo. "Todo el rock and roll es una mierda, todas las drogas métetelas en el culo, ya no quiero. Syb Barret y todos los locos del mundo, que sigan cavando en su ayacuchu. Somos estrellas y nos estamos alejando unos de otros hasta que daimao vuelva a aspirar todo este aire vacuo, toda esta música caliente." A veces vuelve para gritar eufórico que es el japonés afrikano que ha venido de vuelta a los túneles ocultos o un "no me jodan" de cariño.
A veces vuelve, siempre por más diversión.

Sangre a borbotones, el dolor, las hienas, las alergias, Borges, las enumeraciones caóticas, los carros de bomberos, the ego tripping at the gates of hell, la ceguera blanca, la playa en invierno, el asterisco novecientos once, nada de eso tiene ya importancia.

Línea recta hasta la flaca de los boredoms, la koala del ovnetan, kategoricamentesuperior. Ah verdad, ayer vi a henry spencer.

La necedad
La nesura
La recontra necesitud
La necelocotrónica
La neceadura
La nesura 2
LA NESURA.
eSTRAR NECIAZO NO ES TAN MALO, UN BUEN COMIENZA ES OLVIDAR.
El yankempó.
La nesura
La supernesura
La hipermetrotrofia cerebral

Viena, agonizo, deliro. En algún homenaje a Watanabe te encontraré y te diré que todo este tiempo estuviste aquí también.

Dicen que incluso dentro de su casa usa esas cosas con las que envuelve su cabeza. Muy pocas personas conocen su verdadero rostro. Algunos piensan que tiene sarna, otros que fue muy feo desde niño. Su mamá a veces lo saluda con un besito.


Extraído de: La importancia de las milésimas de segundo o la biografía de otro fanático de Yoshimi, the japanoise áidoru (apología al moniño du bronx a.k.a. moshi-moshimi-moshimú)

5 comentarios:

Ayer dijo...

La nesura es cuando estás en una racha y ya no encuentras tus drogas favoritas, es cuando ya pues tienes que esperar a que llegue.

Mañana dijo...

Si Dalí tenía la paranoia crítica, hoy tiene la nesura crítica. Ya no es interpretarlo todo en relación a ese uno mismo que finalmente ya no existe. Sino interpretarlo todo en relación a ese uno mismo que no existe y que está más necio que hoy.

hoy dijo...

Ayer y mañana son los otro yos de lo que no sé qué es que soy.

RR dijo...

.

"Lo único hermoso de esta especie son sus crías cuando no sobrepasan los tres años."

a veces simplemente sueltas cada genialidad.

sólo es mi modesta opinión

RR dijo...

.
y claro, ser un terrorista no es solo meter bombas ridiculamente a cosas sin mayor valor que uno mismo.

el segundo exige el máximo de improvisación; desgarrarse uno mismo la piel y contaminar nuestro organismo con libertad..

(me he afanado leyendo la parte del idiota en el carro con la taradita de rojo, ¿sabes? lo veo en la pantalla, incluso... esa más grande de lo común)