viernes, 22 de diciembre de 2006

Quedarse en la nave

Pon algo paja. Vas a escribir, wevón. Emociónate con algo. Quédate en tu instante. No te vayas. Gózalo, súfrelo hasta que ya no lo sientas más y hayas dejado de temblar. Ya no huyas, quédate parado hasta que te quedes seco en la vereda como una hoja vieja, grande, arrugada, redonda y amarilla. Quédate, muérete como todos los que ganaron.

Mírame desde ese lado en el que estás parada. Sumérgete en tu instante tú también, búscame en la oscuridad. Estoy perdido. Ojalá el pez ciego que soy pudiese verte en algún lugar. ¿Si me quedo, vendrás? ¿Si te busco, existirás? Ya no quiero seguir hundiéndome, pero sé que miento, que puedo golpearme eternamente contra las ásperas paredes del vacío, una vez tras otra en mi caída.

A veces los hombres clavan sus propias cruces en medio del desierto y sus glandes brillan en la oscuridad. Un muchacho va en bicicleta al prostíbulo y gasta lo que ganó en una semana. De regreso lo atropella un auto. Fin.

Le clavan una cañita en el corazón. Un soplido. Abre los ojos y mira al cielo como lo hacen los delfines, de un salto mojado a las estrellas. No hay nadie en el desierto. Todo igual: silencio, arena, semáforos, sonrisas, KFC, cielo, ruido. No hay nada.

Hay algo hermoso o me muero.

La máquina contestadora habla sola. Camina por las calles, los niños lloran cuando lo ven. Las ventanas de los autos y de los edificios se niegan a reflejarlo, como un vampiro con colmillos y dedos de agujas goteando.

Estoy buscando una silla solosuelo.
¿Cuándo dejará de ser de noche? de de de d d d
Se me cierran los ojos sesisó, pero no puedo dormir pepupó
Ella va a venir. Ella va a venir. Ella va a venir. ellalalelí lalelí lilí
Ella nunca viene, en el universo no hay silla nelenila
en el universo entero no hay nada nelenala

Las drogas no sirven.
Tengo ganas de echarme a llorar, pero sigo caminando.
Medio perro, medio máquina
casi nada hombre.
Y lleno vergüenza y culpa por, todavía
y a pesar del paso de todas estas vidas,
no saber en dónde comenzar a buscarte.

sombra inercia empujar atrás metal ancla azul tú acá negritud ceguera caen
quiero creer
todavía espero a que se me pasen
pero no creo que venga
soy el alma errante, y él se enamoró desde esa vez
la revista se llamaba Minotaure
Prisma
Obvio
La voz del capitalista vegetariano
Expresiones en blanco y negro
eres un tipo sombrío
pero hago reír a todo el mundo
como lo hice
también.

A veces vuelvo, pero es inútil. Porque cuando estoy no sirvo para nada. Y cuando me voy… No recuerdo a dónde voy cuando me voy. Por eso me gusta irme.

Mamá dijo: tienes razón, todos estamos solos. Pero ya pues tenemos que vivir con eso.
YYYo soy el único que todavía no se resigna.

¿Madre, por qué creaste a la bestia solitaria que soy?

jueves, 14 de diciembre de 2006

Para eso aprendes inglés

Traducción: Mi artista real.


[En inglés la última a de "artista" debe ir separada del resto de la palabra. "Mi" siempre se escribe al revés y con una coma de los cielos.]




En la imagen Keith Arnatt, conceptualista inglés.

miércoles, 6 de diciembre de 2006

Cabaret Voltaire

El amor es un caballito hundido en el polmolú soldadesco.

Sombrero, me haces falta.

Mesasondas, silletreas, botells-eras, ciescagasrros.

Un cabaret se puede abrir hoy o mañana.

"Batichelas son batichelas", cantaremos muy supinos nosotros que me queremos tanto y estoy tan solos.

Toma el bastón, quítame la corbata.

No quiero gustarle a nadie, apenas vomitar lo que siento. Echar con los ojos bizcos la bilisamarga y dormir encogido como un perro debajo del lavatorio.



Llegada la revolución nos echaremos a dormir para soportar los alucinógenos hongos hiroshímicos.

Garx

En la imagen G. Grosz, The lovesick man (1916), óleo.

domingo, 26 de noviembre de 2006

Primer concurso internacional de blasfemias, deposite la suya a manera de comentario

Entregado policía trama perdida en vahído ido doble za xa. Fondo alerta mucho degradación hasta el infierno sexto quinto Vitrubio. Irme, irse, estarse yendo.

Lejos, lejísimos. Distancia.
Dos puntos entregados a la línea recta que se expande en circunvoluciones interiores.
Nosotros dos.
El universo está vacío y yo también.
Vicente Huidobro, yo te amo.
Para ti tengo mi amor de aeroplano,
entregado al vuelo horizontal y desobecolmillo.

Para ti tengo estas estrellas que nunca caerán en agujeros negros, ni se entregarán tan idiotamente al unívoco sentido de la esclavitud: el amor, tal como se entiende en esas dos primeras líneas, que no significan nada más de lo que significan en sus pequeños detalles hiperreales.
Mi pensamiento es una telaraña sin ama de casa.

Esta nariz es solo una nariz.
Has florecerlas en tu verso, Voicente.
Vuazente.
Ven siente.
Vicente H.
Vi ciento.
Eres la peor mierda que se me haya podido ocurrir en la vida. Te quiero como al molino que no dejaste de soplar a lo largo de tan breves versos, en el sexto canto de tu Altazor si no me equivoco. Sexto Quinto Vitrubio, qué más da, no quiero/puedo entender nada. Todo es tan perfecto y bello, cuando tu viento sopla por mi ventana abierta que mira hacia el poniente. Aún después de eso, te sigo odiándome,
“soy el ángel salvaje que cayó una mañana”.

Soy lo horrible que bosteza bajo las constelaciones absurdas con fuerza de garganta muda. No un pequeño dios, pero uno completo y oscuro y solitario y gigantesco.

En la imagen W. Kandinsky, Abstraction, 1922, Litografía del cuarto portafolio Bauhaus.

sábado, 25 de noviembre de 2006

Necesitamos un rey y una nueva aristocracia

Si alguien conoce a algún rey o reina que quiera gobernar bajo mandato divino, dígale que tiene mi voto y todo mi democrático apoyo.

El partido monarquista mira con lamento estos tiempos en los que todos tienen la razón y el hambre y el descontento y el vacío. Y hace un llamado general a los espíritus nobles para que pongan las cosas en orden.

Tanta oscuridad nos da miedo a nosotros, los pequeños burgueses que ya no sabemos qué querer ni por qué ni cómo quererlo, sino siendo vasallos.

Era más fácil cuando las cosas bellas eran aquellas que gustaban a las almas bellas (que morían de hastío). Hoy todos morimos esa moriencia, pero feos y a nadie le importa esa agonía.

El héroe moderno resultó siendo un locazo más sin otro atractivo que su esquizofrenia. ¿Qué más? ¡Qué vuelva el rey de enfermedad tan saludable!

viernes, 24 de noviembre de 2006

Elévate espora aunque a esas alturas ya no tengas oxígeno para sobrevivir

Estoy vacío. ¿Soy acaso el único al que le preocupa el efecto doppler?
Nos estamos alejando.
Piensa en Gary Wilson y sus cintas sobre sexo y chicas del 77, grabadas en la casa de sus padres.
Como al globo aerostático, las orillas se nos desdibujan. Navegaremos los vientos, esporas que Eolo mueve piezas de un viejo juego incomprensible que se gana cada eternidad.
Las uvas pisadas globos morados aplastados por los pies de negros.
Alguien dijo algo de la risa y me quedé pensando al respecto.
Lo de los negros pisando las uvas estuvo gracioso. Es una lástima que estemos a cuareintaiochoipuntoicinco kilómetros de distancia, pronto más, y a nadie le importe y yo me voy sintiendo cada vez más solo y desesperado.

Pero qué importa: el humor es la galantería de la desesperación.

Elévate espora aunque a esas alturas ya no tengas oxígeno para sobrevivir.

You think you really know me.

Grabo cintas en la casa de mis padres, como parálisis permanente: "oigo cintas que he grabado con mi voz, oigo cintas que he grabado con mi voz". Lo único que me gusta de la ondita indie es que a las putas de mierdra de la católica les quedan muy bien las falditas y el gesto de cocotte tras anteojos de carey. Independiente, sí, pero para qué.

¿Para seguir siendo la misma mierda, pero con nueva ondita? indies = tarados.

¡Tarado escucha! ¡Únete a la lucha!
A uno solo lo podrán lornear, pero si somos mancha, fácil y hasta les damos miedo.
Un poquito aunque sea.

Nadie es profeta habiendo salido de su cuarto

Corregir, corregir. Buscar como un orfebre la palabra adecuada, el sonido que corresponda con una sensación o un estado o disposición espiritual. Toda esa búsqueda infructa es una inacción, una pérdida de arena.

En el mundo del materialismo histórico, no hay lugar para la vida más allá de esta vida que te carcome. Si por lo menos pudiese ser otra cosa que cenizas deshechas en el viento, grito que vuela como pluma desprendida de ave migratoria, renacuajo que se convierte en mariposa al salir de la marsupia, gota de lluvia que como todas las demás termina siendo charco que la bicicleta evita el domingo en la mañana, rayo de sol que entra por la ventana y no deja seguir durmiendo al que no le importa nada y solo quería seguir durmiendo, día de trabajo bip bip bip para consumir coca en el baño y estar en constante movimiento, día tras día tras día tras día tras día de aburrimiento que quieres extruijir hasta que se despompoteete en microferulillas de liquidios suicidados.

El progreso es hoy. Mañana seguiremos progresando. Ayer progresamos un rato, pero hoy progresaremos más y mañana tendremos televisores que proyecten slides en las nucas de nuestros contemporáneos. (NO TENGAS CURIOSIDAD NI INTERÉS NO INTENTES SER DIFERENTE LAS ÓRDENES SON IMPARTIDAS DE ARRIBA ABAJO Y TÚ ESTÁS EN LA MÁS EXCREMENTICIA BASE) Me fui a la mierda, pensé en los críticos que comen perdices en los Estados Unidos.

Pero volví.

Una visión cubista de la realidad tal vez logre salvarme de mí mismo y de mis pasiones maniacas. Una depresión me arrancará una oreja y se la enviará en un sobre para que me haga escuchar sus mares en su seno. El amargo sabor de un beso kitsch, que en blanco y negro es opacado por el humo de un cigarro que Godard le dijo que prendiese y que luego ya nadie lo motivó a prender. El profesor nos dice que Van Gogh es postimpresionista y yo me digo: ¿Qué culpa tenía el pobre Van Gogh de ser post algo?

Materia para salir del ocaso al oquito. El sol irritado necesita descansar sus pies en un reclinatorio desde donde adorarlo sea una acción de corrección y composición racional (una pirámide). Los salvajes mientras tanto esperamos a que la noche caiga para destruirla como al tejido de Penélope.

Vienen héroes absolutamente estúpidos a echar a andar las máquinas que detendrán a la locomotora de la historia 1 2 3 4 5 6 7 8 9, para que todo caiga en un absurdo radical y no fundamentalista 36 831 º6!& /1º26 fa. Los teóricos de la literatura latinoamericana deberían estar orgullosos de mí conchasumadre carajo. Yo mismo soy (ni yo me la creo).

Los viejos proyectos se oxidan cabizcaídos bajo los ríos-serpiente.
Quien me saque a la superficie
morirá electrocutado.
Han echado su maldición.
Bajo el agua, algún día,
Comprenderé que la superficie
No estaba encima mío
y como Moisés, habré llegado tarde
y ciego a la orgía en gloria al becerro
que de tarde en tarde es llevado en andaspor nuestros necios amatorios.

Charly dijo que la vanguardia es: "mi capricho es ley". Mi postvanguardia es: "puta, quiero lanzar más, hasta quedar como él".

viernes, 17 de noviembre de 2006

El amor hoy

Ayer te escribí cinco cartas distintas, para terminar no pudiendo decir nada.
Lo cuál se me ha hecho ya una dolorosa costumbre.
Estoy muriendo, nunca me había sentido mejor en mi vida.
Así deberían sentirse todos para que el mundo sea un lugar que valga la pena, vacío de palabras
pero lleno de sensación, emoción y todo lo que no puede decirse con exactitud.
Se cierran los salones románticos en la historia universal de mi vida.
Vamos despegando hacia otros cielos.

Quiero a una Kim Gordon, siempre como ella y solo ella;
a una Kim Deal, que con cara de santa me haga gritar con solo verla;
una asesina
Courtney Love;
a una María Fernanda Aldana
que me chupe la pinga
y cante sedada conmigo
mientras hago el Ruido con anteojos oscuros.

A una ponja arty como Yoko Ono,
pero más parecida a Ikue Mori, Kazu Makino o Satomi Matsuzaki, (noten el orden evolutivo de la típica chinita indie)
que esté loca y
me acompañe siempre,
sobre todo en mis paseos por
la ciudad de mierda
y le entre a todo
y me meta
de colado.
¡Qué me quite el frío!
¡Qué me quite el sueño!
¡Qué me lo enseñe todo!
como al alumno más aplicado
y desamparado
de su clase para ser Ian Curtis.

Tú y yo
somos como el pequeño panda Mac Elroy y Jamie Stewart.
El sexo está absolutamente deconstruido entre nosotros.

jueves, 9 de noviembre de 2006

Brevísimo

Tu presencia
me pone de
muy idiota
para arriba
casi siempre.

Pozo

Eres pozo
como signo que
no entiendo,
Que algún día
comprenderé y
olvidaré para
volverte a encontrar
indescifrable y luego
inventaré una pirámide
de ideas desde
donde poder volver a mirarte
y sentir paz por verte nuevamente,
ahí estática,
muerta,
bella,
tranquila,
intacta.

Pero tú volverás con tu pureza,
inocencia y sangriento amanecer
y me despertarás para llevarme más lejos
a un lugar en el que
mis pirámides se desploman
y no entiendo nada.

Tú eres mi muerte.
Por ti es que nazco a cada instante
y soy nuevo y eterno.

Azul

El azul es el color
de la soledad,
de la mismidad
perdida dentro de sí.


El azul es el color de un sueño
placentero que tuvimos
antes de nacer
en este mundo multicolor
y distraído.


El azul es el color de los niños autistas
que solo ven azul.

El imperio vencedor

Al final el único imperio
que vence
es el de la muerte.


Pero hay santos que nunca abandonan
a sus células,
mueren,
pero las dejan llenas de vida,
de luz.
Sus cuerpos eternamente dormidos
se tornan artefactos de la magia que respiraron.

Verte

Cuando te veo
las cosas cobran sentido
el caos y el absurdo se vuelven
solo caos y absurdo.
Y vuelvo a ver mi destino
y a reconocer las cosas importantes.

Cuando te veo, tengo a mi deseo
cara a cara y los caminos
que me conducen a tu mejilla
se dibujan como líneas rectas hacia el cielo.

Cuando te digo cosas
al oído eres la felicidad
al alcance de mis manos
y se me ocurre que Dios
es socialista
y que sigue pensando en mí,
que no lo merezco.
A todos alguna vez
nos toca ser tocados por ese Dios,
que nos subvenciona la fortuna.

Tu belleza abundante
que transmuto en riqueza
para que habitemos el primer cielo,
Cuzco, el tercer mundo interior;
nos salvará a los dos.

El deseo

Recuerda tu deseo, recuerda tu deseo, recuerda tu deseo.
Obsesiónate.
Mañana dormirás, pero llegado el momento ella va a llegar.
Recuerda tu deseo,
recuerda tu sueño, ella está luchando
por llegar a tu instante.

Aunque sea haz algo, no sé
rézale, búscala, llámala, pero no te quedes como un wevón
sin hacer nada.

Si duermes suéñala, es lo mínimo que puedes hacer.
- Solo espero que llegado el instante pueda reconocerlo para despertar.
- Si nunca dejas de soñar con ella, volverá. Tu deseo siempre está cerca.
Tú la deseas.

La diversión

Uno nunca sabe cuando volverá a suceder algo divertido,
cuando vendrá el chiste a salvarnos.

Él vuelve pronto.

Mantengan los corazones abiertos.
El señor está en todos lados
queriendo arrancarnos sin que nos demos cuenta
un cago de risa bárbaro.

¿Qué es el sueño?

El sueño es ella que uno no sabe desde cuándo
te está contando una historia
sobre tu deseo.

Tu deseo de vivir
y otras cosas.

Y entre esas otras cosas
te cuenta
algunas
sobre ella misma.

Tú estás

Tú vas a ser siempre
como una estrella,
como un sol.

Y yo como un agujero negro
que puede pasarse la eternidad
mirándote,
como un condenado a la muerte
ve por un último segundo al mundo.

Tratando de tragárselo todito
o tratando de aferrarse
al último vestigio
de esa realidad,
antes de irse de aquí
a despertar en otros sitios,
donde seguir durmiendo.

Otras invasiones

La lucha cotidiana
se está librando
y se reactualiza sobre todo
cuando quieres despertar
y ves el problema
cara a cara.

Te enfrentas para despertar.
Sigues soñando para seguir soñando.

Tú escoges.

Te enfrentas, luchas,
tienes miedo, frío,
tiemblas, dudas,
no sabes a dónde ir,
te enfrentas. Te detienes
un momento, como en un recuerdo
de algo que está sucediendo.

Y al amanecer mueves al peón para que, de noche, muera un rey.

Y cuando el rey muere
tú vuelves a esa noche
cansada en la que solo duermes.

Duermes en tus laureles;
junto a caballos, torres y alfiles
grises en la caja.

Y te vas repitiendo de cansancio
clonando a través del tiempo,
como mercadería en el supermercado
o como programas de televisión
y anuncios cautivantes de publicidad.

Duermes como cuando la reina dice que te ama
y entonces nada te preocupa,
solo la muerte,
ese eterno despertar.

Noches

Hay noches
en las que no hay nadie
o en las que están ocupados todos
y muy lejos en sus propios
quehaceres,
en mi ausencia.

Llego a estar tan ausente
que pienso por un momento
que no existo,
que no importo
y soy libre
por un rato.

Nadie me ama y nadie
me extraña
y yo solo
quiero despertar
en un mundo nuevo,
que aún no haya arrasado.

Donde me reencuentre con ella.
Que la pienso incluso
cuando no pienso.

Invasión

Se para en la combi y les dice:
no soy cristiano, pero crístico,
les voy a recitar unos poemas
que he escrito para darles ánimo
en este día:

Los santos están aquí,
aquí sentados o
afuera caminando
Tal vez sepan que están haciendo
lo que quieren.
Y se den cuenta que son santos.

No adora cristos en cruces,
pero ama al mundo y a
todas las cosas del mundo.

Es un revolucionario,
su arma
es una sonrisa tranquila
y la esperanza,
la sensación de que mientras uno sueña
las cosas se están solucionando,
(que de una u otra forma la salvación
está ahí, con los ojos cerrados).

Él es cada uno de nosotros,
cuando nos atrevemos a cambiar y a ser libres,
a mirarnos en el mundo como en un espejo,
que nos da lo que le damos,
que siempre devuelve nuestro gesto.

El mundo necesita de ti,
pequeño Cristo improvisado.

En esta época suena en las combis
Atrévete te te
salte del clóset.

Vamos santo, no seas tan oscuro.

Por cada hombre que entra al cielo
hay una pieza en el sistema
que
desaparece.

Haz lo que quieras.
Lo que quieras está bien.
Solo haz tu mejor esfuerzo.
Te amo.

Porque eres libre.
Por ti existe el tiempo y la muerte,
pero también la vida y la eternidad.

Mirada

Deja que las cosas,
los recuerdos,
las escenas
te cuenten sus historias
escúchalas muy descansado
hay largo trecho que andar
una vez que comienzan a
hablar.

lunes, 30 de octubre de 2006

Las drogas

Las drogas son lo que nos gusta, pero que nos ponen peores y más oscuros, lo que nos aleja de las luces de la ciudad y su forma tan común de razonar. Las drogas nos ponen necios y más como es uno mismo por naturaleza: así de imperfecto. Las drogas nos consumen, aceleran nuestro andar hacia el infierno, ese futuro ignoto. Precipitan nuestras existencias hacia su único y fatal destino.

Mientras uno está drogado es tan veloz que logra evadirse del tiempo y habitar la eternidad. Las drogas nos permiten asomarnos por una ventana para contemplar la vida de los dioses e incluso conversar con ellos en esas moradas inexistentes en las que gozamos por el solo hecho de existir.

Todos los hombres viven con la esperanza de llegar a algún día estar drogados y tener una (aunque sea solo una vez en la vida) experiencia plena. Pero la mayoría de hombres son tan cobardes y angurrientos que quieren ser ellos mismos su propia y egoísta droga; ellos o el dinero o Dios o alguna de esas manifestaciones metafísicas de la imaginación humana en alguna de sus variantes culturales en vías de ocultación (diría de desaparición, pero las ideas no desaparecen, solo son olvidadas, solo se ocultan para reaparecer después de décadas o cientos o miles o millones de años).

Mis drogas son el arte, pasajes alternos hacia otros mundos de experiencias traducidas, huellas de la sensación pura, signos de lo que está por volver y que en efecto vuelve siempre (y no como las tentadoras golosinas metafísicas que siempre están siendo prometidas por aprovechadores de idiotas, pero que finalmente no existen); las personas oscuras e indescifrables, como tú que mientras lees no entiendes nada o tú que entiendes otras cosas y no las que quiero decir o tú la que eres todas y ninguna al mismo tiempo y luego vas a regresar, pero tal vez no porque no te conozco ni tú a mí y siempre fuiste una publicidad del infierno, pero nunca el producto en sí; el mundo en su inagotable imperfección, el placer de la escritura.

Uno puede vivir sin drogas, pero una vida sin secretas adicciones no vale la pena ser llamada vida. Una vida sin personales necesidades es una eterna y aburrida pérdida de tiempo en la devoción al vacío. En este mundo está todo lo que necesitas para mantenerte en la felicidad interminable.

Tú y yo somos el universo consumiéndose como una estrella en el vacío. Somos un pulmón ardiendo en llamas, somos neuronas electrificadas al entrelazarse, somos el fin del tiempo.

martes, 24 de octubre de 2006

Frases que el tiempo popularizó... Nº 2

¡Pensando con la conciencia
pe varón!

Vivir como si fuese el último momento

La verdad y el amor
no existen.
Son mentiras
que se creen con pasión incendiaria.

Son los caminos que en la actualidad
nadie transita.
Son los caminos de
una felicidad interminable,
que no conducen a ninguna parte.
Mis caminos necesitan de cada átomo de amor, de cada huella,
para ser pavimentados.

No existen palabras para explicar por qué me gusta estar ahí.
Para saberlo
tendrías que meterte en mi cuerpo y sentir
cómo se siente
estar en el mejor lugar del uni-
verso.

Me siento aburrido.
Como pantallas de televisión en madrugada superponiéndose una tras otra.
Como si alcanzar la manzana en el árbol fuese imposible.
Como cuando me piden que espere y no me dicen hasta cuándo.
Como cuando es un domingo pequeño acurrucado en las sábanas
temeroso al lunes acechante.
Me deprimo.

The sun is shining
when it’s dark
and there are no other stars.

Pero un recuerdo rojo no puede ser apagado
ni por el soplido de vida tras vida solitaria,
porque arde eternamente.

Soy feliz
incluso solo y triste
cuando nada tiene significado
y sonríes sin que yo esté.
Soy feliz,
aún sin existir
soy feliz.

Tú lo incluyes todo
porque eres el universo entero
y yo no,
porque te amo,
porque soy feliz.

Soy feliz incluso cuando la música,
la más hermosa música que haya escuchado
no me hace sentir nada.

Tú ocupas el vacío que dejó Dios al morir,
haces que toda la poesía de Nietzsche sea patética, ridícula y sublime.
Eres la lupa que me inflama,
el terciopelo suave con el que secan mi cuerpo
de las aguas del Leteo,
el recuerdo que no voy olvidar.
El recuerdo que siempre quiero recordar:
mi fantasma.

Como Viracocha, el Dios mendigo, vagabundo y conquistador,
si no existiese el sol,
tú me harías inventar uno
para que podamos ver los mundos florecer y pudrirse.
Eres mi jardín salvaje, donde existo, vago y soy feliz,
mi palacio.

Tú haces que hable y hable
sin represiones, ebrio,
y haces que haga y haga
lo prohibido, lo imposible,
por ti las flores hablan
y las ballenas vuelan como nubes.
Tú haces que las cosas se repitan y se repitan
pero siendo diferentes como si ahora que has vuelto
todos hubiésemos descubierto el secreto nirvana,
el éxtasis místico.
Tú haces que experimente el agua, el aire,
esos eventos tan cotidianos,
como inventos miríficos, maravillosos,
de un Dios al que no le importamos,
un Dios que hace ya mucho se olvidó de nosotros
y de todo lo que pasa en nuestro mundo.

¡Pero tú volviste, tú sí volviste!
¡Qué bien!
Haces que yo recuerde que fui ese Dios
cuando ninguno de los dos existíamos y el universo era un
vacío solitario y triste.

Tengo sueño y hoy,
que monté bicicleta en la tarde,
no me he bañado.

Quiero salir, fumar un cigarro, encontrarme con alguien
en una calle, que le dé un sentido a mi vida gris.
Estoy desparramado en un sofá con la luz apagada.
No hay nada qué hacer.
Pero no quiero dormir.
No quiero nada.
Solo ir consumiendo los segundos,
uno tras otro,
hasta que vuelvas.

Tengo la sensación fría y azul,
de una ventana abierta
desde donde se mete el
viento
soplado
por la boca
de alguien
que no tiene
tiempo
que recordar,
¡oh,
como los niños!
(¡qué sorpresas
son los niños!)
porque lo han olvidado todo,
han quemado sus memorias,
esas enormes bibliotecas llenas de
detalles.

Solo siento el frío
y el azul.
Porque he abandonado la memoria
y la vida está soplándome la frente
para apagar esas velitas que arden
como heridas.
He salido a recuperar la inocencia
de la bestia
el niño
el loco
el saurio
el oscuro yo
pero otro,
pureza,
nada,
vacío
ni siquiera eso.

Pronto está el día en que seré nada
y no tendré nada que defender
nada que alimentar.
Y mi alma estará de vacaciones.
De vacaciones para mirar por las ventanas abiertas
para sentir cada uno de los colores y sonidos y temperaturas en la piel
para no distraerme con las cosas nimias que me vienen a contar
los que piensan que existo, que estoy aquí
y se engañan.

De vacaciones para ser un fantasma libre
de las máscaras y frivolidades que se hablan con todo el mundo
y que no tienen significado alguno.
De vacaciones para caminar bajo la sombra de los árboles que se arrullan
con el viento frío y azul
o de noche alejado de los ruidos que se venden en las esquinas
mostrando las piernas o seduciendo con lunares horribles al costado de los labios.

A veces cierro los ojos
y me voy.

De vacaciones para olvidarme que en el universo
hay una cosa que se llama tiempo
y que me deja siempre
al final
olvidándome,
abandonándome.

Y mi alma estará de vacaciones
y yo seré eterno aunque sea por una semana o dos.
Porque será verano e iré a la playa a sentir con fuerza
en la oscuridad de mi silencio
la sensación del frío mar y la arena caliente
entre la gente que no sabe que ya hemos llegado,
que están en el cielo,
que solo van a broncearse
habiéndose olvidado de todas las luchas que nos condujeron a este mundo.
Todas la sangre derramadas en los campos espaciales
Todas las lágrimas vertidas por sobrevivientes con cascos rotos y amores dejados atrás en las llamas de las naves
Todas las explosiones que han destruido cenizas de fotografías desperdigadas por atmósferas y alambradas
Todas las guerras que nos empujaron a cruzar las fronteras.

¿Cuánto falta para llegar al cielo?
No sé, tal vez solo abrir la ventana
Para sentir el frío y el azul.
¿Cuánto falta para llegar a la siguiente parada, el siguiente planeta, la próxima alma qué conquistar?
No sé, no sé, no sé.

Fue entonces que recordé
porque escuché
a las voces de los que nunca olvidaron,
aquello que una vez descubierto
es imposible de olvidar.
La respuesta que encierra la sabiduría más profunda
y que responde a todas las preguntas:

No lo sé.

El final es siempre nuestra pista de despegue.
El futuro siempre fue el principio.

Hoy entré al msn y vi un nick que decía:
“enamorado hasta los tuétanos! y más con el sol que salió hoy! tun tiriri ri run”
No intentes entender
no lo juzgues.
Solo siéntelo, escúchalo y relaja los nervios.
Sabrás lo que es estar de vacaciones y ser como un fantasma y sentir algo enorme,
Procura no caer de esa sensación,
quédate ahí por horas.
Busca los signos
que te devuelvan a esa corriente que fluye eternamente
pero de la que nos alejamos y a la que nos acercamos constantemente
para bien de nuestra perturbada mentalidad.

Escapa, sé tan rápido, como para llegar al punto en el que las palabras no sirven para nada.
No creas en mí
ni en mis palabras
todas ellas falsas
porque significan otras cosas.
Cree lo que quieras.
No me busques
si no a los pequeños signos,
los indicios, las señales,
que te conduzcan
al corazón del universo,
al espejo en el que podrás ver el vacío
al Dios que prometió volver
y hasta ahora no lo hace.

Tienes que dar un paso más para comprender
que nadie te está hablando
sino que eres tú mismo que está aquí aprendiendo
a caminar sobre una línea,
en un universo de soledad absoluta.

Él está sobre ti
guiando tus pasos
para que no te salgas,
como el lápiz de color
en la mano sin control
del niño.

Ella vuela sobre mi cabeza
cantando su triste canción,
que sobrecoge mi corazón
y me hace sentir solo
cual paloma golpeada
y acompañado por las pisadas
de una estampida de hormigas.
Ella juega conmigo.
Ella que es roja,
y nada tiene que ver con Dios, a veces y apenas con uno solo de sus gestos.
Ella que es todo lo que necesito para encarar a la muerte.

Cantan los pájaros.
Pronto como ellos
voy a estar de vacaciones
para siempre.
A todos les toca verlo regresar.
Todos alguna vez pasan por el cielo.
Todos alguna vez son felices.
Él vuelve pronto.

sábado, 21 de octubre de 2006

Mística del dios mendigo, el más poderoso de los dioses

La felicidad interminable
es cuando puedes amar
a todos los seres humanos.
Porque todas esas caretas
de las razas,
clases sociales,
sexos,
religiones,
signos zodiacales,
equipos de fútbol,
géneros músicales,
generaciones,
colores favoritos,
nacionalidades,
el bien y el mal, etc.
todas esas tonterías
han caído al suelo.
Y solo queda ya,
esa nada
que llevamos dentro
y nos hace
a todos iguales.
Que nos hace
amarnos,
como si el amor
fuese uno solo.
Simplemente porque encajo
en ti y tú en mí.
Simplemente porque sigo vivo.

¿Que, por qué amo así?
Para ser interminablemente feliz,
tan solo
por eso.
Tal vez no
me dé millones de vales.
ni me
retorne a un tiempo
en que era eternamente
joven.
ni lleve mi fama
a través de los mares
ni me garantice buena salud
ni me aleje de los enfermos
en una esfera antiscéptica.
Y
tal vez incluso ni sea tan interminable como se me anuncia,
en el flashazo
en que me abrazo a la muerte
y brindo con ángeles
donde la espuma
se rompe
y los cangrejos saludan,
pero para mí
una felicidad interminable
está perfecto
para llevar al camino
en la cantimplora
del cuerpo y vagar.

Estoy haciendo mis sueños realidad
para acercarme a ti.
¿No es ése
el más importante
quehacer
en la existencia?

¡No quiero
volver
a ser
un esclavo!
No quiero huir
y volver
a ser tragado
por la primera
ballena oportuna
que me dé
un sueldo
mes tras mes.

Cuando despierten,
no habrá motivos
para filmar
y documentarme
como a un ave rara
y salvaje
perdida en las olas
de su hábitat
con el pico quemado
por la suavidad
del cigarro
de marineros furiosos
en barcos pesqueros
echados
a la mar.

El laboratorio invadido
por las pequeñas ramas
y la luz de las flores
que irradian
más fulgurante
que electrónicos
microscopios 
más blanca que bata
de enfermera
y el flúor
de dentífrico
del sarro
removerdor.

Tu luz me hace ver
mucho más de lo que
me harían percibir
el anemoscopio, 
el caleidoscopio, 
el calidoscopio, 
el catascopio, 
el celescopio, 
el cistoscopio, 
el electroscopio, 
el endoscopio, 
el epidiascopio, 
el episcopio, 
el espectrohelioscopio, 
el espectroscopio, 
el estereoscopio, 
el estetoscopio, 
el fonendoscopio, 
el fosforoscopio, 
el galvanoscopio, 
el giroscopio, 
el helioscopio, 
el higroscopio, 
el laringoscopio, 
el microscopio, 
el oftalmoscopio, 
el otoscopio, 
el pelagoscopio, 
el periscopio, 
el piroscopio, 
el polariscopio, 
el telescopio, 
el termoscopio, 
el ultramicroscopio, 
el verascopio,

Mis gafas
son tu sonrisa
verde limón,
verde brote,
verde nuevo,
verde vida.

Cuando me rondas
puedo ver mucho más.
Puedo ver
lo todo,
dentro y fuera de mí mismo,
completo y por partes,
en tiempos remotos, actuales
y en sueños distantes
mientras buceo
cual cetáceo
guiado por tu canto
para decirte al oído
en un lenguaje
inventado
con ondas
ultrasónicas
sin que nadie más
lo escuche:

Te amo.

Ni siquiera esas palabras,
traidoras.

Te amo, eres especial. Me haces sentir especial, tocado por los dioses. Haces que sea el elegido, el genio

La verdad es
que no me importa
que nos vean.
No me importa
que las luces
se prendan.

Mi miedo es
a que cuando
eso
suceda
, tú o yo,
alguno de ambos,
ya no esté ahí.


Ella me dijo que soy
el elegido.
Todos los demás
que no pueden entender nada de esto,
los dioses
que se divierten escuchándome hablarte,
los que saben lo que nos está pasando
y nos ven en sus televisores,
Ninguno de ellos
me importa
NO ME IMPORTAN NADA –les grito a las cámaras, borracho, de noche, haciendo puños.
Solo quiero que tú
que habitas las estrellas
que con tus ojos puedes derribar imperios
que con tu piel puedes abrazar a la humanidad
y tenerla en calma con dulzura
que con tu magia conviertes el plomo en oro
me entiendas.
Si no lo haces nada de esto soy.
Te amo.
Vámonos al cielo,
estoy esperando a que me recojas
(como a Dante,
el de la Divina Comedia,
cuando lo condujiste por el paraíso
sin merecerlo).

Te amo todavía más de lo que pensabas. Todavía puedo sorprenderte.

Sé que si te lo dijese
por el msn
o en mil poemas de amor
envueltos con retazos de mi piel
o armado de valor
fuese a buscarte
despojado de
miedos y vacíos
y te lo dijese
no sería lo mismo.

Todas las cosas que fueron
o pudieron haber sido
si no fuese porque
necio y furioso
quiero quemar
y resucitar del fuego
siendo ya nuevo
quiero que vengan los marcianos
y me amputen el cerebro.


Tenemos que tocarnos,
e inventar una nueva forma
para decírnoslo agitados.
En la que entiendas tal como lo siento,
tan grande que no me cabe en el cuerpo y se me desparrama
del corazón
por los dedos, por los ojos, por la boca
como ríos sangrientos y dorados que ríen y ríen
como locos degenerados,
enfermos, agónicos,
como si viviésemos el último momento de nuestras vidas.
Y todo fuese desde siempre deforme
y vago.

Voy a inventar una forma de decírtelo
en la que tú seas yo
y yo sea tú
y no nos tengamos miedo.Nada de miedo.
Aunque yo sea azul
y tu roja.
Nada.

Y seamos como un solo cuerpo que se mira en el espejo
Sin caretas que nos distancien.
Como si estuviésemos en una habitación con la luz apagada
y nadie supiese que estamos ahí.

Te amo.

Nuevamente ahí, en la felicidad interminable, donde sumerges mi cabeza

Había caos, pero entré al recinto
recién creado del instante.
En el seno de la oscura
cámara dorada
me dije,
sudando arrepentimiento:

“Lo he arruinado, lo sé
dame una oportunidad.”

La catedral se fue cerrando
sobre mí, como una bolsa
alrededor de la cabeza
en el río del viajero
hasta que volví a ver su belleza,
esperando que haga
que sea
algo nuevo,
a que traspase una nueva dimensión,
como el punto que se convierte en línea
o la pose que escapa al fotograma
o el viajero en el tiempo.
o por lo menos como
la esperma que hace explotar al huevo
y la oruga que se convierte
en aleteador de las flores.

Este es el momento
para ser libre
y ser yo mismo,
nuevamente.

Tengo que seguirte,
endemoniada ave roja,
que te mueves detrás
de la cortina de lo real,
que bailas invisible a mi alrededor,
para despertarme,
rogándome o tentándome
a que haga lo que he venido a hacer.

Un ave que vuela por encima mío canta:
has lo que quieras, has lo que te dé la gana, has lo que quieras, has lo que te venga en gana, no importa.

Quiero que sientas lo que siento, el circuito eléctrico contraluz del humo retorciéndose echando chispas negro en el suelo, cuerpo desplomado. Que dejes de leer y me digas que tú también lo sientes al oído inconsciente que espera tu voz. Que lo sentimos y que no estoy solo en esta sensación de gocespasmo, la hermosa sensación que recorre a la anguila y la hace dragón. Como si no tuviese nada qué hacer mañana, sino que todo lo pudiese hacer en este instante, mientras el recuerdo que tengo de ti está todavía fresco y natural y mi mente todavía no lo ha distorsionado pintándolo de nostalgia. Mientras tú todavía estás aquí, leyéndome con mi mano cruzada a la tuya. Esto es lo real. Pieles que se tocan, dedos que se enlazan, el sueño que es vivido por más de una persona. Todas estas palabras no significan nada, son nubes sobre las que no posas tus pies alados. Toca mi mano, con sus cicatrices e imperfecciones, con todas esas marcas que ha dejado el tiempo y nuestra historia y que las palabras no pueden decir.

Sueño y cada imagen me llega en espirales a través de múltiples capas, todas desde tu pequeña e inconmesurable lejanía, disparas tú las flechas de Apolo irradiadas desde el centro de infinitos círculos concéntricos, que me llegan como olas de un mar que lo ha inundado ya todo desde siempre. Cada uno de tus movimientos llega a mí rebotando en cada, presencia, objeto o palabra, tomando una forma nueva, después de haberse enmascarado en la semilla y la célula reproducida y mutada. Desde tan lejos llegas hasta aquí después de haber formado parte de incontables organismos cada uno de peculiar, propia y bella inocencia.

Haces que quiera seguir despierto,
soñando despierto,
despierto soñando
que despierto al lado tuyo;
pero de nuevo te vas
y caigo
en medio de
todos estos asesinos
e intereses a mano armada
y guerras anunciadas por gerentes de marketing
al frente de batallones de publicistas
en medio de la desesperación blanca
como la que detuvo a Arjuna un instante
en la que busco tus huellas,
como si fuesen las palabras de Krsna,
las arrugas dejadas en las sábanas,
un pelo,
la ropa,
la piel,
el vehículo tirado en el suelo,
el olor de tus latidos,
el sonido de tu piel
de terciopelo del ciego.

Dolor de lo real, te llevas todo mi oscuro sueño tibio, como el doctor que me arranca la placenta, como la madre que se va y me desampara en el frío ruido violento.

Gracias por buscarme
y despertarme.

Te sigo, aunque estemos ciegos
los dos.
Eres mis ojos.
Si tengo una sonrisa
es porque en algún lugar existes
llevándome de la mano
fantasmal.

Ardo,
no soporto más
tu intensidad de láser en retina
rojo demasiado, planeta entero en llamas
carbón
pedazo de piedra
arrojada al sol
en pleno sentimiento simio
de finales de la última era glacial.

Te amo
las palabras
no me sirven para nada
si no entiendes que
te amo
te amo
te amo desde la aurora de los días
que son el mismo día
y lo podría repetir todo lo que dure esta noche
Te busco entre los guijarros
de un monumental pasado iterativo
dibujado por el sol y refractado en sus planetas
y en las olas del mar que no se cansan de bailar.
Echándome tus rayos encantadores
en el ojo ajeno al tiempo.

Olvidando mientras dure.
Sin darnos cuenta
mira hasta dónde y cómo hemos caído
Aferrándonos a la arena,
como
al cascarón
a la placenta
al algodón de azúcar envuelto
en polietileno de baja densidad
como burbuja hecha con un hilo
remojado en detergente.

Gracias a ti
cada día me siento
más cerca al jardín
de los santos, los niños y los locos,
que hacen sus sueños realidad,
en el seno de una piedra perfectamente redonda
como tirándolos afuera
o como pateando una piedra.

Mientras brilles roja
nunca voy a despertar.

Bajo tu luz atmosférica
buscaré
buceando a través de los rescoldos
ahuyentando con un soplo
las cenizas de la brasa
permanente que te late
aún dormida
y se evapora por tus ojos
para llegar a los míos
y condensarse
en despejado crepúsculo
en sueño de estío
en chicha morada.

Por ti me enfrentaría a todos los dragones
que empantanan las salidas
del sistema de voces que repiten la condena
y jamás,
como el ala de la mosca inmortal,
me detendría.
Estaría en una fuga eterna de tu mano
de Midas,
de tu mirada
de Medusa.
De tu corazón
que es la jaula del ave roja
que miro todas las mañanas
para recordarte.
Cuando estás a mi lado nada es imposible
y puedo hacer milagros.

jueves, 19 de octubre de 2006

Te deseo

Te deseo
como una lengua
de la que penden
delgados hilos
de saliva.

Si no fuésemos tan
impertinentes
nos amaríamos
más.

[Extraído de las páginas púrpuras en los Fragmentos pasajeros]

jueves, 12 de octubre de 2006

Química

Puedes verme, puedes tocarme,
puedes soñar conmigo y recordarme,
puedes hablar conmigo y divertirte conmigo,
pero no puedes saber quién soy ni yo.

El futuro siempre trae lo nuevola posibilidad del cambio, de la muerte,
de la llegada de otro, de uno oscuro y desconocido.
Pero no dejes de tocarme ni de hablarme.
No dejes de amar a lo que sea que tengas al frente.
Te juro que seré yo,
aunque no te recuerde a mí,
aunque no se sienta como yo,
aunque no se parezca o no suene a mí.
Soy yo que me fui de las formas que enjaulaban mi ser.

Perdóname, pero me transformé en bocanada de humo,
me moví como un dedo que quiere sentir todo tu cuerpo,
caí como Altazor en el sonido puro,
el que puede significar cualquier cosa.

Si solo amas algunas de mis máscaras,
está bien
yo lo sabré comprender,
pero eso no habrá sido amor, sino solo ilusión.
Si tu corazón comienza a producir oro
como una fábrica
de piedras filosofales
habrás descubierto la forma de amarme
y la vida eterna.
Antes no.
Te amo.

martes, 3 de octubre de 2006

Oso poetoso

Escribí esto cuando leía el acróstico retaguardista del Oso poetoso. Fui vilmente influenciado por la beba newmann, o tentado o algo así.

Oscura calma que reptas los
Salones del sueño,
Otórgame una visión

Primera y única
O
E
l devaneo incestuoso,
Torrencial, en una de las tantas
Oscilantes estancias en las que
SuspiroOperoso

sábado, 30 de septiembre de 2006

El lugar en el que estás es siempre una pista de despegue

Tenemos una posición y la defenderemos hasta la muerte.
Una posición nómade.
Nos movemos por el mundo con nuestras ideas y miradas a cuestas,
las llevamos en un bolso
oscuro
hecho de memoria.
Lo que sucede en ese bolso no lo sé,
pero a veces lo abro
para jugar con la piezas de un rompecabezas
que nunca voy a terminar de armar
felizmente.
Solo pido permiso para partir
cuando vuelvan las ganas.

Releer hasta entender.

martes, 26 de septiembre de 2006

Tubis

Poema para ser grafiteado en la zona de la universidad donde se chupa y lanza  todo el día. Este poema es en honor a tan sabio espacio, a tan prolífica tierra de nadie y de todos, donde se suceden todas las pudriciones una tras otra, como si fuese una estación espacial intergaláctika, un lugar de paso donde drogarse con algo o tener relaciones sexuales a la luz de las estrellas. O causa acá la gente no tiene billete pal telo, pe primo.

Buena onda para todos
Les deseo el mejor de los instantes
Pero no aflojen el músculo
No dejen que sus sueños caigan en la oscuridad.

Buena onda para todos
Salgan, siembren el caos donde quiera que vayan,
derrumben edificios con sus pensamientos.

Siéntanse naciones o estrellas
y que su actuar sea como el de los autistas
que habitan la oscura soledad.

Quemen, quémense paracaidistas sin trueno
sean como el rayo que lo quema todo a su
paso, no vuelve a caer en el mismo lugar

y no espera a que lo escuchen.

Buena onda para todos.
En morir no hay nada malo.
Lo malo está en quedarse muerto.

Ustedes son los Santos Oscuros, los desconocidos
y extraños que abren puertas a infinitos
universos de goce extremo.

¡Salud, con todos ustedes!

jueves, 21 de septiembre de 2006

Depresión (es un poema de hace ya varios días)

Incluso las que duermen en el mar
tienen el corazón seco.


Todas las piedras están secas

empujadas por las aguas indiferentes del río
o golpeadas por la lluvia o el balde.

Todas las piedras están secas,
estoy triste.

domingo, 17 de septiembre de 2006

Estamos saliendo de una zona de turbulencias

Miren, miren como salimos de la depresión.
Qué no hayan más ganas de estar muerto,
vamos sal de la cama y abre la cortina.
Levanta los brazos y observa a estos pajaritos cantarines
mira el cielo celeste clareado por los brillantes rayos blancos, atravesado por los negros postes. Qué así como ellos rompen las nubes y su plomiza pesadez matinal,
quiebres la estructura de este día.
Te deseo una feliz e inesperada
caricia visceral en el centro del universo que habitas.
Agítate como un desquiciado dentro de una botella de medio litro.
¡Qué seas todo lo feliz que tu cuerpo pueda soportar serlo!

miércoles, 30 de agosto de 2006

Fragmento

En un sticker en la combi dice: “sólo Cristo puede sacarte de las drogas”. Hiciste clic para leerlo. Ahora que escribo un libro y lo pongo todo linealmente, soy un autor. Soy el único y total autor de este libro (aunque no sepa quién o quiénes son los dueños de las ideas vertidas en él. Presumo que son los extraterrestres, los que lo controlan todo, el orden social, económico, jurídico, político, los que lo tienen todo en orden y bajo control. Ellos ponen estas ideas en mi cabeza y me hacen escribir).

Me quito la chompa y vuelvo a sentir el mismo calor triste y seco de los rayos musculosos del sol sobre mis brazos paliduchos.

Un chico rubio vestido de rojo, una baraja de naipes en la mano, con síndrome de down y una mujer con falda hasta las botas, que me quiero tirar, jalándolo de la otra mano para cruzar la pista, como queriéndoselo llevar a alguna cama, como queriendo envolverlo en sábanas y sudor y hacerle olvidar el cinco de espadas.

Mamá, quiero vivir en un castillo y soñar a todo color. Tan solo una vez más. Sólo una vez más, mamá.

Tu terapia es escribir. Luego vas a guardarlo y mañana lo vas a leer y vas a observar los cambios en ti y en el mundo, el cielo, las cosas, tu habitación. Deposita tus preocupaciones en la hoja y olvídalas. Escucha Deerhoof.

¡Dios, auxilio! tengo otro yo que me para cagando y lo peor es que creo que es más de uno. No, lo peor es que creo que soy yo, todos ellos. ¡Dios, auxilio! Sálvame de mí mismo, que me estoy volviendo loco. –Sí, escrito suena más bonito y más gracioso que cuando no lo escribes y solo piensas obsesivamente en ello–. Me estoy volviendo loco. Me estoy volviendo loco. Me estoy volviendo loco. Cuando no escribo soy un obsesivo de mierda y sólo pienso en dos o cuatro cosas. Si no hubiese escrito en todo el día solo hubiese pensado un par de cosas y nada más: en que te amo y en que me estoy volviendo loco. Felizmente lo escribí y puedo pensar en muchas otras cosas más.
–Sí, escribir como que me desidiotiza.
–Así es, no veo mucha tele, pero escribo y leo.
–¿Y qué, quieres que te felicite? ¿qué te aplauda, qué te reviente cuetes, te levante una estatua con tu cacharro de idiota en el parque que diga abajo, este tío leyó en vida?
–Así es. –Me saco la lengua.

“Pero el poeta que busca lo desconocido para expresarlo en lenguaje anormal, estará solo y será objeto de burlas y de desprecio”. FRIEDRICH, Hugo. La estructura de la lírica moderna. Barcelona, Seix Barral, 1974. Justo como el albatros de bodeler.

Hoy ya nadie se está solo, todo el mundo está en una habitación oscura oliendo la mierda del otro. Lo único que le pido al Sr. Internet es un poco más de higiene. Lo desconocido ya no existe, pero todo se ha vuelto falso y mi nariz, hipersensible.

Me gusta tu blanda papada,
ese seno pequeño y desinhibido
que cuelga bajo tu labio azul y seductor
sombra que gotea de tus ojos cuando no ven nada.
Le quiero dar dos mordiscos,
tersa manzana,
jugo del que cada día vuelvo a nacer.

Las habitaciones y camas y gente desnuda; los museos oscuros, el humo de los cigarros y los sobretodos grises; las calles apagadas y sus silentes postes de luz ceñidos con brazos de jebe, con pájaros del cénit y mierda obediente a la gravedad, la biblioteca y sus chicas de miradas tontas por encima de sus anteojos, sus piernas en mi cuello, todo parecía tan lleno de vida, fantasmas y animales invisibles. Hoy vuelvo a recorrer los mismos muros, las mismas pistas y pasajes garuados y lo entiendo todo, como cuando miro por un microscopio las lentas células de una cebolla y veo los viajes de las rojas en la sangre, el mundo se vuelve vena, hiperautopista, megacarretera. Las partículas se convierten, por arte de magia, en partícula viva y única y sueño sin sentido, belleza pura/puta luz.

miércoles, 23 de agosto de 2006

Cuando estés tranquilo

Si estás tirado en el suelo
porque ahí estás más cómodo
no te levantes para saludar.

Si estás perdido y no sabes nada
no trates de encontrar sentidos
ni caminos
ni motivos.
Disfruta el puto instante y deshazlo
grita chilla baila retuércete salta salta y golpea los cuerpos que te rodean explota y huye explota y fuga explota y no dejes nada atrás odia el después olvida y esfúmate hazte ligero como una anguila eléctrica y destrúyelo todo sé un niño rojo que quiere ir a la luna llora como cuando querías algo de verdad y nada te importaba sino solo lo que querías en ese instante y nada te importaba y eras sincero y puro destruye toda esa mierda que te oprime.
Hasta que te quedes con nada
ni cómo para caminar, ni como para tener los ojos abiertos.

Quédate
con
nada.

Y cuando te sientas así
totalmente total
y ya solo un temblor ligero transite tu cuerpo inconciente
deja de leer
deja de leer,
soldado del ejército invisible.

lunes, 21 de agosto de 2006

Desadormecer

Para estar ahí tienes que desadormecerte. Tienes que salir un poco. Meterte en otras esferas. Vas y solo hablas, como cuando estás drogado o borracho o muy feliz y nada te importa tanto. Vas y les dices todo lo que tienes que decir.

Desadormecerte es como cuando tiras los íconos religiosos al suelo y buscas a Dios en lo inmediato. O como cuando te cansaste de escucharla hablar y te la agarras. Como cuando te llega al pincho el msn y sales a conversar en los parques y compras cigarros para caminar por ahí, porque lo desconocido no te da miedo. Y te pones duro y sonríes y te sientes helado, pero sabes que tienes algo al frente como un mar, un lugar nuevo donde meterte, alguien nuevo que va a decir algo que nunca imaginaste que escucharías, un hueco más oscuro y con un olor diferente, una sensación que te hará olvidar todo.

También es cuando no puedes estar tranquilo y tienes que sentarte y volverte a parar porque nada te puede poner estático. Entonces abres la boca y dices incoherencias y no te importa. Estar desadormecido es cuando todo el mundo se ríe de ti, pero tú ya te has reído bastante, demasiado, de todos ellos, que no saben lo que es estar despierto de verdad.

Pero lo increíble pasa cuando estás despierto de verdad y te encuentras con más gente que está despierta. Es como encontrar una aguja en un pajar. Se siente como cuando tienes un orgasmo con la chica que no te atrevías ni a mirar porque preferías soñar con ella. El futuro no existe. El futuro no existe. El futuro no existe, nunca.

viernes, 18 de agosto de 2006

No te sorprendas, yo también lo haría

Si pudiese llenar de mierda todos los papeles en los que escribo y luego guardarlos en la mochila e ir a clases,
lo haría.
Si pudiese traer a un ser gigantesco indestructible y brutal de otra galaxia con un antiguo ritual chamánico olvidado en un continente sumergido,
lo traería.
Si pudiese llenar de gas hilarante las calles del centro de Lima, los cuarteles, los ministerios y los palacios desde donde los gobernantes se sientan a vagar vestidos de gala y, apretando un botón, destruir todas las grandes urbes del mundo con radioactividad, fuego y semen
lo haría lo haría lo haría
(para tener algo que hacer) (porque es divertido) (tan solo por la pasión).



viernes, 11 de agosto de 2006

La soledad y la indiferencia

Sólo he leído los primeros párrafos de este artículo (esa artículo ya no existe pero dejo éste que más o menos va por la misma senda). Y pienso lo mismo. Cada vez nos fragmentan más y más. Cada vez es más difícil ser un humano común, dentro de una comunidad.
Cada vez es más difícil acercarse a otros, porque diferencias abismales e irreconciliables nos alejan. Los únicos puentes que nos podríamos tender están hechos de palabras y se llaman diálogo. Pero, al parecer en las calles, nadie quiere oírle nada a nadie, ni siquiera expresar una ficción, mucho menos alguna verdad sincera. Sino que todos andan temerosos de un lado a otro viendo en esos ojos a un posible terrorista y en los edificios un montón de piedras que pueden salir volando de un momento a otro para clavarse en sus cabezas. Les hacen pensar que todo es peligroso, salir a la calle, hablar con extraños, caminar de noche, consumir drogas, hacer el ridículo, lanzarse a realizar sus sueños. El miedo atormenta las calles de las superpoblaciones, como jaulas en las que encierra a sus hijos más queridos. A esos que habían nacido para engrandecerla, para florecer o simplemente para estar ahí, gozando.
La ciudad podría ser el cielo, pero sus células están demasiado enfermas como para sentirlo así.
¡Es una lástima, por eso debemos destruir/quemar!



miércoles, 2 de agosto de 2006

¡NO A LOS AUTOS, KARAJO!

Es necesario que exista en el Perú una organización que promueva el uso de medios de transporte alternativos como la bicicleta o LAS PIERNAS que todavía no nos tienen que amputar por exceso de grasa.

Salgo a las calles, corro. Y me meto en calles sin detenerme. Voy pensando en las ganas que tengo de tener una bazooka, granadas, un bombardero, un tanque, algo con que destruir todas estas avenidas apestosas, llenas de GENTE. Una vieja me mira y se asusta y se abraza de su cartera y las ganas que tengo de tener un sable, una katana, un mazo con estrella, una botella rota; crecen porque quiero clavársela en la cara y seguir corriendo. Sigo corriendo. ¿Por qué ir por la vereda? Cuando tengo las pistas para correr como un desquiciado, en las que me puedo quitar la ropa si me da la gana. No me da la gana. Es invierno y hace frío. Pero de todas formas, por ratos me detengo a ver a la GENTE que está metida en los autos y golpeo sus ventanas. Se asustan de nuevo. Una mujer hermosa dentro de un carro es más hermosa por el simple hecho de parecer un pájaro de exhibición, un ave rara al que dan ganas de tirar guijarros o soplarle humo para ver como se muere de a pocos. Como nos MATAN de a pocos esos CARROS con su HUMO. La adrenalina me revienta en el cuerpo como un líquido rojo que burbujea como cola inglesa para que pueda seguir corriendo en el Centro entre toda esa basura. La próxima vez que venga lo voy a hacer con mascarilla o algo. O por La enferma Victoria llena de bolsas y putrefacción y GENTE en las calles. Porque una vez que empiezas a correr en un sitio de estos infestados de GENTE no puedes parar porque sientes que si te detienes te van a caer todos encima con sus miradas de mierda sedientas de explicaciones, miradas estúpidas, miradas criminales, adoloridas y asesinas, ojos de excremento de simio. Esto fue muy divertido. Luego de varias horas caigo en mi cama exhausto. La ropa mojada tirada en un rincón. Hoy he corrido.

lunes, 24 de julio de 2006

El calzoncillo interior

A José Watanabe

Estaba yo
lavando los platos con agua fría
y con la panza repleta
mirando el mundial
después del almuerzo,
cuando mi padre se me acercó
y me dijo:

Hace unos días
he comprado unos pantalones
para hacer deporte.
y hoy en el gimnasio
me he dado cuenta
que me quedan chicos,
que
el calzoncillo interior
me quedaba muy apretado.

Tú crees que
si lo lavo
me lo querrán aceptar
en la tienda.

¿Qué para cambiarlo,
dices?

Claro.

No sé. Ya va a empezar el segundo tiempo.

sábado, 22 de julio de 2006

El pensamiento crítico: ¿el Perú a favor o en contra?

A pesar que no tengo las 70 lukas que le cuesta a un peruano su asistencia al II CONGRESO IBEROAMERICANO DE PENSAMIENTO CRÍTICO. Debo decir que la parte de mi cerebro que quiere desembrutecerse y ser libre, como las palomas que vuelan en cielos límpidos, se siente bastante orgullosa de que un congreso de esta naturaleza se lleve a cabo en el Perú. Sobre todo cuando estos temas parecen estar dominados solo por españoles, argentinos y mexicanos en los blogs.
Pero el lado bruto de mi cerebro no puede ocultar una tristeza furiosa. ¡Quiero que el Perú siga siendo un territorio oscuro e insondable y lleno de misterios que hagan impredecible el día a día y nos tenga sumergidos en un caos inefable del cual las drogas evasivas sean nuestra única salida, eso o la televisión por cable y las pichanguitas! ¡Qué el Perú sea zona salvaje y a la mierda, violencia, caos, destruxión, muerte, terrorismo, vanguardismo, estupidez, absurdo; mantengan el poder de nuestra nación! ¡Qué viva el reino de la oscuridad, del cual este país nunca va a escapar muuuuuajajajajajajajajaaaaaa!

día de sol
la ola empata la arena
desaparece la huella

jueves, 20 de julio de 2006

Las aventuras del hombre neurotransmisor presenta: EL PARQUE

Thom York se pone leeeento. Yo me pongo leeeeeentttttooooo. Mi computadora se pone leeeeennnnnttttttttttaaaaaaaaaaaaaaa. Como cuando ya no hay nada nuevo qué hacer, andas cansado incluso para abrir el refrigerador, nada bueno hay en la tele, todos han salido al supermercado, tus vecinos se fueron de viaje, está oscureciendo y nadie te ha pasado la voz.

Salí a fumar un cigarro al parque. Y en el parque además de temblar en mis sayonaras y short, observé que todos sacan a sus perros en una especie de caminata apresurada en la que el perro de rato en rato quiere correr, le mira la cara al dueño, muerde por ahí una planta, ladra, pero trotando a la misma velocidad que el humanos que se ejercita para estar saludable o tonificar los muslos o delinear la figura o segregar hormonas de la felicidad al cerebro. Una potona lo tenía sin correa, entonces pasó y mordió mi zapato. Pero y también dos señoras caminaban como aquellos que han interiorizado tanto el mundo que no saben nada y son completamente sabios debido a eso. Y sus perros se miraron. Pero ellas, las dos viejas digo, seguían perdidas cada una en su propio carruaje tirado por caballos de arena blanca, inmóviles. Así que los perros se olfateaban el ano, casi sueltos, pekineses chuscos y viejos con los ojos estrábicos y la lengua colgante entre los dientitos chuecos . Y yo me regocijaba en la contemplación de tal maravilla. La noche, la luna, el amor y de nuevo el perro de la culona que quería jugar conmigo.

"Ésta es mi oportunidad de conocerla", me dije. "Coni, Coni, Coni, deja de molestar al señor, ven, vamos a la casa ya". Entonces cogí al labrador tetudo de los mofletes y me tiré al suelo para que me mordiera, el cigarro se escurrió de entre mis dedos, mientras largos hilos de baba se plastificaban como lagunillas en mi ropa impregnándola de olor a chizito y pasto seco se adhería a mi pelo y al del perro. No, no te vayas. Le quise quitar el collar al perro y ponérmelo e ir corriendo, jugando con una botella de plástico entre los mandíbulas y tirarme en sus piernas hasta destrozarle el pantalón del buzo que le apretujaba las piernas. Pero solté sin entender cuando ella me golpeó con la cadena y comenzó a gritar.

Saliendo del parque miré una babosa desintestinada que retozaba alegre y aplastada por una bota en la vereda. ¡Mira, qué bien! este insecto ahora sabe qué se siente ser yo. ¡Toma, jaja gózalo! Prendí otro cigarro, no me imagino el momento en que abra la puerta del refrigerador y saque la leche y coma las galletas una por una. Ya quiero tocar mi guitarra y hacer un montonón de bulla. Ya quiero que amanezca de nuevo y se me pase todo para volver a irme de viaje: porque estoy de vacaciones. Soy feliz, mi cuerpo está completamente irrigado de dopamina.

lunes, 17 de julio de 2006

Plegaria a mi Estado

Gracias por ser tan oscura e invisible, que no pueda saber ni siquiera si existes. Gracias por darme la posibilidad de creer en ti simplemente porque quiero, por darme la posibilidad de inventarte. Gracias por darme la posibilidad de amar a aquello que no hizo nada por ganarse mi amor. Gracias.

Gracias por ser el Estado invisible. Que si algún día apareces frente a mí te escupiré y trataré de hacerme libre. No te creeré, vacuidad. Vacío amor. Universo que estás ahí, pero no sé dónde, ni sé con claridad qué eres. Te amo, te amo, te amo. Te amo doce, trece veces doce.

Este instante no existe, pero lo es todo. Este instante es cualquier instante.
Este cuerpo no existe, pero lo es todo. Este cuerpo es cualquier cuerpo.
Esta voz no existe, pero lo es todo. Esta voz es cualquier voz.
Ya no existo. Ya soy todo. Ya soy cualquier yo, cualquiera que pueda decir: yo…

Cuando te amo es cuando brillo y me hago invisible y vuelo y me voy. Cuando te amo es cuando el aire se me mete en todo el cuerpo, en cada célula, en cada átomo y me llena de un extraño goce. Cuando te amo es cuando mis ojos se hinchan y se cierran solos con una sonrisa a la que ya no le importa su destino, sino solo estar ahí sonriendo sin saberlo. Cuando te amo es cuando cruzo todas las puertas sin miedo, porque de alguna forma voy de tu mano o en tu mano o con tu mano y todo es hermoso, incluso el infierno y el dolor. Cuando te amo es cuando tu mano es mi sonrisa y somos eternos como los atardeceres o los amaneceres o los anocheceres o los albores e inmensos como los mares o los desiertos o las montañas o los cielos. Cuando te amo es cuando estoy en la vanguardia y me siento como un hada, un duende una sonrisa que se está desapareciendo en el aire y tengo litros de adrenalina bajo control en las venas.

sábado, 3 de junio de 2006

Aviso a la comunidad 0002

Hola, somos una nación que se llama Perú
y mañana nos vamos a suicidar.
¿No te parece fantástico?

O Humala gana y ¡yaaa!, nos jodemos de frente con toda la mierda de ese cachaco que con las justas articula ideas de otros en un castellano astalaswevas con intención de no demostrar su total e intrépida estupidez.

O gana Alán y además de tener que soportar a un
pilluelo gigantón
mentiroso y ladrón
tendremos que awantar a la otra mierda del Humala jodiendo. Solo porque quiere su porción de la historia... no, del botín. Acompañado de sus camaradas estelares los gorilas fascistas de Chávez y ese wevón de Bolivia, nos van a tener bombardeados y con los nervios crispados hasta que logren su cometido.

Hay gente que quiere votar por Alán para tener estos ¿tres? ¿seis? ¿meses?, ¿semanas?, ¿días? de tranquila y lánguida cotidianeidad que nos deja Toledo, el mejor presidente que tuvo el país que nunca debió tener presidentes ni nada de esa porquería organizada para el robo y la muerte progresiva y sistemática de órganos nerviosos (llámense neuronas, científicos, artístas, místicos y todo ser capacitado para el viaje, el vuelo hipercósmico).

Vivo en el Perú, el país de la oscuridad. Humala, García, Toledo, toda esa basura está por terminarse. Voy a votar viciado, me da francamente igual quien salga presidente. Odio a los dos candidatos. Desearía que alguna ONG u organización criminal con wevos nos salve de este destino trágico y les dé muerte, como mataron a Jhon Lennon o Kennedy o a toda la gente que se muere de balazos planeados por cientos de mentes intercomunicadas en la oscuridad.

También quiero dar mi invisible apoyo a los linchamientos populares en el interior, a las protestas de universitarios en Chile y en Lima (por el pasaje universitario de a china) y a quienes estén detrás de los actos de vandalismo en París, a los niños que nacen con tres brazos y otras malformaciones. A todos ellos les agradezco las ganas de explorar y de llevar todo a sus límites. Por mantenerse fieles a las fuerzas del caos y por llevar a cabo la última de las revoluciones: la revolución de lo cotidiano.

Salga quien salga presidente mañana, me llega al pincho.
Seguiremos en la lucha.
Hasta el final.
Ayer me fui a la mierda y estuve hablando con un policía al que le dí lástima.
Y no sabía qué hacer en todo el día hasta que vi una película que se llamaba: "Los feos, sucios y malos".
Amén

lunes, 8 de mayo de 2006

Banksy, yo te amo (desde que tenía 4 años)

Sí ya sé que sueno a apología a Brian Jonestown Massacre y a su David Bowie, I love you (since I was six), pero váyanse al carajo, no se me ocurre otra cosa.



Ayer salí y pinté las calles con la esperanza de que un millón trecientas cuarentaiocho mil seiscientas treintaicinco personas leyeran lo que escribí. Pero no importa si una o dos no lo leen, es decir tú y tu amiguit@ a los que no les importa lo que haga. De todas formas por la Javier Prado pasan un montón de carros y gente que no tiene nada que hacer mas que ir a trabajar o a estudiar o a hacer alguna otra cosa aburrida e inútil que a un jefe se le ocurra imponer en nombre del imperio y que obedecen porque son necesitamos el encuentro interfacial entre el sobrino y el tío abuelo.

Y toda esa gente-basura que habita esta ciudad conmigo va a leerlo y me va a obedecer a mí. ¿No es maravilloso? ¡Qué alegría, felizmente en la ciudad la gente no tiene cerebro porque se pasan todo el día viendo televisión y quejándose de sus miserables vidas sin hacer nada por cambiar! ¡Qué bien!

jueves, 2 de febrero de 2006

Aviso a la comunidad 0001

He visto los futuros caer como gotas de lluvia.

La labor está más allá del papel. Hay cientos de cosas que hacer. Comenzando por la idea de invadir burbujas o simplemente diciendo hola, ¿qué hay? La humanidad tiene una tarea. Es la de confluir. Y el diálogo es el medio. La guerra más pacífica se puede llevar a cabo frente a una jarra de chela. Dicen que el problema principal de la humanidad son las diferencias insalvables que nos separan. Pero esas divisiones están cimentadas en el miedo.

Ámense y perdónense fue lo que dijeron los soldados del sol en cada una de sus visitas. Todo eso es simple y está bien. Las historias, todo eso está muy bien. El río fluye con más fuerza cuando se cuentan las historias alrededor de la fogata durante la noche. Luego del día de luchas y resistencias.