martes, 9 de diciembre de 2008

Otro flyer!

¡Gracias Gamberro por el diseño, está pajita, me gusta!

La dirección exacta es la esquina de Jr. Vista Alegre con Av. Guardia Civil Norte, eso se puede encontrar fácilmente en el plano 21, cuadrante F4 de las páginas amarillas 2008. Ya saben que el concierto es gratel y que pueden venir disfrazados de lo que quieran.

PEnTP 8 (los videos de estos bredas están bien lokal age)

Está como para chekar toda la primera temporada y los tres videos de la segunda, cuando su otro yo del pasado vuelve de un planeta destruido que se llama Leebo. Me parece una historia muy realista. Pero ya pues, en toda historia de la humanidad siempre tiene que haber alguien que queme cerebro más. Algún día el bruto hará su vlog y dejará de ser parte de la sucia masa gris de bloggers. Pero mientras...

Wuasaby - Objetos mágicos


Este es el party más bravo que hay ahorita en el mundo. Tania: la chica tetona y bonita que recomienda variados videos para destruir el tiempo; Furious: el gringo agarrado que enseña a jilear y a robar; y otros tres tíos que no sé cómo se llaman (en el video salen), algo así como los mage/nerds que explican los problemas de la globalización, las empresas que nos gobiernan y nos dan por el culo, el cambio de la conciencia y el I Power o el poder de uno, de ¿yo? (sí y pero ¿qué xuxa soy yo?). Si hay algo más revolution que esto pásenme la voz. Se necesita hacer algo en cada cerebro, ¿qué se puede hacer? ¿Seguir jodiando? Tienen un pinxo de videos, así que recomiendo suscripción e investigar, comentar bastante, toma de posiciones. Sus reglas me gustan: 1) open your mind (abre sua mente) 2) Active thinking (piensa activamente o activa tu pensamiento que es lo mismo) 3) Putting your vision into practice (practica tus visiones, haz lo que te dé la puta gana) Mmm, bueno está en inglés, pero con un acento re pendejo.

AtheneWins - 6:23 (jejajaji, qué segundo tan feminista, qué planeta tan redondo, tan perfekto, las cosas tienen sentido por momentos, luego vuelve el kaoz con su activista efervescencia: sátánicos, católicos, hobbits, empresarios level 20 luchando en el mismo equipo por la vida mientras tengo visiones y transito los senderos cosmodélicos).

domingo, 7 de diciembre de 2008

Ya están los grupos!

Chichos, vayan pasando la voz que la tokada promete.
Ah! Las doñitas ahora se llaman The hot maruchas.
Pronto, más flyers para que reenvíes a tus amix!

Tokada Vista Alegre Clausurada


Vista Alegre está en reconstrucción. El plan es pasarle la voz a gente que quiera ir a tocar, hacer hora, comer changuche, tomar chela, realizar trucos de magia, crear conciencia, piruetear, hacer amixes, etc. Todo será en la calle y lo filmaremos para ponerlo después en el youtube.
El lunes pongo el flyer con los grupos que tocarán (toi pasando la voz pe).

La idea nació ayer cuando el chino Pedro comenzó a contar que la gente se baja de la vereda a la tierra de la pista para no pasar por los dos cuadrados rotos que hay, como las hormigas, pero más inutiles. Entonces dijo: ¿y si tocamos en la calle? Sería pajaza dijimos JC y yo. Así que estoy cumpliendo con mi parte del plan. Y lo filmamos desde el tercer piso, dijo el chino.

Así que así es. Va a estar bien divertido, con toda la gente que tiene un circo en el cerebro.

PEnTP 7 (¿qué chuch es jodar?)

Me gusta bastante la onda de este chico, que Pa eso NO se prende ksmmmm!!!
Creo que a partir de hoy voy a ser el primer drogadicto en iniciar una campaña antidrogas. Aunque no sea muuuuy experimental (para los teóricos de la experimentalidad ¡qué tal contradicción más astalkulo!), creo que justamente eso es lo experimental: un chico que coge su guitarra, se graba, se filma, se cuelga y manda lo demás a la mierda. Eso me parece realmente experimental.
¡Qué siga el kaoz in my mind!


Autoentrevista de Sparx


Capitán Futuro - Sparx

Cada día creo más que todos somos bodhisattvas. "Sparx soy yo, somos todos, eres tú." Llámalo como quieras, lo mismo es siempre lo mismo. ¡Bendiciones y pónganse a jodar!

jueves, 4 de diciembre de 2008

PETP 6 (Juan Flores, energía que se mueve por el mundo)

El hombre que nunca se contaminó de modernidad ni de ninguna de esas cagadas que están pasando de moda todo el tiempo. Es la voz de las plantas. Hombre del espacio, shipibo, maestro ayahuasquero. Lo respetan en el mundo, su sabiduría y música cura a los enfermos.
Por un mundo sin países, sin autores ni autoridades. Anarquía y fraternidad para todos las personas y naciones. Estructuras rizomáticas formándose en la noche. Poco tiempo falta para el amanecer.




Maestro ayahuasquero - Juan Flores

lunes, 1 de diciembre de 2008

PETP 5 (Proceso de una metamorfosis)

Garzo, mítica guitarra del rock peruano.

Metamorphosis

Goku con video de dragon ball, canción que pogueba con el Flemong


Yo kiero ser como goku
y ser un super saiyayin
Yo kiero ser como goku
y salvar a la tierra del mal

Como goku
kaaaaa meeeee haaaaaaa meeeeeee haaaaaaaaaaa

Radiación Selenita

Sin empleo

No tengo nada que hacer
porque no tengo empleo

Koncha su madre, me volvieron a botar del empleo, por eso hoy, entre capítulo y capítulo de lo que avanzo de mi tesis puedo colgar cosas en mi blog.

Plug Plug

I wake up (más sicodélico hay versión en alta definición, no sé si será esta)


Revolución

Lima necesita una revolución ¿qué dices tú?
Konxasumare, quiero un love riot ahorita!

PETP 4 (la saga de los brothers cósmicos)



¿Hasta cuándo estaré triste?
Hasta que se hayan acabado las guerras libradas en cada cerebro. Hasta que todos sean uno que pueda sonreír el tiempo que le dé la gana y flotar en todas las piscinas tomando una taza de té.

¿Cuándo se podrá filosofar con alegría?
Cuando la palabra sea solo eso que mueve las hojas de las palmas y lleva de ida y vuelta el mar hasta tus pies. Cuando en cada esquina haya una fiesta y otra más al cerrar los ojos hasta el día siguiente, en el planeta siguiente.

Hasta ese día, el de la disolución final, que bien podría ser hoy, no se podrán escribir nada más que tristes tratados filosóficos como este.

Nietzsche, Heidegger, Derrida, Vattimo, Lyotard, etc. solo sirven si uno puede ser feliz ahora, hoy. Mientras Lima siga llena de humo se seguirá filosofando a martillazos.


Sigue el tema: el chino Hamann


Vista Panorámica - Viajeros

Compre leche pura nesura









Rígidos lamentos envueltos en tela.
Cabeza invisible.
El hombre sin sentido camina entre los cables
de baja tensión, buscando el último camino
que lo conduzca a algo bueno.

Rebusca la tuberculina en los cajones de sus amigos y no encuentra ni mierda
Enloquece, quiere más, ya no sexo ni dinero.
Sino algo más New Age. Abre un ojo queriendo ver a alguien más que esté feliz. Comienza a temblar como cuando baila.

Pasa la tarde moviendo caracoles hasta que se le ocurra pararse del suelo, usualmente al anochecer. Ya ni sé cuál es el chongo de los fines de semana. Todos nos hemos vuelto unos viejos astalkulo

Sí claro, la gente se la pasa hablando en sus pequeñas y hediondas esferas, esos idiotas ya se quedarán callados algún día.
"Miren y aprendan", les grita.

Se abotona mal la camisa y las viejas en la calle se ríen. Al tercer semáforo descubre que las pesimistas siguen mirándolo, mientras hablan de su pelo. Entonces recuerda que tiene pelo, se arranca un poco y regresa -un carro frena, "imbécil" gritan por ahí en una ventana detrás de anteojos negros. Mete su cabezq en el carro los coge, los tira al aire y despeja hasta el área enemiga, penal, tiro libre, posición adelantada, se caga de risa, el viejo de mierda sale del carro: un tipo grande, agarrado, veinte años, una perra de vestido rojo en el asiento de al costado, de unos quince. Seguro ir a comer, luego a tirar, luego a dejarla en su casa en San Boraj, ¿cuál es el gran plan, tío?- pero está lejos con las vendas ondeando al aire, ningún roboto deja el carro prendido por unos ray ban rotos en la pista para perseguir a un tío que corre con un puñado de pelos y se los tira en la cara a unas viejas de veintidós, lo que sea.

Lo único hermoso de esta especie son sus crías cuando no sobrepasan los tres años. Vamos a sacar unos polvos del mercado y a vomitar camino al mar, mientras paseamos en las estancias doradas del amo del mundo. "Todo el rock and roll es una mierda, todas las drogas métetelas en el culo, ya no quiero. Syb Barret y todos los locos del mundo, que sigan cavando en su ayacuchu. Somos estrellas y nos estamos alejando unos de otros hasta que daimao vuelva a aspirar todo este aire vacuo, toda esta música caliente." A veces vuelve para gritar eufórico que es el japonés afrikano que ha venido de vuelta a los túneles ocultos o un "no me jodan" de cariño.
A veces vuelve, siempre por más diversión.

Sangre a borbotones, el dolor, las hienas, las alergias, Borges, las enumeraciones caóticas, los carros de bomberos, the ego tripping at the gates of hell, la ceguera blanca, la playa en invierno, el asterisco novecientos once, nada de eso tiene ya importancia.

Línea recta hasta la flaca de los boredoms, la koala del ovnetan, kategoricamentesuperior. Ah verdad, ayer vi a henry spencer.

La necedad
La nesura
La recontra necesitud
La necelocotrónica
La neceadura
La nesura 2
LA NESURA.
eSTRAR NECIAZO NO ES TAN MALO, UN BUEN COMIENZA ES OLVIDAR.
El yankempó.
La nesura
La supernesura
La hipermetrotrofia cerebral

Viena, agonizo, deliro. En algún homenaje a Watanabe te encontraré y te diré que todo este tiempo estuviste aquí también.

Dicen que incluso dentro de su casa usa esas cosas con las que envuelve su cabeza. Muy pocas personas conocen su verdadero rostro. Algunos piensan que tiene sarna, otros que fue muy feo desde niño. Su mamá a veces lo saluda con un besito.


Extraído de: La importancia de las milésimas de segundo o la biografía de otro fanático de Yoshimi, the japanoise áidoru (apología al moniño du bronx a.k.a. moshi-moshimi-moshimú)

martes, 25 de noviembre de 2008

¡Hasta siempre Dios Girasol!


Wilder González (arrójate al vacío), del homenaje al músico compatriota recientemente asesinado en España Coco Cielo.

PETP 3 (dlrg2j509y dfgqe95u1 qioertj )

Wilder Gonzalez Agreda diciendo cosas acerca del otro mundo que cada quien debería sembrar en su propio cerebro. Tarde o temprano los demasiados también tendrán que imaginar ese otro mundo de seres reconciliados con LOS DEMÁS, la realidad, la naturaleza, el universo, el único fluxus, etc. Bueno y habla luego un poco acerca de su rollo musical, que particularmente me parece pajita, me gusta.
Pero igual, PETP KSMMMM!!!!!



Los aliens jodiendo, te vienen a salvar de ti mismo.

domingo, 23 de noviembre de 2008

Raymond Queneau o el arte de escoger la otra cosa



Cuando uno escribe hay ideas y palabras que se repiten constantemente. Para no repetirlas uno suele utilizar sinónimos, metáforas, símbolos, metonimias entre otros recursos retóricos para hacer alusión a esa idea o cosa que nos invade, que también puede ser un sentimiento o una pasión.
De esta manera en todo texto aparecen isotopías: conglomerados de palabras o frases distintas que giran en torno a un mismo referente o tema. Así por ejemplo en un mismo texto pueden aparecer semáforos ambiguos, extrañas pelusas, inefables amaneceres y confusos adoquines para crear una isotopía de lo raro. A pesar que la historia narre la caminata de un transeúnte, una mañana cualquiera.

Mis amigos querían ir a tomar en otro sitio. Así que les dije que me esperen que iría a orinar. Entré en el local de al lado, por una puerta semicerrada en la que había un vigilante inútil. Adentro había un hombre enorme con cabeza cónica, pelada y blanca, con dos símbolos rojos y grandes tatuados sobre la oreja, de mirada amenazadora y fiera, pero calma y meditativa a la vez. Sus pupilas eran rojas y sus iris negras, parecían ojos de cuy o de paloma. "Hey tío, ¿por qué tus pupilas son rojas?" Se dilataron tanto al mirarme que por un momento pensé: "ya fui". Entonces comenzó a hablar en ruso y fingí entenderle con naturalidad, incluso con algo de interés. Todos los demás a nuestro alrededor seguían trabajando apurados, aunque contentos, ninguno pasaba los cuarenta años.

-¿Dónde puedo ir a mear? -le pregunté con un grito. Volvió a echarme una mirada feraz y pensé que tal vez había sido un poco vulgar, así que "a orinar, a miccionar", hice la pudorosa aclaración a pesar que nadie más voltió a mirarme. Este tío, con cabeza de bala de cañón, era el único que notaba mi existencia. Era el supervisor, un poco intimidante, había sido un militar o algo así. Me señaló un baño pequeño. Estuve orinando ahí con la puerta abierta, a ver qué pasaba y mi intuición no estaba muy lejana de la realidad: muchas mujeres de todas las tonalidades de piel y curvaturas pasaban en ropas muy ligeras, aunque de oficina por la puerta y por la ventana que tenía al frente encima de la taza del baño. No se me ocurría qué decir, todas llevaban unos sobres manila o folders e iban y venían sin notarme. Pasaron unas cinco chicas, me era difícil llevar la cuenta. Todas tan buenas que por ratos pensaba dejar de orinar y salir de caza una vez más. Pero no podía. Recordaba también que la gente me esperaba allá afuera. También habían hombres con ropa de vestir en computadoras, de hecho tenía uno al frente: era un hombre blanco con anteojos, común y corriente, camisa, corbata, pantalón, zapatos negros, frente a una pantalla de PC entre ambos que no dejaba de mirar perturbadoramente embelesado, motivo por el cual ni se percató de mi curiosidad, bien peinado, etc. Era un simio en una jaula invisible.

Cuando me disponía a subirme la bragueta, una mujer gorda, pero tampoco tan vieja, con un uniforme verde entró con un balde a limpiar el baño. Me vio el pene y sin mediar palabra alguna tiró el balde, el trapeador y me comenzó a masturbar de rodillas. No tenía tiempo para ese tipo de cosas, pero de todas formas me quedé ahí un rato, manoseándola y chekando un poco las formas ocultas y rollizas de su cuerpo. Al cabo de un rato me aburrí y la boté del baño para terminar de arreglarme.
Ya, listo, me miré en el espejo. Busqué en mis bolsillos y no había nada. Busqué en mi entorno y sobre el vano de la ventanita por la que miraba al simio blanco mientras orinaba estaban mis llaves y una billetera, que francamente no recordaba haber sacado esa noche, pero era la misma que siempre había visto en mi cuarto, así que la cogí.

Cuando llegué a casa vi que dentro de la billetera habían dos billetes de cien y varios otros de diez, veinte y cincuenta. Pero además habían unos recortes de revista con zapatos para dama y carteras. Lo entendí todo: la billetera era del tío tranqui que estaba frente a su PC. Había ahorrado para comprarle zapatos y carteras a su esposa por Navidad, incluso tenía los recortes ahí entre los billetes de varios modelos y colores de zapatos de taco y bolsos femeninos. Y yo había hurtado su billetera. Se la devolveré me dije: pero no sé dónde queda el sitio al que entré ayer. Con esto podré vivir un par de meses más y olvidé toda esa historia.

Creo que yo también trabajo sin saberlo para un conehead. Aunque no sé cuál es mi función pertenezco al sistema que ha diseñado para autoabastecerse con nuestros cuerpos/máquinas de producción. Supongo que lograré revelar estos misterios otro día. Hoy no es un buen día para entenderlo todo.

Llenen de árboles frutales los parques y jardines de sus ciudades SIEMBREN!!!


CUREN!!! YO LES DIJE QUE ELLOS TENÍAN QUE EXISTIR!!! QUÉ FELICIDAD, TODOS SANARÁN!!!

sábado, 22 de noviembre de 2008

La música clásica de hoy

Para celebrar la entrada Nº250 de este vuestro blog, que fue la anterior. Dejo a mis estimados chekadores este video de la gente cuando se le da por calerear.
El nombre de esta hermosa y bella y sumamente inteligente y acertada composición musical es Pa' eso te prendes, con cariño para todos ustedes.


Y para los que se quedaron con las ganas de un poquito más, pongo de yapa el video de este poema instrumentalizado que es nuestra virtuosa Oda a Nitro, homenaje al famoso y reconocido guitarrista de rock metal.


"Calerear es cuando te juntas con la gente y te pones a tocar-algo/hacer-tu-ruido/te-conviertes-en-sonido/sigues-tu-camino/fluyes-sin-roche. Todo el mundo está calereando en todo momento. Casi nadie lo sabe."
Extraído de: Tratados filosóficos de un triste

Improvisación en torno al amarillo







[C]uándo volví, el sendero se transformó en flauta o cítara ejecutada por mariposas inconscientes. Entonces lamenté el que no pudiesen darse cuenta de la música que hacían aleteando. Grité, chillé, aullé, ningún lenguaje me permitió agradecerles. Aplausos, risas, carcajadas que abrían cráneos como granadas. Fuegos artificiosos y fatuos, psicodelia del momento en cada esquina, en cada pequeña mente, en cada nación. Ya casi no veo lo que pasa a mi alrededor. Es sorprendente, maravilloso.
-Hey tío, ¿qué esperas? Estás drogado nada más. Tus sentidos distorsionados perciben lo irreal (como si yo tuviese idea de qué es lo real) como si fuese real. Estás engañado (como si yo no lo estuviese todo el tiempo). Tus palabras son falsas (como si al decir lo que digo pudiese ofrecer algún tipo de verdad completa, única, final, total).
Risas, carcajadas, insectos rastreros vomitados por calaveras descomponiéndose bajo el mar nocturno. Cuerpos envejeciendo intentando decir algo importante acerca de la vida.
-Deja esa wevada tío.
Puertas, ventanas, etc. Pasajes a otros sitios igual de inexplicables que este. Un niño soplando uno de estos plásticos que echan burbujas de varios tamaños en fila. Las burbujas rompen su alineación, flotan, luego se revientan como pequeñas vidas humanas. Un perro sentado mira a un gato saltando y deshaciendo con la garra las que no vuelan muy alto, como si nunca hubiesen existido.
-¿Qué tal, ah?
¿Qué es una burbuja? El mismo aire de afuera, pero dentro de una delgada piel. They got a skin and they put me in. Células permeables. Flujo sanguíneo, río, serpiente, dragón. Un cartero con plumas y auréola deja el sobre resplandeciente en la bandeja. Una tribu Ese-eja (sí, claro inteligentísimo, esa tribu peruana, como tú) duerme con su madre que otros llaman Madre de Dios y en otro que llaman Infierno, (pero eso tú qué vas a saber, ¿qué valor tiene saberlo?). En la noche antes de apagar la compu y retornar a casa, abres el sobre.
-Ya muchas veces has hablado acerca de los mensajes y los mensajeros.
El msn y la posibilidad de entornos comunicacionales hace 50 años imposibles. Alguien aburrido con más de 50 contactos conectados a los que no tiene nada que decirles. Un cerebro que cree que nada nuevo puede descubrir y que todos los caminos ya han sido transitados.
-Sí, ya todo se sabe. Pero ¿qué sabes tú? Deja de responder como Sócrates o cualquier otro bruto. Algo sabes y lo sabes.
Bueno sí, pero abandona eso también.
No soy un escritor, soy un hechicero. (Lo quieran o no, Magick + D&D/Rowling = diversión [no es algo inteligente ni culto es simplemente magia, calabozos y dragones y la autora de los libros de Harry Potter] ¿existe gente que lea a Harry Potter y juegue calabozos y dragones?, sería interesante un versus ahí...)
No, eso tampoco.
No me digas que escribo bien o bonito; dime que te asesiné, que te destruí.
Dime que no, que no lo logré, que fallé, que fue inútil el esfuerzo, pero dime algo.
No sabes lo mucho que necesitas algo hasta que lo pierdes. Luces curativas para todos. El amor fulmina.
Un mono columpiándose de rama en rama, como lo hicieron sus antepasados desde la aparición de la vida en el planeta, de pronto un día no la coge bien (suena un toque a Liniers, actualmente es inevitable ese parentesco intertextual, espero su abrazo). ¿Es esto literatura? ¿Qué es esto que hago o que soy?
Si esto es horrible, dime tú oh gran e inteligente ser humano ¿qué cosa bella se puede hacer hoy?
-Se cae y se muere y fin pes tío, la haces larga.
De una tumba crece un clavel con ganas de saludar al cielo.
Eso que te dije que cuando despierto lo primero que hago es agradecer que existo porque no puedo recordar nada durante los primeros 2 minutos del día, es verdad.
-¿Es angustiante?
-Sí bueno un poco. Pero al final te acostumbras también a eso. Gajes de la existencia (y a Selecciones, un abrazo también, no sé a quién exáctamente, un abrazo igual).
-Sí, ¿no? Todo el mundo anda apurado, estresado.
El tiempo parece transcurrir más rápido. Deberían ponernos a todos en salas de espera o incubadoras un buen rato a ver si nos tranquilizamos o si por fin maduramos (Henry Miller = inmaduro astalkulo, me cago de risa malazo en todos los punkis que no puedan transformar el universo esta noche [yaya tíñanse el pelo nomás]), como paltas envueltas en papel periódico sobre el refrigerador un domingo, 12m.
Estoy a punto de pensar que los humanos no son tan idiotas como lo pensaba Diógenes, el perro.
Los verdaderos visionarios de esta década han sido los locazos de Radiohead, a pesar de lo que digan mis amigos que se quedaron en el ok computer y los que llegaron al kid a "porque sí, pero hasta ahí nomás" e incluso a pesar de aquellos que dirán: "sí pes es un grupazo", pero en esta vida esperan morir solo una vez y nunca regresar al punto de origen sino mañana, cuando sea inevitable.
-¿Y qué?, ojalá pudieses decir todo esto con una sola palabra. Ojalá todos los libros estuviesen resumidos en un folleto de tres páginas. Ojalá todo el amor del mundo durase 3 segundos y un gemido silencioso.
-¡Ah sí! Ojalá fueses sensible como para sentir felicidad con los brotes verde limón en las puntas de las ramas y lo suficientemente insensible como para sentir la misma felicidad sumergido con un mínimo ápice de conciencia en la más mefítica cloaca.
-Ya empezaste a hablar locuras.
-¿Quién no las está diciendo? Porque ya te pusieron un apodo te sientes normal y tranquilo.
-Me siento bien, ¿y tú?
Espejos puestos uno frente a otro. Un terrible silencio, el inefable vacío, inexplicable nulidad, Dios, king kong. Infinitos otros metonimios que te ruego recorras para que salves al mundo.
Hay días como hoy en los que no duermo para no pasar por esos 2 minutos y me odio y está bien. Salen cosas como esta improvisación.
Sé que lo mejor que podría hacer es no hacer nada, pero no pienso hacerlo (a pesar que es lo único que hago). ¿Cómo podría quedarme ahí parado con los brazos cruzados? Alguna solución se me tiene que ocurrir.
Las ideas funcionan así. Coges una del aire, la deformas y la olvidas. Luego, alguien la coge y el proceso se repite en algún rincón del universo en el que haya semejanza de onda (no me preguntes que cosa es onda, tampoco qué es una imagen). Mientras más ideas cojas y sueltes: ¡mejor! Las ideas nos usan para evolucionar. Mientras menos contacto intentas tener más te embargan. Ahí asediosas, esperan una mente vacía para encarnar como nínfulas únicas y especiales: egocéntricas como adolescentes descerebradas. Y uno que es simplemente un nervio vibrante y apasionado se deja influir por ellas que no dejan de posar al frente como carne en el exhibidor esperando al mejor postor, al de moneda indevaluable y sonrisa transmutante. Don't get any big ideas / they're not going to happen. You'll go to hell for what your dirty mind is thinking.
-Te complicas demasiado, tío. Deberías vivir más simple y te ahorrarías tantos problemas.
Mis problemas no son mis problemas; mis problemas son tuyos, suyos. Mis problemas son los problemas, como los tuyos o los de él o ella.
A veces soy el pie, otras la huella, otras la arena. Me gusta más cuando soy la voz que lo dice, como quien dice: she stands stark naked and she beckons you to bed / don't go, you'll only want to come back again.
A todo el mundo le llega su momento real. Visiones de 5 a.m. Extraños ángeles con pupilas enormes me invitan a bailar. ¿Qué les voy a responder? ¿Acaso que mañana me tengo que levantar temprano? "No hay mañana", responderán. "Tú pediste que estuviésemos aquí, esto es lo que siempre has querido". Para seguir sufriendo, no querré disfrutar. Intentaré, como el mono en su caída, aferrarme a un error, a algo totalmente nada que ver o simplemente me entregaré al arresto cerebral de quien sea que nos haya llegado a "salvar" del fin del mundo, de todos nuestros pecados, del pescado original, vi vivo en Barranco. Querido cristiano fanático: Cristo te quiere arrestar.
Cada humano que vuelve del vacío ha regresado con un regalo más único que una adolescente bien rica y en celo y más especial que cualquiera de esos idiotas que salen en MTV y eso todo el mundo lo sabe y saberlo es ser tan inteligente y tan culto y tan interesante.
Dormir.
Tarde o temprano nos disolveremos como pétalos de rosas o mariposas en llamas (como en el video de coldplay ¡Viva la vida yeah! y en tantos otros animes o en kung fu panda) o cenizas de explosión nuclear. Cuando todo termine volverás al mismo momento en que dijiste (al final te va a terminar llegando todo al pincho): ¿qué? (¡sí, ese mismo error! Comenzar algo interminable. Interprétalo como quieras, es tuyo. El universo está en todas {[t]/[s]us} partes, no te hagas problemas, vive simple, eat, sleep, have visions
-Pero ¿cómo?) cuándo volví...

lunes, 17 de noviembre de 2008

Improvisación en torno al azul



Una de esas pocas cosas que recuerdo era que llegaba, cerraba la puerta. Era de noche y me ponía a tocar guitarra hasta tener alucinaciones o hasta ponerme a llorar. Entonces narraba esas alucinaciones pensando que seres invisibles se deleitarían en su no-hacer-nada, o gritaba incoherencias intentando que el sentimiento se quedara interminablemente, hasta que comenzaba a toser y la garganta no me daba más. Al día siguiente no podría hablar o estaría ronco, pero eso que importaba: había cantado, había tocado guitarra.

Una de esas alucinaciones era la de estar en una cueva prehistórica sin sombras, sin luces, afuera la noche y la luna llena. Las estrellas quietas y lluvia. Algunos meteoritos, sombras de enormes dinosaurios moviéndose entre los árboles. Policías me buscaban para matarme en ese entonces, queriendo que la armonía y el orden universales finalmente imperaran y tuviesen contentos a todos en una especie de sistema perfecto y utópico. Pero extrañas luces aparecían volando como moscas entre las cosas, hasta dar con la cueva. Esa lucha entre aquellos que me quieren eliminar y aquellos que no quieren que eso suceda era sublime. Dos fuerzas opuestas librando una batalla eterna al frente mío, en la oscuridad. Mientras en una sola nota rasgueaba durante un minuto y luego otro minuto en otra nota y luego volvía a la primera. Entonces verso por verso la historia se formaba incompleta y fragmentaria.

Un rostro me miraba de cerca y yo a él, estegosaurios rumiaban y bufaban allá afuera como enormes ballenas entre los árboles, explosiones de meteoritos que hacían temblar el suelo al chocar contra la tierra resplandecían en el horizonte, lluvia, estrellas, luna, el ser estaba ahí desnudo al frente mío y siendo yo. A veces toda imagen mental se hacía añicos dejándome abandonado en la total oscuridad y la sensación de vacío. Entonces no podía cantar más. Y quería romper todas las cuerdas, tirar la guitarra contra el suelo, romper las paredes, ser una bomba y estallar, destruir el mundo, el universo entero si fuese necesario.

De nuevo regresaban las imágenes, ahora a colores. La luz de la habitación seguía apagada, a lo lejos los postes de luz eran esas mismas estrellas fugaces en still. Los dinosaurios y demás fuerzas de la naturaleza allá fuera en una danza caótica de autodestrucción y renovación. Al frente mío esta especie de policías del silencio y la ignorancia. Si fuese por ellos me hubiesen desaparecido colocando en mi lugar un robot, una máquina igual de inútil, pero definitivamente no-yo, perfecto, capaz de cumplir sus funciones y de actuar para ellos de manera predecible, controlable. Sí, bueno de cualquier forma y no sé porqué, eran incapaces de atravesar la barrera que hacían las moscas de colores fascinantes a mi alrededor, volando en movimiento browniano, tan rápidas que, para empezar no sé cuantas eran, pero eran de todos los colores de tal forma que creaban una luz blanca al mezclar sus caminos.

Pisaba cualquier traste, movía un encendedor a través de todo el mástil, succionaba la saliva pero era imposible que un hilo de baba no cayera sobre mi ropa. Al fin y al cabo yo estaba ahí, nada más. Un par de horas de ese ruido que grababa en un casete para mostrarlo a mis amigos, luego iba a comer. En esa época bordeaba los 17, cinco años después cumplí 16. Era la época en la que nacería Audicidas y un par de semanas después la Miguel's Band.

sábado, 15 de noviembre de 2008

Mandalas, taoísmo multicolor, vaca multicolor, el grupo Niche, ayahuasca



Improvisación en torno al negro

Destruyan el mundo,
es suyo.
Hagan lo que quieran.

Muéranse.

A nadie le importa.
Velocidad.
locidad.
cidad.
dad.
.

Letras grandes.

Signos de exclamación.

Materia inerte.

Líneas rectas.

Figuras geométricas.

Fuegos artificiales.

Niños muertos y/o desmembrados.

Supuestas guerras.

Los medios nos hechan el humo en la cara.
¿Qué quiero ver?
¿Qué puedo ver?
Quieren dinero, quieren ver lo que pueden hacer con el dinero.

Aniquilación y masacre al débil,
inocente, indefenso. Tus abuelos esperando a la muerte, luego tus padres, luego tú.
La misma soledad.

Gente enferma.
Y se niegan a morir.

Quieren más dinero, yo no sé para qué
quieren dinero.
Quieren tu dinero.
Quieren sexo.
Quieren metértela o que se las metan y nada más.
Quieren y nunca van a dejar de querer.
Y luego van a seguir queriendo más
hasta que se mueran.
Unos mueren de hambre,
otros mueren de sed,
otros mueren queriendo más que eso.
Todos se mueren.
A algunos les gusta envejecer.

¿Qué quieres hacer?
Quiero dinero.
¿Qué vas a hacer?
Dinero.
Ya, ¿pero qué más?
Quiero dinero.
¿Qué mierda eres?
Dinero.

Quiero dinero.

Dinero, sexo, comida.
Consumir hasta que el mundo reviente.
Yeah!
Acaben con el mundo de una buena vez, bestias salvajes.
Háganlo hoy.



Improvisación en torno al rojo

Amor = dar, ser lo que otro necesita.
El amor no es acaso procurar que el otro exista como posibilidad (mundo posible, ficción, mundo irreal),
soñarlo.

Amar no es acaso dejar al fluxus actuar en paz.
El fluxus es amor.
Amor es ausencia de miedo.
Uno cuando ama se mete al fluxus, como a esa corriente en la que se meten Nemo y sus amigas, las tortugas, para viajar más rápido.

Unidad.
Tao
funcionando sincronizadamente
en una armonía imperturbable.
Sistema autogenerativo llamado naturaleza
o imaginación o fantasía o tú mismo, cuando pones
una buena canción y te chorreas a crear tu universo.

Relájate y siente,
ritmo romántica.

Queridos amigos, lean libros y no sean como yo.
No sean como nada que hayan visto antes en sus vidas.
Sean sus propios padres y madres.
Bienvenidos esquizofrénicos eternos, voladores,
a cada instante muriendo a carcajadas.

Para servirlos, para lo que gusten.

Cadenas de placer, formando cascadas que llegan hasta el último,
ése que soñó el sueño más simple o ese que recién al final creyó
que todo esto era cierto.

¿Comunidad? ¿A qué te suena?
Ajá, claro, reunión de los comunes.

Sean amables, sean gentiles.
Y tú deja de estar tirando con todo el mundo.

Si nos mandan a dormir, dormiremos.
Todos esos animales y plantas y estos cuerpos (en youtube) son una maravilla
será una pena echarlos así nomás al olvido. ¿Pero qué más da?
Siempre hay un mañana en algún lugar.
Hagan lo que quieran: hagan más dinero
desde sus torres de no-control
donde ven pasar esos aviones en los que les gustaría viajar.
Pero no pueden sacar las manos del teclado
ni pueden dejar de apretar los botones y ver las lucecitas y cifras.
Hagan más dinero como las máquinas.

Dejen que el amor se pudra en la puerta del horno,
como un sol durmiendo en una almohada de oro.
Sí, siempre hay un mañana, aunque suene muy moderno.
Bob Dylan podrá volver a la vida. Fácil viene a Perú, esta extraña capital del mundo.

Y ahí de nuevo en el concierto al que irán porque tienen dinero
seguirán medio perros,
medio máquinas,
casi nada hombres.
Haciendo que se pudra, tan rico, tan dolor. Tan aquello que les gusta, les encanta, no pueden soltar.
Niños desmembrados envueltos en vendas en la cama de un hospital deconstruido, animales polares siendo despellejados con vida, bombardeos nocturnos, suicidios masivos, crímenes idiotas y desesperación. Prejuicios cagones y astalkulo, sicarios, terroristas, resentidos, vengativos, gente que odia a otra. Los grises maldiciendo su suerte sin saber a qué se debe, mientras van a trabajar pensando que ya otro solucionará sus problemas, ni siquiera eso: sin pensar.
Reconcíliense, vuelvan a ser uno. Dejen de sentir miedo.
Risas, carcajadas, muéranse. Denlo todo, tienen poderes mágicos. Tejan los hilos sueltos que han quedado colgando en las ramas de la tradición. ¡Estamos en Perú!

¡Estoy vivo,
es un absurdo,
pero estoy!

jueves, 13 de noviembre de 2008

Improvisación en torno al verde

Laysín, me preguntó que por qué no cuelgo nada. He estado escribiendo en mis cuadernos y estoy pensando en publicar un libro. Además casi no me acerco a la compu. El caso es que le dije que colgaría una historia de amor, pero está tan buena que creo la voy a guardar todavía un tiempo, fácil sale inédita en el libro que contendrá algunas historias de este blog, unos mini-poemarios que hice el 2006, dibujos y los no-cuentos que escribo. A cambio de eso, dejo este último que vomité esta mañana mientras buscaba información para mi tesis.

La primera vez que estuvimos en el mambo eras menor de edad y no me preocupó lo que pudiera pasar. Gritabas y querías que te suelte, pero no podía. Mi cuerpo androide estaba programado para destruirte, aún sin saber exactamente cómo, y te gustó. Pensaste que toda mi vida había sido un entrenamiento para eso, supongo que así fue. Sí, bueno, fue divertido, nos reímos, qué se yo, nos fumamos un pucho y vimos tele, creo que después fuimos a comer una hamburguesa y tomar un jugo de piña y papaya. Ahora que soy un adicto a las vaginas y camino solo por el mundo como un gato rojo salido del infierno en busca de lo absolutamente desconocido: una nueva primera mirada que capte mi atención, un primer guiño cómplice de un alma que me conozca desde hace millones de años, una nueva entrada/salida a universos ignotos e imposibles, olvidados la última vez que sumergí mi mente en el Leteo, ese río negro de adrenalina descerebrante y frío sudor celeste oscuro; ¿qué estará pensando cuando le digo que he venido del espacio para explorar este planeta y a la especie humana y que me parece el ejemplar más bello del género femenino que haya visto nunca? que necesito su piel, recorrerla suavemente y ver cómo se eriza, cómo se le dilatan las pupilas cuando le hablo tan de cerca, como si mi propio cuerpo hiciera magia en el suyo y en el mío y algo invisible se moviese entre nosotros como un pulpo subcutáneo de dolorosos dedos hipodérmicos o peludos marsupiales uno dentro del otro, acariciándose con sus larguísimas cabelleras intrauterinas; justo ahora es que vuelves como la ola espumosa del mar imperturbable o como niebla pero azul, sobre la superficie de ese mismo mar que bosteza en la mañana, o como sombras verdes en el perfil barbudo y entrepierna de los bosques que he visto a ambos lados de la carretera nocturna o como programa familiar de los setentas en rack que puedes reconocer en cualquier lado, incluso cuando estás drogada y frustrada esperando a que alguien traiga la comida, en La Marina o en cualquier sitio sucio donde comes, pagas y te vas. Vuelves, sí, vuelves. Pero no sé quién vuelve ni qué vuelve o para qué. Entonces, ya en casa y sola, escuchas los gritos fantasmales desde el primer piso y por las ventanas que nunca tienen nada interesante que mostrar, desde esas ventanas en las que nunca te asomas (y te asomas en casi todas, para ser sincero), aúllan: busca el verde, el verde sol, el verde campo en el que quieras retozar, lagartija en verde arena modelada por el viento lorquiano, surreal muerto, verde como el arco iris, verde como la luna y como los autos y los curas, los condones y la nada.

Estoy sentado sobre un charco de orines naranjas,
de naciones, negaciones y negociaciones.
No quiero volver a verte.
Eliminación de toxinas también verdes.
He abierto y entraste toda,
pero ahora te tengo que arrojar en el vórtice fecal.

Algo ha quedado, que no eres,
pero fuiste fugazmente.
Algo mantengo,
que me constituye para la posteridad,
hasta la eternidad tal vez:
un brazo, una pierna,
un ojo, una célula madre
que ya encontrará un buen sitio donde alojarse
y crecer como cuerno
o ala.
Naranja golem,
como el color de todo aquello que debe ser olvidado.
Vomito tu olor
y lo dejo atrás.
Río no sé de qué,
las lágrimas no me dejan ver.

Tú también puedes acostarte con todos los tipos que quieras,
pero no los puedes tener a todos dentro todo el tiempo.
Para poder seguir necesitas ir vacía,
¿no, mi amor?
Así que metes todo en la mochila
y no haces caso a mis palabras.
Está bien, nos volveremos a ver cuando el hambre vuelva
y tus compuertas celestiales se abran,
otra vez como siempre
para que aterrice.

Un soldado como yo no quiere
a una madre ni una nave nodriza donde repostar;
una tierra (por la cual seguir luchando) donde crecer y fructificar es suficiente.

A veces, lo sabes y por eso soy tan débil contigo,
caigo herido –terrible;
de una muerte que no llega,
pero pasa como una pluma de metal,
arrastrando carne, corazón, bazo, pulmón izquierdo, mil costillas–.

Me curas,
tan simple, tan tú,
como ponerme la mano encima
y decir las tres o cuatro palabras
que nací por escuchar esta mañana.

Entonces me vuelves a poner la ropa
y me dejas dormir a tu costado.

Vuelvo a ser el mismo, ¿no es desesperante? Esperaba no poder volver a recordar quién fui, qué hice, qué quise hacer, qué pretendía con todo esto. No pude. Los espectadores en su taquilla se ríen de toda esta mierda que me pone furioso. No sabes qué hacer ni cómo tranquilizarme, pero así ha sido nuestra especie desde siempre: organismos como bolsas de tinta de colores, de emociones incontrolables. Bolsas de tinta, como las de los pulpos artistas, que chisgueteamos al mar para desaparecer por detrás, por la puerta falsa corriendo desnudos bajo la luz sonámbula de los faros amarillos porque tu esposo ha llegado a casa del trabajo. Hago el truco de hacerme invisible, duermo. No quiero volver a verte, yo soy el lago naranja sobre el cual estás sentada llorando, toxinas eliminadas por cada una de tus células, filtradas de tu sangre en tus riñones.

Dime no y no me jodas.
No: la primera palabra mágica china.

¿Si nos volvemos a cruzar seremos otros?
No sé qué eres que no puedes,
me controlo para que no me des lástima.

¿Cuándo llegará el claro y limpio azul? Un rostro que no me canse de mirar. Un cuerpo que pueda oír ronronear sin aburrirme, una fuente de inspiración que además de curarme, me convierta en esa especie nueva de seres que arrojan fuego por la boca y pueden ver lo que hay detrás de los espejos (sobre todo eso), que moviendo un solo pie en su danza pasan del cielo blanco al cielo negro sin mojarse y parecen arcos iris con forma humana. Libertad para quitar la vida y para darla. Ni qué decir de los violetas y ultravioletas, solo me queda huir de sus espadas hasta recobrar fuerzas.
La malla de los violetas me salvará de la caída.
Todo el tiempo tejen.
Casi los veo, pero estoy tan sucio.
Casi hablo con ellos, pero quedo tan mudo.
Sí, sí, casi no es suficiente.

Hay una montaña y no puedo volar. Están allá arriba conferenciando y viajando en sus naves sin querer acercarse a decirme cuál es el siguiente paso. Egoístas, les grito y hago puño, pero se ríen. Uno acá muriéndose y ustedes allá rejuveneciendo, comiendo frutas, viendo tele y hablando por teléfono mientras toman un baño de agua caliente. No me entienden y me escupirían si mi voz les fuese audible. Los seres olímpicos gravitan a nuestro alrededor, tan ligeros e imperceptibles.

Hermano, soy un cerdo como tú. Un bruto, un idiota, al igual que tú y cuando tengo miedo no hago ruido. También me río de estupideces y el que está encima mío se burla de mí y a quien está debajo no le doy la mano porque me da asco (sobre todo por sus insolentes no-ganas de pedir ayuda y su ignorante no-darse-cuenta que es una mierda más, más cerdo que un puto cerdo). Nadie sabe porqué existes. Lo he averiguado, nadie da respuesta. Soy un cerdo como tú, hermano, y como tú sería feliz si los violetas me encierran y alimentan al costado de una buena hembra de mi especie en una jaula para que sus niños vean cómo somos y qué hacemos y lo anoten en cuadernos de colores.
Para que vean,
hermano,
lo que en resumidas cuentas
PRETENDE
el ser humano
con su abominable existencia.

–¿Hay algo más qué hacer o decir?
–No amorcito, creo que ya hicimos suficiente.
Pedazos de cerebro en mis cabellos. Un polo blanco: asesíname en letras verdes. Un desierto lleno de israelitas y camellos. Un champignon sobre Hiroshima. Una noche aburrida en un chifa comiendo chaufa vegetariano. Les digo que se callen cuando vemos trainspotting por décima vez y mis amigos se mueven gracioso diciendo que nunca habían estado tan drogados. Les digo que se callen, cuando dicen: “de verdad, nunca tío”. Un altoparlante que miles de judíos escuchan en un campo de concentración nazi. Una página web con tanta pornografía que nunca te puedes masturbar lo suficiente.
–¿Un caramelo?
–Oh sí, de cianuro por favor.
–En un momento lo llamaremos para que recoja su pedido. Gracias (por hacer rico al hijo de puta que controla toda esta cagada).
–Gracias a usted.
El grito y Kafka. Yo qué sé, ya ni sé qué siento. Estoy rodando. En qué nuevo abismo caeré, no lo sé.
Solo sé que adonde voy no se necesitan más tanques de oxígeno, ni cuerpos que arrastrar de un lado a otro ni Dioses a los cuales agradar: tu corazón verde y muerto desde hace tanto que olvidó que todo lo que esperaba era resucitar, yo qué sé para qué, maldita enferma (ya, invéntatelo tú).
–¡Bienvenida amor, buenos días!
–Hola, ¿recuerdas qué hicimos ayer?
–No.
–Yo tampoco, te amo.

Todos los días son hoy,
somos lo que está pasando.
Tan simpáticos.

domingo, 19 de octubre de 2008

Pero... ¿voh soh loko?


Se invita a todos los locos del mundo a asistir a la plaza San Martín este sábado 25 de octubre.

Primero voy a ir a volar en parapente 20 minutos en Miraflores que me lo gané la vez pasada que fui a un grifo a sacar chelas y me dijeron: oe ya es más tarde. Entonces vino una gordita y me dijo toma Burn, si la tercera es de otro color te tiras en parapente en Miraflores. Yo dije: bien, he querido eso. Así que raspé y me presentaron al dueño de coca cola y al notario entonces me quité los anteojos y les dije: hey y cuándo tengo que ir. Y me preguntaron: qué pero no tienes miedo. Entonces no los entendí y me dieron un papel. Luego me fui y en el plaza vea de arequipa me encontré con la gente y les conté y luego bajamos al sargento y me puse a hablar de filósofos alemanes con una flaca que se fue. Y luego caigo con La voz del capitalista vegetariano para obsequiar y celebrar el día de la primavera. Ahí hablamos. Vamos a ver si se puede aterrizar en el centro, puta no creo, pero vamos a ver si se puede.


Para más información:
O al 996 631 843

PETP 2 (la venganza del tango)



¡Y seguimos calereando!

domingo, 12 de octubre de 2008

Poema real (chichos, éste sí va en serio)

Para hacerte una idea de cómo
más o menos
funciona mi cerebro
prende todas las radios de esta ventana.

No trates de enfocarte en nada.
Pronto ya no pensarás en nada.
Ni te importará nada.

Una enorme luz te hará cagarte de risa
procura vivir de esa forma el día de hoy.

Gracias.

Extraído de: las infinitas ganas de decir algo antes de entrarme a bañar

As a friend or an old enemy, but come



no sé. Ambivalencia anfibiótica. Clero. Cloro. Clovis abeba didei dei deífico
No. A ver y Guó. No. Buscar a buda no. Sitios iguales. Coma. No entende. Ojalá, quiera él.
Con mayúsculas. ¿Para qué con mayúsuclas? Clasverde, clash, clanktotal, kla a a a. Triple.
Por tres que no sabes. Que no entiendes. Que no comprendes. Ku. Ku. Q. Ku. Punto. ¿Qué, no comprendes? Por favor. Vuelve. Veulve por favor. Que nada tiene sentido cuando no estás. Coge el teléfono. Por favor cógelo. No quiero seguirte dejando mensajes. Existe por una vez. Día 4. Así pasa. ¿Quieres vanguardia? Lee. Me contento con estar en el centro de mi universo. Pero soy totalmente feliz cuando gravito a tu alreddedor y no sé nada, con anteojos oscuros y no tengo que responderle a nadie. Zabuesos corren a tus pies que flotan. Lenguas grandes quieren sacar la cereza. Tus brazos están pegados al palito y tus ojos cerrados, la música se apaga en cualquier momento. La mú se calla. Se calla y no hay nada solo tú. Entonces es que a veces entra la náusea, ¿no? Y ¿si tú no estás? o pero aún ¿con quié estás? El puñal cae al suelo, mil gritos y una carcajada. Debajo de la cama o del otro lado de la ventana, por favor no dejes tu guitarra que yo eres lo único que quiero escuchar hasta que no me quuiero detener no quiero no.
¿Quieres vanguardia? Pero no haces otra cosa que insultarme y dices que no se entiende nada. Pero así son mis profesores que quieren algo más oscuro para poder elucidar. Nada, no hay nada. Ojos salidos de sus órbitas, vaceados, líquido gris sale como todos los surrealistas soñaron y precipitaron en el ojo de Braun.
Vámonos a Machu Picchu y que nos llegue al pinco todo. Ya viste que la realidad se crea bajo nuestros pies cuando miramos al cielo y sonreimos a toda velocidad. Es como flotar en el espacio, pero es mejor que eso. Es como estarte besando y que de pronto estoy en un paradero yendo a algún lugar que nunca sé cuál y saber que no importa porque llegaré y alguien me dirá hola y entonces diré: ah ya, estoy aquí con tal y tal y haremos esto que es lo que hago con tal y tal. A menos claro que tal y tal sean también tú y yo no sé qué hacer en esos casos. Todo el universo se ha convertido en tablero de ajedrez y todos los cuerpos en fichas tuyas y mías en un combate eterno. Planetas y estrellas explotan por encima de los helicópteros y las bacterias invisibles y gigantes vuelan con sus apéndices líquidos envolviendo edificios y nuebes y otras cosas que todavía no existen.



Se abre el buzón, ese círculo que está en medio de la pista. Muerde una llanta, se lleva su pedazo a una esquina. La coge con las dos manos y el ojo mira con precaución egoísta. Desnudez pura. Mecánica del fluido, luz. Sí, me gustas y qué. Everytime I look at you, mi boca está llena de pus. Mis encías a punto de explotar. Caen lágrimas de risa pública. A nadie le importa tu dolor, a nadie le importa lo que sientes, a nadie le importa nada. Papel higiénico que cae al suelo y luego asciende con fuerza mecánica de brazo o grúa. Caca en la taza del water. Mirada de no saber. Mirada de meter la mano y sacarla y meterla en la boca y saber finalmente a qué sabe toda esta mierda. Entonces pienso en la autoridad y en las ganas de ser una persona autorizada. Me sale la capa, el antifaz de los dientes, las botas del cuerpo entero. Si, bueno es divertido dar un paseo de mil leguas con un paso y escribir automáticamente como un espiritista encerrado en el videojuego. Ya toda la música está ahí y todos los videos que no quiero ver. Internet de mierda. Salgo a la calle, que ya ni sé a dónde salgo ni para qué y me encuentro con unos amigos que haré mañana. Y me dicen: hey, ¿en qué estás, loco? Y yo digo: ahí, no sé. Hace un rato estaba con mis viejos, pero ya no están. -Vamos a comprar unos cajones en el mercado para usarlos de reposteros en la jato. -Ok, vamos, pero no me he estado sintiendo muy bien.

Es verdad que no me he estado sintiendo del todo bien. Sino más bien indispuesto. Miro los carros que pasan al frente mío, llenos con gente. He oído hablar de estas armas que arrancan pedazos de astral del cuerpo dormido de tus enemigos. -Hey, tío esas cosas no sirven para nada. -Ya, ya, ya. Entrar en estado de furia o de hiperpinchismo al máximo no sirve para absolutamente nada.
¡Eh! jefe, deja de joder. Eh, pon una rola y siéntate a comer. Eh, anarcoprimitivismo mientras su mente regresa por un minuto a la caverna de la que nunca salió Sócrates, en la que todavía está. Eh, eh, eh, la lava es el limpiatodo que compraremos en el supermercado cuando se nos ocurra limpiar el cuarto. Llueve, a quién le importa si todos van tan rápido. Como la piedra que rebota sobre el agua, así viaja la mente a través de las palabras. Una, luego otra 2 + 2 = 5. Sigo pensando que soy una persona muy simpática.

Estos sí son poemas (como campanas)



Está de moda pe

Todos sabemos que el Perú no es solo
Machu Picchu y el ceviche, como creen
los que nos miran desde afuera con cariño
y algo de despreciable compasión.

Todos sabemos que el Perú
es Chan-Chan y las líneas de Nazca
es tamal y lomo saltado
es chicha morada y cifrut de granadilla
es Lima y Arequipa.
Porque el Perú es además de todas las cosas
que aparecen en tu cerebro
y que en este momento tendría que repetir,
todas aquellas que no quiero decir
porque me da flojera
y porque probablemente estén solamente en tu cerebro.


A la franca on

Soy de las pocas personas que conozco que no tiene susceptibilidad

Sensible, pero no susceptible.
En el fondo de mi corazón,
estamos solos ella y yoy
ella puede hacer conmigo lo que quiera
porque sé que su amor solo puede hacerme bien.

No tengo orgullo
y no me enorgullece.
Una vez realizado el trabajo
nada de mí queda allá atrás.
La madre de mis hijos es el mundo,
a mí déjenme vagar.

Extraído de: archivos que grabo en bloc de notas cuando webeo.

Tiempo real vs. tiempo falso



Básicamente el tiempo se clasifica en dos categorías: el tiempo real y el irreal.
El tiempo real es el presente eterno. Toda conciencia lo intuye. Se lo vive gracias a instinto, intuición y sobre todo voluntad. Sin embargo, nada hay que se pueda decir de él. Es transformación pura y puro ser en constante contradicción/complementariedad. Simplemente oximoron inexpresable. Dios, sendero, vida, felicidad interminable, existencia, etc. Con mil palabras llamamos al tiempo real y todas son erróneas. Por encima de todas nuestras palabras el tiempo real, este presente que "ya tú mismo explícate con tus propias palabras", se ríe de todo por encima de todo, de todo lo falso, de todo lo demás.

El otro tiempo es el tiempo falso o irreal mejor conocido con dos palabras que muchos creen opuestas, pero que significan lo mismo: pasado y futuro. El tiempo que o bien no llega o ya se fue y sobre el cual tenemos total control, dado que solo existe y tiene ser en ese espacio inconmensurable e íntimo que llamamos imaginación. Sí, es verdad, la experiencia no sirve para nada. Sin embargo ambos tiempos están muy relacionados, extrañas correspondencias parecen ser el lenguaje que los comunica.

Absolutamente todo lo que sucede en nuestra mente son representaciones en movimiento, fluxus en devenir hasta que nos concentramos en un objeto. Cuánto tiempo puede gobernar nuestra mente ese objeto, no lo sé alguos segundos, un par de décadas, yo qué sé. El tiempo real está siempre copiando al tiempo falso. El tiempo falso es todo tuyo, es tu parcela de tiempo en el que puedes hacer lo que te dé la gana y del cuál eres Dios-creador-organizador-cosmizador. En el tiempo falso puedes hacer lo que quieras -incluso tirralo al suelo ver como se parte en pedazos, quién sabe conozco adultos que tardan años en reconstituirlo y adolescentes que el lunes ya lo tienen todo pegado con masking tape y uhu- y cuando en realidad eres nada, de pronto plop el tiempo falso se convierte en el tiempo real de la mente vacía, mente despejada y esclarecida como la superficie de un vaso con agua o un corazón totalmente libre de deseos, anhelos, angustias, miedos, emociones.

Eso creo que tendría que llamarse vida pura. La conciencia que ha dejado de ser humana, la conciencia cósmica, la conciencia que se convierte en universo tiene vida pura. Se hace inmortal, invisible, amor puro, luz, maestro surrealista. Todas las conciencias son cósmicas, las hay algunas que lo saben y otras que no. Las hay que nadan contra la corriente, las hay que se dejan fluir con el único fluxus sin nombre, el del tiempo real.

El llamado fin del mundo sucede cuando el tiempo real toma el espacio dejado por el tiempo falso. Y el eterno presente convertido en felicidad interminable toma el lugar de todas esas fantasías que habitan en el tiempo falso. Probablemente nosotros los humanos sigamos siendo zombies por unos años más. Seres anfibios que emergen sus ojos al tiempo real de vez en cuando, pero que regresan muchas veces enceguecidas por el esplendor a su vida bajo el agua comfortably numb del tiempo falso: todos esos recuerdos y proyectos que tienen. Si no es hoy, no es.

El viejo monje zen tomaba cada oportunidad que se le presentaba sin titubear. El nuevo monje zen fabrica sus propias oportunidades en el tiempo falso y espera a que como la fruta madura caiga sobre su mano. Hace poco vi, kung fu panda.

Extraido de: Tratados filosóficos de un triste

miércoles, 24 de septiembre de 2008

Tíranse al suelo como en el video de Just o como los hombres transparentes de los que habla Breton

Hey, kiero dibujar con palabras una página en blanco
Kiero describir la canción de Estamos felices que estoy escuchando
Ser infitinamente felixísimo es más ke posibel y real, yo diría que
necesariamente urgente. Digo todos tenemos que filalmente lograr
saber que ya todo está perfekto, todo bien hecho, bien puesto, bien acomodado
bien. bonito. bien. bonito. bien. bonito. bien. bonito.

Y ya pes qué xucha.

Así está la cosa. a Veces me preguntan que por qué no habloi
o ke si soi tímido. En verdad no tengo idea. Será que no tengo nada que decir.
Ya pues soy zi. No importa, no puedo besar todas las paredes
no puedo mirarme en todos los espejos. En el museo del D.F. no puedes quedarte
a contemplar todos los cuadros. Déjate llevar. Al final siempre terminas mirando
los que más te gustan. A tu alrededoit se quedan las personas que más quieres.
Los lugares a los que vuelves siempre.
Piensa, sigue pensando. Todo ser humano a lo largo de una vida llega a tener
alrededor de 5 966 pensamientos distintos. Y aunque nunca llegue a pensar en él.
Sé que el 5 967 sería ighual de espectacular que los axteriorens. Igual de hermoso como la iguana.
Hace casi 10 años que tengo 16. Y no soy el único que lo dice. Antes no me gustaba, PARECES MENORRRR UUUUUHHHH!!!
(dedo urgándose la nariz)
ahora pienso que está bien, es bonito estar en un cuerpo que siempre
tendrá 16, como Lina Inverse y todos los hechiceros.

Cuando haces magia no envejeces. Manu Chao, Estamos felices, Posnormal, Caramelitus, Moldes de pichi, los artistas están
en todas partes poniendo su música en cualquier lado como los pájaros desde el amanecer
y los tios que compran botella, ropa, bateria, boteeeeyyyaaaaaaaa.
Pintando las paredes, caminando de un sitio a otro sin hacer nada o tomando fotos.
Los problemas de que el mundo sea extremadamente hermoso no me importan.
¿Qué importancia puede tener el que ya no exista nada importante?
Y que cada quien sea el artista que fabrica su propia vida.
Lo realmente importante hoy en día es el dolor de los que todavía no han visto mmm
no sé. Esa cosa. Tienen que verla. Pero nadie la puede ver por ellos. Es decir pueden ir
los ángeles occidentales (jajajeeeerrkkkeeeewwwaaaaaaarrrrgggggghhhh) con sus tarjetas de crédito,
o puede una señora en una combi decirle
a un niño que se vaya con ella, que lo va a meter en un colegio, como lo vi una vez, puede
uno decirle al mundo que ya son felices, que ya todo es perfecto, que no hay nada que esperar
que ya somos eternos y que podemos hacerabsolutomente cualquier cosa que a nuestros pervertidos
y escurridos cerebros, como las gotas que resbalan sobre los paraguas, se les ocurran. Pero los pobres hombres
se seguirán agrupando en torno a líderes idiotas y mandones, y los niños explotados por sus padres escogerán
lo mismo de siempre, por mierdo. Y el resto de idiotas va a decir que es imposibel, que estoy más kemadoa
ke la puta madre, ke la puta madre, ke la puta mdre. ke la puta madre. Me llegan al pinxo. Por eso no hablo con
nadie. No porque sea tímido. Sino que es mñas interesante lo que pueda suceder en mi cerebro flotante que
los que me puedan venir a decir cualquier huevon de mierda que no tiene idea de nada. Ké más da, eso también es divertido.
AH VERDAD, CONOCERME ES ALGO PELIGROSO. LO HE PENSADO Y ME HE DADO CUENTA QUE SÍ. KÉ KAGUE DE RISA. LOS HUMANOS ESTÁN CAGADOS.
CÓMO YO QUE SOY UN PAN DE DIOS, PUEDO REPRESENTAR ALGÚN PELIGRO... NO SÉ. Piénsalo están aterrados de tirarse en el olvido.
De ya pes, aceptar que ya todo se fue a la mierda, que ya es tiempo de volver a comenzar todo de nuevo.

Un poco de entrenamiento y ya.
Un poco de entrenamiento y lo haré, cualquier cosa. Nada puede detenerme.

La tierra es fuerte.
Pero el agua es más fuerte pues finalmente terminará por deshacerla y hacerla perder la forma.
El agua es fuerte.
Pero el aire es más fuerte porque solo flotando sobre el agua la evapora,
la hace desaparecer y ser una con el aire, en forma de vapor.
El aire es fuerte.
Pero el fuego es el más fuerte porque se alimenta del más fuerte de todos los anteriores,
aunque cualquiera de ellos lo pueda apagar.
Y sin embargo, en cualquier momento el fuego vuelve pronto.

La tierra es la materia.
EL agua son las emociones.
El aire es la mente.
El fuego es el espíritu.

Ahora ya sssssaben, hijos. El father ha hablado. ¿Qué forma le voy a dar a mi blinblin?

Les exijo que sean felicees. jajajajaja

Extraído de: el blog de Miguel's Band en myspace posteado el 8 de marzo de 2008. Desconozco mayormente al autor, generalmente desconozco quién es el autor.

Tetsuo: el hombre de metal

Nuestros cerebros se están convirtiendo en iron man de black sabathch.
Tío, tienes que ver Tetsuo sin vomitar y luego ponerte a dormir y salir a Tokyo a encontrarte con los vagabundos del dharma que volvieron a la madre patria.
www.onironautas.org



LA CALERA DESTRYUNEDO

sábado, 20 de septiembre de 2008

071-B-078





The only people for me are the mad ones,
the ones who are mad to live, mad to talk,
mad to be saved, desirous of everything at
the same time, the ones who never yawn
or say a commonplace thing, but burn, burn,
burn, like fabulous yellow roman candles
Exploding like spiders across the stars.
Jack Kerouac, On the Road.


¿Cómo se mata a una fiera imaginaria? Semáforo en rojo de pronto y él con un pie en la vereda y otro en la pista. La pregunta en el aire. El pie suicida regresa a la vereda. Las máquinas motorizadas avanzan como abejas ruidosas. La pregunta en el aire. ¿Cuál es la pregunta? ¿Cuál es, cuál es…? Siempre el olvido como un golpe seco que deja su cerebro vacío hasta que la memoria trae la pregunta de regreso. ¿Cómo se mata a una fiera imaginaria? ¿Cómo mato al ser que todos creen que me habita?¿Acaso no lo ven? Es un monstruo sin cuerpo definido que se apropia de cada espacio convirtiendo la libertad en un sueño y la realidad en una pesadilla. Está aquí afuera pisoteando cada deseo, amarrando manos y pies, amordazando risas y gritos espontáneos y por lo tanto verdaderos, le explicaba a Plosh unos días atrás. Los dos viajando al centro de la ciudad, tumbados en el asiento trasero del autobús. Érase una vez un soldado que soñaba despierto, repetía ella como cada vez que lo escuchaba hablar así: formando nudos y nudos con las ideas enredándose en sus labios, las palabras tropezando unas con otras. Viajar es un sueño y soñar es un viaje, soldado. Entonces el Soldado XY recostaba su cabeza en la suave curva del hombro de Plosh y echaba a volar sus preguntas como si pendieran de una cometa, soltando la cuerda un poco, un poco más hasta llegar a la cima del olvido.
Sin embargo, las preguntas siempre regresaban, giraban y daban vueltas en el viento de la memoria, viajaban de retorno en el río de lágrimas de los recuerdos. Volvían, pero jamás intactas. Siempre algo en ellas había cambiado, se habían transformado en algo más grande: una pregunta gigantesca que se bifurcaba en otras como las largas y enredadas ramas de un gran árbol, bajo el cual el Soldado XY respiraba envuelto en la sombra perpetua de la duda. Las caminatas crepusculares que él emprendía eran cada vez más frecuentes y extensas. Sus pies ansiosos, convertidos en pasos, lo acercaban a la pregunta tanto como lo alejaban de la respuesta.

El Centro de Atención al Cliente se alza prominente al otro lado de la pista como un gran muro divisor que debería ser derrumbado. El Soldado XY se imagina corriendo hacia el muro y destrozándose el rostro contra él. La sangre coloreando la pared. Semáforo en verde de pronto y él con los dos pies inmóviles en la vereda. Otra vez el miedo arrastrándose como una serpiente desde las manos hasta el cuello, derramando veneno frío a su paso. Soldado-paralizado. Entre la pista y la esquina del Centro de Atención al Cliente la corta distancia se torna infinita y ardiente como un desierto. Antes que el verde se torne rojo en el semáforo el pie suicida da el primer paso hacia adelante sabiendo que ya no hay vuelta atrás: la pista es el camino y el Centro de Atención al Cliente es el inevitable final.

El recinto es amplio, paredes grises en diversas tonalidades y un orden extremo: cada cosa en su lugar. Varias filas de sillas dispuestas frente a monitores que indican códigos hechos de números y letras. Las personas parecen haberse acoplado al sistema de tal forma que cada nuevo código que aparece en la pantalla provoca siempre un movimiento inmediato en quienes esperan sentados. Se ponen de pie y se dirigen ansiosos a alguna ventanilla numerada correctamente.
El Soldado XY tiene las manos congeladas por el áspero ambiente de esta cueva gélida en la que él es un animal pequeño e indefenso, completamente perdido. Mientras estrangula el ticket código 071-B-078 entre sus dedos, no le cabe duda alguna de que se encuentra en las entrañas mismas del monstruo, en donde no hay refugio alguno. Mi único refugio es la puerta del almacén tibio de Plosh, tan parecido a la casa-matriz que habité antes de salir al mundo. Sólo basta recordarla, como ayer cuando me susurró al oído: Yo te amo con fervor revolucionario. Ella sólo sabe amar así: con el puño alzado y los brazos abiertos, con el pecho tibio suspirando entre gemidos, con las piernas doradas palpitantes entre las cuales yo avanzo desnudo como en un campo de maíz. Mientras ella me devora tranquila y muere una, dos o tres veces conmigo dentro, al mismo tiempo que me ve renacer una, dos o tres veces dentro de su cuerpo. Plosh es un sueño. Una chica que está loca y me acompaña siempre, sobre todo en mis paseos por la ciudad de fuego y le entra a todo y me mete de colado. ¡Que me quita el frío! ¡Que me quita el sueño! ¡Que me lo enseña todo! Como al alumno más aplicado y más desamparado de su clase para ser un cosmonauta.

Extraído de: Mi correo eléctronico (si quieren pueden mandar sus colaboraciones chéveres a pamchuwon@hotmail.com para que las publique)

("colaboraciones chéveres", ja)

La semiótica siempre estuvo ahí



Todas las serpientes están siempre mordiéndose la cola.
Sin ellas nada de esto jamás habría sido hecho.
Serpientes reptando sobre el árbol de la vida.
Cambiando de piel, siendo otras, mientras avanzan hacia la mordida letal.

Como hienas inagotables
Inextinguibles ¿en qué estás?
Indestructibles
Como soles inmutables
Inalcanzables
Inexpresivos
Como viajeros
Que miran por la ventana
Las cosas convirtiéndose en líneas rectas sinsentido.

Yo les dije que se amaran tal como yo los he amado. Que se amaran como se aman a sí mismos.
Y yo les dije que abandonen todo deseo y se mantengan quietos y en silencio.
Y yo les dije que sean buenos.
Y yo les dije que todos habitamos en una sola casa.
Los dedos de una mano conversan y se tiran a reír mientras mueren/aman (se olvidan de sí mismos y se preocupan de otro, totalmente desconocido), mientras viajan y cambian de piel.

No soy esto que vez, pero he venido a decirte que eres tú. Estás solo y haces que todo esto suceda. Estas solo como la yema dentro del oscuro cascarón, soñando todo esto. Encerrado en una fluximación rotoscópica. Y todo esto es real, pero no lo es. Y más allá del cascarón hay infinitos seres de colores brillantes que te mandan rayos eléctricos para controlarte, como te controlan los comerciales de la televisión. Esquizo, ¿dónde estás ahora? Y finalmente, ¿quién eres, hoy? ¿qué muerdes?

Si yo fuese Vallejo tendría esas mismas hematomas y luciría con igual orgullo por el mundo las laceraciones de mi pueblo. Pero vivo en un siglo en el que ya ni se sabe el dolor por dónde viene, en el que la desconsideración y la falta de formas ha dejado sin trabajo a los heraldos y ya todo está desfasado y herrumbroso, menos los aparatos electrónicos gringos y ponjas made in China. ¿Qué daría por que mi abuela estuviese viva y pudiese saborear toda una tarde su comida y un postre hasta caer dormido? Acá todos estamos solos aunque digamos lo contrario.

Extraña conmoción me produce tu amor que mientras más me embarga, menos lo siento, que ya no siento ni el mundo que me rodea ni mi propio cuerpo ni un punto, ni una línea ni un número ni a Platón. Con tus labios me inyectas una anestesia rara, sin antídoto, fría como si la hubieses tenido largos años guardada en el refrigerador. Bien y mal, ya no sé qué significan ese par de palabras. Creo que hablan de lo mismo, del destino, que para todo lo que no sea 1, siempre termina con la palabra muerte. Todo esto ya lo he soñado antes. Voy surfeando una ola llamada deja vu. Mis ocho mil rostros van cayendo uno tras otro como castillos laberintos de fichas de dominó y la esfera de espejos que cuelga del techo lanza la carcajada para que nunca dejen de caer los millones de máscaras. Unas de estas caras caen con un chillido desesperado a besar el suelo, son las que más risa dan.
Es una mariconada, pero sí, cuando quedé desnudo me sentí como una rosa hecha de una luz hermosa porque miré abajo y solo vi el camino de espinas y espadas que conduce a ti y al ver arriba no vi nada, solo el inconmensurable espacio infinito, lleno de azul. Y a tu alrededor las otras rosas mudas disfrutando de sus propias existencias. Entonces dices: conchesumadre ya llegué. Ya no hay nada más ni dolor ni nada, solo perfección y todo deseo como un sueño se teje por sí mismo en la parte interna de los pétalos tan juntos, tan unidos que parecen un solo ecran blanco. Respiras y vuelves a ver arriba el azul lento, hacia el cual aparentemente creces a través de eternidades y distintas rosas a las que los pétalos se les caen como lágrimas; y abajo nuevamente ese viejo camino de espinas y espadas que transitan los Budas antes de llegar a Buda.

Entonces recuerdas que tienes un cuerpo, que tiene una familia, con 24 años de vida y un sexo masculino que siempre está detrás de todas las mujeres sin rostro, que vive en el planeta tierra y que probablemente esté ahí tirado en el suelo a tu costado, rodeado de nuestros ángeles y otros seres de luz que a veces, creo yo que por lástima o por cariño o porque alguna leche mana de nuestras glándulas que les gustará como la miel, vienen a ayudarnos, protegernos, entretenernos, qué sé yo, hacen tantas cosas. Anestesiado por tu beso y tus lamidas, aterrizo y me vuelvo a meter hasta las yemas de los dedos y me incorporo con la cabeza mojada de sudor para tirarme encima tuyo y jugar a otra cosa. A que terminábamos con el mundo y sus neblinas y mandábamos todo a la mierda o que éramos enviados de galaxias muy lejanas a esta nave espacial para celebrar un pacto cósmico con nuestros cuerpos o salimos a comer algo y regresar a nuestras casas.

Extraído de: Es más o menos octubre

Siempre estuvo ahí al fondo, pero nadie lo escuchó



Tal vez lo único que me guste de estar vivo es sentir esa cosa que agoniza tiernamente en mi interior cada vez que renuncio al deseo de enceguecer y perderme en el mundo del autista irreconocible que podría ser si enterrara todos los futuros. ¿Será lo más dulce esa tristeza añeja, tan longeva que hace del tiempo un pozo, mi pozo: vertical, absurdo, común, tan profundo como la primera vez que nuestra madre se despidió de nosotros para siempre o como cuando se nos pierde el libro que buscábamos en varios sitios sin siquiera haberlo comenzado?

Porque yo no sé si la felicidad es el chirrido tristemente estridente de una guitarra eléctrica acoplada o la pintura de una pared blanqueada por la humedad tirada como planos cascarones rotos en el suelo o la hoja amarilla que entra por la ventana sin avisar, pero que lanza el estertor bajo el pie o las casas viejas, sucias y vacías en las que nos amamos sin habernos conocido, en las que nos besamos sin conocernos y en las que nos despedimos sin jamás haberlas habitado. Ni sé tampoco si es que ya me cansé de estar tan loco o de intentarlo sin resultado. Y es que saltar de meteorito en meteorito resulta a veces tan agotador y sentarse a rezar en espera de colisionar contra el sol tan cansado que la caminata en el desierto se vuelve una vez tras otra el refugio que el tiempo y su ejército de días no puede erosionar porque aquí ya todo está pulverizado.

Yo no sé, algunos pajarracos dicen que la felicidad es una espera, pero yo qué sé, desde que esto se hizo interminable la desesperación de los segundos en las filas me da risa. Cuando espero todo lo que hago es continuar, en donde sea. Aunque los gritos se me salgan y babee dándole mal al acorde, aunque nadie más comprenda que es imposible detenerlo, reacomodarlo, ponerlo bonito, corregir. Esto ya no se puede rehacer. Tu amor nunca más volverá a ser el mismo. Nunca antes habías probado de esta sal.

A veces abro los ojos y no sé quién soy, entonces vuelvo a abrir los ojos y ya no recuerdo que es lo que había estado soñando. El problema es cuando no vuelvo a abrir los ojos después de cada despertar hasta que ya ni sé en dónde estoy ni para qué y solo oigo como un rumor en un idioma extraño el único instante real y surfeo a través suyo tocando con el dedo medio la ola a mi costado recitando en todo su trayecto un poema en dos palabras: “gracias felicidad”.

A veces escucho radio felicidad, para sentir esa felicidad triste a la que me refería al principio, la que siempre alguien nos hace sentir cuando nos trata como a un juguete que se niega a regalar. Cuidado con los sótanos, las cajas de cartón llenas de cosas que se guardan sin saberse para cuándo. A todos nos gustan las vírgenes, todos luchamos contra la virginidad.

Solo a aquellos a los que les gusta cambiar de dirección constantemente van lento y con cuidado, para todos los demás casos sacar el pie del acelerador es una prohibición durante el vuelo.

Madrugada de primavera
Pájaros cantan
Las cortinas danzan

Extraído de: Es más o menos octubre

viernes, 5 de septiembre de 2008

Arte poética

Una mujer ha pasado gritando escoooooooobas por la calle y lo sigue haciendo. Se detuvo en una esquina. Desde aquí sentado en mi cama, con un libro entre las manos, pude verla secándose el sudor de la frente luego de quitarse el sombrero de paja que llevaba. Gordita, chata, morena y de más de cincuenta años, la estuve mirando. Silenciosa empuja su carretilla con escobas, trapeadores, recogedores y bateas mientras pienso que tengo que escribir algo si quiero ser un escritor y no limitarme a pasar o dejar pasar los días leyendo en mi cama, interrumpido solo por el hambre y el sueño. Hasta que la escuché y recordé que ya muchas veces antes había escuchado ese… ¿grito? ¿canto? ¿lamento? ¿publicidad?

Todavía la sigo escuchando, aunque las casas la mantengan oculta en la calle, de mí que solo puedo ver lo que me muestra la ventana de mi habitación mientras no puedo dejar de preguntarme ¿de qué puede escribir un corazón tan insensible como el mío?

Extraído de: Cómo me llega al pincho Henry Miller

viernes, 22 de agosto de 2008

La metáfora en La nieves del Kilimanjaro de Ernest Hemingway

He realizado un análisis, a manera de sinopsis e interpretación hermenéutica del cuento "Las nieves del Kilimanjaro" del escritor norteamericano Ernest Hemingway para extraer de él los principales símbolos, metáforas y alegorías de este texto rico en figuras del campo figurativo de la metáfora. He seguido la segmentación propuesta por el autor.

En tal sentido, el primer segmento está en cursivas. Es el epígrafe, que cuenta como parte del cuento. En él se plantea la alegoría básica del relato. Se nos dice que en la cumbre nevada de esta montaña africana se encuentra el esqueleto de un leopardo. Que nadie puede dar una explicación a su ubicación en tan seco, frígido y apartado lugar. Además se nos dice que Kilimanjaro en masai significa “la Casa de Dios”. La muerte, la cima/sima, Dios, la llegada y culminación. Parece ser la antesala, la premonición de un suceso fatídico, no como la azarosa irrupción de la muerte en medio de la vida, sino como arribo, caída, descenso a lo más alto: a la morada de la perfección, de Dios, en medio del silencio frío y blanco de la nieve.

En el segundo segmento nos encontramos con un diálogo impactante y conflictivo entre un hombre y una mujer, asistidos en la sucesión de las acciones por un parco pero acucioso narrador observador en 3era persona. La pareja se ha quedado varada en medio de una llanura y esperan la llegada de un aeroplano para que puedan llevar el cuerpo del hombre, que se está muriendo, a un hospital. Se encuentra acechado por las miedosas aves carroñeras que esperan su deceso.
El hombre quiere iniciar una discusión, un pleito, una disputa para hacer que el tiempo pase rápido. Hace uso de ironías y escarnios, que su mujer, piadosa y solidaria, no comprende. Por otro lado, de forma inconsciente la mujer ofende al hombre al tratarlo de cobarde por no luchar, no mostrarse positivo ni dar muestras de deseo de supervivencia. Eso ofende al hombre, siendo él duro y recio al estar manteniendo en sus condiciones una conversación tan poco quejumbrosa y con ánimos de diversión, de entretenimiento. La llama tonta, estúpida. La mujer se pone nerviosa desde antes, al notar las mordacidades del pesimista y le trata de dar ánimos inútilmente. El hombre se ha resignado a morir y los buitres cual símbolo de esta aceptación comienzan a bajar, a caminar y a observar desde el suelo de igual a igual con los hombres, pero sin acercarse, como temiéndoles.
Le mujer representa las esperanzas de vivir, el deseo de seguir en el juego, la carrera de seguir existiendo, la apuesta por ganar. Es rica de hecho es quien mantiene al hombre y la que ha financiado su viaje a ese paraje africano donde habían llegado para cazar, pero donde al parecer el hombre vivirá sus últimos días representando la desidia, el abandono, la indiferencia frente a la vida, el cansancio abrumador y total, la entrega a la muerte. A pesar de, se nos anuncia, haber dejado una labor de suma importancia inconclusa.
Comienzan a beber, ambos personajes son asiduos a la bebida.
Nos enteramos además que la herida que tiene postrado a Harry, el personaje masculino, es una gangrena en la pierna derecha, que pudo haber sido evitada, pero que el olvido, la despreocupación de Harry al no desinfectarla devino en tan grave infección que ahora le está segando la vida. Con la gangrena desapareció el dolor y con ello el miedo dejando solo cansancio y cólera en él. Pero lo más importante es que ya no podrá escribir las cosas que había dejado para cuando tuviera la experiencia suficiente para hacerlo.
La mujer se pregunta el por qué de estas desventuras: perdidos en el África a la espera de que los rescaten y Harry muriéndose de una gangrena en la pierna y las respuestas de Harry, a pesar de estar tomando, son sumamente centradas, racionales y materialistas: primero, por no haberse echado yodo en la pierna luego de hacerse la herida; segundo, por no haber contratado un buen mecánico para conducirlos; tercero, si ella se hubiese quedado con sus amigos ricachones dentro de la civilización nada de eso hubiese sucedido. Para finalmente frente a todas las negativas de la mujer terminar diciéndole que no la quiere, que nunca la ha querido, a diferencia de ella que lo ha querido y lo quiere y lo demuestra constantemente con su preocupación y por desear mantenerlo con vida. Comienza a hacerse evidente la falta de amor de Harry, que simplemente está cansado y resignado a morir.
El tercer segmento como el primero está en cursivas. Pero se nos dice con las tres primeras palabras que son sucesos de su imaginación, de su memoria. Asalta un primer recuerdo: la luz de un tren atravesando la oscuridad. Luego nos dice que éstas son las cosas que había reservado para escribir en otra ocasión, cuando estuviese mejor preparado, cuando tuviese el tiempo de hacerlo, cuando se sintiera preparado para hacerlo. Luego recuerda que la mala observación de la nieve en una montaña hace que un viejo alto mando militar dé una mala información a sus subordinados mandándolos a la muerte. Luego recuerda a un hombre que habiendo desertado a su ejército llegó a la casa de un leñador donde Harry se encontraba alojado para ocultarse de la gendarmería, pero con los pies sangrando por la nieve y el helado camino que tuvo que hacer. Luego el recuerdo de un tal Herr Lent que perdió todo lo que tenía jugando a los naipes en la Madlener-haus donde pasaron toda una semana encerrados debido a la nieve y recordó que gran parte de su vida se la había pasado jugando. Finalmente tiene una serie de otros recuerdos breves relacionados con la nieve cuando se encontró en plena guerra mundial en el frente austriaco y termina con la imagen de cuando se quitaba los esquíes para ingresar a una casa cuyo interior, cálido, lleno de humo y con olor a vino fresco le dan una apariencia de “cumbre del Kilimanjaro”, de llegada luego de un fatigoso y cansado viaje a través de la nieve.

En el cuarto segmento volvemos al diálogo entre Harry y su mujer. Esta vez discuten sobre los sitios que frecuentaban y donde se hospedaban cuando vivían en París. Harry no los recuerda y considera que recordarlos y sentir cariño por ese pasado es una porquería, lo cual definitivamente hiere a la mujer. Para pedir disculpas recurre a la misma mentira de siempre: le dice que la quiere, que ella lo sabe, que a nadie quiere como a ella. Lo cual la ánima, pero inmediatamente él vuelve a arruinar la relación a llamar a sus palabras poesía podrida. Actuando como el mal sobre el bien, sobre ella, como la muerte sobre la vida, complementarios, uno el límite del otro, uno necesitado del otro, como los objetos bajo la luz con sus sombras. A Harry no le gusta dejar nada detrás de sí.

El quinto segmento comienza con Harry despertando solo al inicio del anochecer, su mujer a la que le había enseñado a cazar y a la que en el segundo segmento, bajo ese pretexto le pidió medio en serio, medio en ironía que lo matara, se encuentra cazando animales para conseguir comida. Su relación en este punto es un poco como los leones, en la que el macho es mantenido por la hembra que es más eficiente en las labores vitales como la cazería, aunque el macho sea más fuerte e imponente. Aunque en el caso de los leones, estos no cazan porque la melena les pesa mucho; en el caso de Harry este ha perdido las ganas de vivir porque está muriendo por la gangrena y es conciente de que en verdad no ama a su mujer. Se pone a reflexionar que ella no tiene la culpa de haberlo conocido así. Ya desde antes les mentía a las mujeres para obtener éxito con las mujeres, sus favores sexuales y dinero. Y sus mentiras lo fueron acercando a mujeres de cada vez mayor dinero hasta llegar a esta su última mujer, que lo rodeó de millonarios, esos indiferentes frente al trabajo, pues no necesitan trabajar; de los que piensa hubiese sido apasionante escribir si no fuese porque las comodidades que esta mujer le dispensaba embotaron sus habilidades de escritor, reblandeciendo su voluntad de trabajo y sumiéndolo en la apatía y el desgano propio de los ricachones con los que en un principio no se identificaba, con los que se sentía diferente, como un observador extranjero en su nación. Acá usa la metáfora de los boxeadores que acumulan grasa por no hacer ejercicio. Todos estos lujos lo estaban llenando de una “grasa espiritual” que lo tenía inmovilizado. Así que decide realizar el viaje a África donde tiempo antes había vivido buenos momentos y de donde llevaba gratos recuerdos. A ella que le gusta lo novedoso, los cambios de escenario, la gente nueva y las sensaciones agradables le satisfizo la idea y ella financió el viaje de ambos. Le resignación de Harry va más allá de simplemente aceptar su muerte, se siente resignado a aceptar la vida hipócrita que ha llevado viviendo hasta ahora, al lado de una mujer que no ama e incluso a la que guarda cierto resentimiento por haber truncado su talento a la que culpa por su pérdida de talento, su flojera, su desidia. Aunque inmediatamente se da cuenta que el único culpable de su pereza y holgazanería para escribir y de no haber explotado su propio talento es él mismo y su orgullo y sus prejuicios personales. Finalmente concluye, el talento consiste en cómo vive uno la vida. Además aunque él no la ame, le entrega su vitalidad y ella lo ama como escritor, hombre y compañero y se siente orgullosa de él.
Ella regresa con la presa de su cacería cargada por sus sirvientes. La contempla todavía la encuentra bonita. Ella es muy parecida a él, ha tenido una vida disipada. Enviudó joven, uno de sus hijos murió, sus pasiones son los caballos, los libros y el alcohol. Tuvo muchos amantes que la hacían sentir sola. Ella queriendo rehacer su vida conoce a Harry y admirada porque es escritor, porque consigue lo que quiere, su amor fue creciendo progresivamente alimentado en efecto por la vitalidad de ese hombre.
Le manifiesta el deseo de prepararle algo de comer y cuidarlo. También el que si estuviese bien podría disfrutar del todo ese viaje. Luego le pide que no vuelvan a discutir, pues ella lo ama y esas discusiones la destrozan. Le insiste en que el aeroplano que los sacará de esa situación llegará al día siguiente y que no morirá. Se ponen a beber. Aparece una hiena, antes de que anochezca pero con suficiente oscuridad como para no poder cazarla con un arma, la misma que aparece todas las noches por ahí desde hace dos semanas, dice él.
Mientras beben él se da cuenta que ella es muy buena con él, que fueron sin motivo sus disputas de esa misma tarde, producto de su desánimo, desconsuelo y frustración por asumir que moriría sin llevar a cabo de plan de escritor. Y eso lo hizo actuar con crueldad e injusticia con esa mujer delicada y maravillosa. Le parece bien que hayan dejado de pelear, aunque mientras lo hacían era eso lo que a él mejor le parecía para hacer pasar el tiempo de espera de la muerte en el caso de él, del rescate en el caso de ella. Pero de todas formas con todas las mujeres que amo siempre tuvo una pelea que destruía todos los vínculos de amor. “Había amado demasiado, pedido muchísimo y acabado con todo.” La mujer se va a bañar, para al regresar comer con él y luego entrar a dormirse. Lo deja solo.

El sexto segmento son pensamientos nuevamente en cursivas, recuerdos de sus mujeres anteriores. La carta que le escribió a su primera, a la que abandono y a la que nunca pudo olvidar aunque se la pasara con prostitutas todo el tiempo. Le escribió diciéndole que nunca más pudo curarse de su amor y que la buscaba en otras mujeres. Salió con una, pero la abandonó el mismo día porque no sabía bailar y se fue con una mujer de vida alegre armenia por la que se peleó con un artillero inglés hasta quedar muy mal ambos. Se acostaron y la abandono antes de que despertara. Esa misma noche viajaba hacia Anatolia. En Constantinopla vio a muchos soldados muertos vestidos de mujeres, asesinados por sus propios oficiales. Luego regresó a París y observó el ambiente artístico, cultural. Volvió a buscar a su primera mujer contento por que hubiesen terminado todos los problemas hasta que llegaron las cartas que él mismo había enviado y así volvió a terminar su relación con ella a morir con ella. Y así todas sus relaciones habían sido tormentosas y motivo de inspiración para escribir cosas que nunca escribió. Así como sus aventuras a través del mundo y su paso por acontecimientos históricos mundialmente como la gran guerra.

En el séptimo segmento, vuelve del baño la mujer y lo primero que él le dice es que lo ayude a escribir que él le va a dictar. El hecho de que sabe que va a morir, el que lo haya asumido lo impulsa a vivir intesamente, mucho más que la mujer que todavía guarda reparos, lo cuida, le recomienda que tome el caldo caliente para que se fortalezca. Y a él nada de eso le importa. Toda su pasión e ímpetu están volcados en la consumación de aquello que dejó siempre para el final y por darle un final distinto a esta relación. Esta vez no quiere pelear, a diferencia de todas sus demás relaciones. Pero quiere escribir, no se rinde a escribir lo que se había propuesto.

En el octavo segmento, en cursivas, él le comienza a dictar algunas anécdotas. La primer es la de una cabaña que se incendió y en la que se quemaron pertrechos de cacería: escopetas, cartuchos y cajas. Una vez reconstruida la casa no se volvieron a comprar armas. Tal vez por que las mismas armas fueron las que iniciaron el incendio, no se sabe por qué no se compraron más armas una vez la casa se reconstruyó, pero las antiguas siguieron afuera derretidas probablemente entre un montón de cenizas que nadie volvió a tocar. Luego un recuerdo de una temporada de pesca en un lago con un hotel agradable que tuvo muy buenas rentas un año, pero al año siguiente debido a la inflación no pudo ni abrir y cuyo dueño se suicidó.
Esa era fácil de dictar se dice, pero luego comienza a recordar la vida en la Plaza Contrescarpe en París, donde la mujer de un ciclista se sintió tan orgullosa del tercer puesto de su marido en la prueba París-Tours que le mostró a todo el mundo el recorte de deportes donde salía el hombre. Todos lo vecinos de ese barrio eran pobres. Recuerda que eran de dos tipos las personas de la Plaza: deportistas y borrachos y que conocía a todos ahí. Esa zona pobre de París fue lo que más le gustó, tan llena de anécdotas e impulsos y excesos de la gente del pueblo.

El noveno segmento sucede después del dictado, la mujer le ofrece más sopa. A la que se niega y le pide whisky, que ella no le da. Cuando se vaya, “tomaré todo lo que haya”, piensa. Muy cansado, pero tranquilo, después de estar escritas algunas cosa que deseaba escribir siente la catarsis de la labor anhelada realizada e imagina a la muerte yendo en silencio por una calle empedrada alejándose. Como vemos él no se identifica con los ricachones de la sociedad de su actual mujer, pero sí con los borrachos del barrio pobre de París, que saliendo de trabajar van a emborracharse para regresar al trabajo al día siguiente. Y por sus memorias del segmento anterior podemos ver su apego al fracaso al que inexorablemente el destino le tiene preparado por ejemplo al dueño del hotel y al abuelo al que se le quema la casa, así como la idea de dejar la agresión, de no volver a comprar armas.

El décimo segmento, en cursivas, piensa en una anécdota parisina, del París que a él le interesaba, ese París mórbido como la historia en la que piensa en este segmento: la del muchacho al que le dejan en cuidado el forraje de un rancho, que al ser necesitado por un viejo. Va lo pide y el muchacho se niega. Golpea al chico, que se vuelve a negar y frente a las amenazas el peón toma una escopeta y mata al viejo. Que es recogido por la policía y luego de las investigaciones y dar con el asesino, éste se pone a llorar de impotencia en busca de ayuda por haber cumplido bien su función. E historias bizarras y negras, de asesinatos, como esa parecidas y buenas tenía como veinte que nunca había escrito.

En el onceavo segmento, ya borracho, el diálogo con su mujer continúa. Ella no toma mucho. Pero él, ahora cuando está al borde la muerte por una gangrena perdido con una mujer en medio de la llanura es que decide que tiene que escribir todas las historias que guardaba para escribir después. Y piensa que si sobrevive no va a escribir las historias ni de los pobres ni las de los ricos que eran unos perezosos y unos alcohólicos, como lo que es él ahora que se está muriendo.
Así como siempre creyó “que podría vencerlo todo y a todos y que nada podría hacerle daño, ya que nada le importaba”. Ahora no le importaría morir. Siempre le temió al dolor, pero lo aguantaría mientras no fuese duradero y agotador. Sin embargo, nos deja en suspenso algo lo hería mucho “y cuando iba a abandonarse a su suerte, cesó el dolor”.

El doceavo segmento es el recuerdo espeluznante recuerdo que tiene del oficial Williamson. Quien herido de una granada y con las tripas afueras entre las alambradas de púas siguió vivo, después de consumir todas las tabletas de morfina y al que tuvieron que matar. Pues ya lo habían conversado en los términos de que Dios no deja que alguien sufra más de lo que puede soportar.

El treceavo, junto con el penúltimo y último segmentos, es el más revelador de todos y más ambiguo pues aquí Hemingway juega con la presencia y personificación de la muerte. De manera que no nos enteramos de quién es realmente la muerte ni de lo que realmente mata a Harry debido a los juegos de metáforas que utiliza. Voy a ensayar algunas posibles interpretaciones de este desenlace del cuento.
Comienza comparando la agonía suyo con la del oficial Williamson, frente a la que la suyo es nada. Piensa en la compañera con la que le hubiese gustado estar en ese momento sin darse una respuesta. Se impacienta, ya sabe que la muerte le va a llegar esa noche y no quiere que dure mucho. “La reunión ha terminado y ahora has quedado solo con tu patrona. ¡Bah! Este asunto de la muerte me está fastidiando tanto como las demás cosas”, piensa. Le dice a su mujer que es un fastidio todo lo que dura mucho, pudiendo referirse a la agonía que está viviendo pero también a la relación que él tiene con ella y en general a toda su vida llena de fracasos amorosos. Harry mira a su mujer, que está detrás del fuego y detrás de ela está la hiena haciendo ruido, donde la luz del fuego no deja verla. Él la ve cansada y le pregunta si está bien, ella responde que solo tiene sueño y que él ha estado escribiendo y también se siente cansado. En ese momento “la muerte se acercaba de nuevo”. La muerte se personifica pero no sabemos cómo es que se acercaba no sabemos qué es exactamente lo que ve Harry, si ve a la muerte en el fuego, si en su mujer, si en la hiena, si en algo más o si en todo junto. En ese momento comienza a delirar y sigue hablando alertando a la mujer de que la muerte no es como la mayoría la imagina puede tomar cualquier forma y no ocupa ningún espacio. Lo común sería pensar que nada le sucede, sino que simplemente se está muriendo. Sin embargo dado que ese espacio vacío podría ser ocupado por la hiena que finalmente al ver a la mujer dormida y al hombre alucinando se acerco a comérselos a los dos. O la mujer que cansada de los maltratos de Harry, sobre todo con esa última frase de que es un fastidio todo lo que dura mucho, decide matarlo al ver la falsedad de los sentimientos de él. Lo que es claro es que algo va matando a Harry, lo normal es pensar, creo yo que simplemente se trata de la gangrena y que la muerte se ha personificado: “Harry trataba de echarla sin hablar; pero todo su peso estaba sobre su pecho, y mientras se acuclillaba allí y le impedía moverse o hablar”, ya incapaz de entrar en conciencia, es decir ya muerto, “oyó que su mujer decía: Bwana, ya se ha dormido. Levanten el catre y llévenselo a la tienda, pero con cuidado.” ¿El crimen perfecto cometido por la mujer?, ¿alucinación de un Harry que se niega a creer que una hiena ha acabado con ellos, en su debilidad? ¿o simplemente la gangrena que lo ha matado dejándolo como dormido?

El catorceavo y penúltimo segmento, parece ser una alucinación de Harry, que nos tiene a todos en suspenso. Al parecer no ha muerto aún a pesar de las delirantes descripciones de la noche anterior. Llega el aeroplano y se lleva a Harry. Mira pequeños a los animales de la llanura desde allá arriba, atraviesan una nube de langostas, luego atraviesan una tormenta. Finalmente observa desde la avioneta la cumbre del Kilimanjaro, sabe que es allí a donde va como el leopardo del inicio del relato. ¿Quien sabe si ese leopardo hallado no son los restos de Harry?

En el último segmento el relato parece regresar a la realidad, de la mujer que queda viva y anula el final en el que la hiena los ha matado a todos en el campamento, pues oye el sollozo del animal. Pero sigue durmiendo soñando. Los gritos de la hiena son tan fuertes que despierta busca a Harry y lo encuentra muerto.

Extraído de: Mi memoria USB