jueves, 5 de junio de 2008

Deberíamos dedicarnos al activismo y no a la literatura, pero qué flojera (crucifíquenme si quieren pero igual me llega al pincho)

Dedicado a todos aquellos que en su momento pensaron que era bonito parecerse a alguien más.

Desde que leí al uruguayo Leautreamont, que no leía algo más indecoroso.
Si alguna vez me saco el Nobel, espero que sea gracias a este poemario.



Si no fueses tan deforme, ¿cuál sería tu gracia?

¿Hay que ir por todos lados destruyendo?
Nos ponemos unas flores de mierda, como los hippies.
Nos drogamos hasta por las wevas como los punkis.
Hacemos tonterías artys que solo nuestros patas entienden y consumen.
Lloramos como emos con casacas de cuero negras como los metaleros.
A ver qué más, qué más, qué más

Qué difícil es no ser uno mismo ahora que todo está tirado en el suelo.

¿Te molestas si te digo que tienes cara de papa?
Ojalá mis blasfemias te chocaran
y te detuvieses a olisquear este vómito gentil por algo más
que unas chekeadas a las fotos.

Con cariño, mis respetos.
Ojalá decirte que te amo,
realmente significase que te amo.

Puedes hacer lo que te dé la puta gana,
estoy preparado para todo.

Ser anarquista hoy en día es algo muy difícil de lograr.
Es una mezcla de hacer dieta y ejercicios
con estar pensando en comprar carro y casa.
Ser anarquista hoy en día es una mierda
si no tienes plata
y si la tienes
también.

Todos se van a ir al infierno y yo lo voy a disfrutar.
¿Ya qué más puede morir de mí? Si de mí ya no queda nada.
A lo mejor solo una risa que se caga de risa como tú.

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¿Sigues esperando al Mesías?
¿Tú también tienes una vendetta pendiente con él?

Cada vez que veo a un cristiano con su cruz
pienso que lo único que espera
es el retorno de Cristo
para que vuelva a morir por él.
Es verdad, solo quieren volver a ser espectadores
de ese show hasta las wevas, para decir "yo lo vi y al tercer día resucitó ese pendejo".

Putos cristianos de mierda, un día de estos me voy a dedicar a matarlos a todos.
Porque el único hijo de Dios soy yo y nadies más.

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Apuesto a que tú hubieses querido escribir este poema

Lo único que quiero es cagarte el cerebro
pero seguramente no te vas a dejar
lo cuál me parece cagonazo.
-¿Para quedar cagado como tú? -me vas a decir.

Hay que irnos a la mierda
pero a la mierda mierda, tío.
Puta madre
wevón,
hay que irnos a la remierda,
pero bien hasta el fondo
y sin salida.

-Voy a salir con una wevona. Tal vez me la cache. Tal vez me la agarre.
-Primero sácame la pinga y luego me hablas de la perra con la que vas a salir este viernes a besuquearte.

¿Quién te ha dicho que es normal fumar 2 wiros diarios y 5 un viernes? ¿8 un sábado?

-Por las wevas lanzas tanto.
-Si, eso ya me lo han dicho.
Que hay drogas más fuertes y más interesantes. Sí, eso también ya lo he escuchado.
¿Y?

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Díganles a todos esos falsos profetas que se vayan a la puta madre.
Sean esclavizados como sus padres lo fueron.
Vamos, hijos de Israel, salgan a mover el culo,
salgan a vender sus cuerpos y con ellos su tiempo de vida,
su estadía en l'Arequipa.
A menos que sean grandes capitalistas
en cuyo caso pueden del mío de la forma que sea y al precio que gusten
pues al fin y al cabo el mundo y su agua y su oxígeno
y sus animales,
(esos que dicen que no lo son
y los que no pueden decirlo),
las plantas,
las drogas y en general todas las cosas que valen la pena
y se venden en los mercados y a través de la tele,
les pertenecen.
Les pertenecen por completo porque son los dueños de todo y con derecho.

Cuando sea grande quiero que otra hija de Richard Hilton se enamore de mí, una que al menos no sea tan puta, pero que igual tire su pelota, haga buenos mamelucos y tenga un cuerpo bien antiestresante.

Nicky, ya juistes.

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Algo anda mal, ¿no?
Algo anda muy hasta el culo.
Y nop, no soy yo.

No soy yo, amix,
NO SOY YO.

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¿Qué son 40 mil chinos muertos?

Cómo te hago entender que no me gusta ir a los sitios a los que va todo el mundo.
Ni me gusta comprar lo que compra todo el mundo.
Lo exclusivo me parece más peor todavía.
Lo pacha... mmm tampoco, aunque todo el mundo diga que soy un pacharaco atorrante
o un pastrulo o un wevón o no digan nada simplemente por lo cagados que son que ni voz tienen para hablar.

Ay,
pobres wakchas,
chuchasdesusmadres.
Ni voz tienen para decir.
Miran nomás,
pero callados pasan.

Este poema se suponía que iba a ser una apología a las bombas de hidrógeno, pero seguramente
ya se está creando un arma que mate a más gente y en ese caso este poema esta dedicado a ese misil.

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Amo a la gente, para ellos toda mi mierda.
(FURIA CONCHA SU MADRE,
azmerreir es el Vallejo del punk)
Baudelaire es un baboso,
su sífilis me la paso por los huevos.
Sus putas
no se comparan con las mías.
Y Francia...
¿Dónde chucha queda Francia?
Y díganle al chupapingas de su Vargas Llosa
que la literatura peruana comienza conmigo
y conmigo se va a la eternidad.

Porque yo soy el camino, la verdad y la vida.
Quien coma mi carne y beba mi sangre tendrá vida eterna.
Amén.

Muajajajajajajaaaaaaaaaa.

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No se esfuercen buscando insultos,
mis palabras siguen tiradas en el suelo.
Yo no sé dónde estoy.
Todos todos todos todos todos todos todos todos
somos la misma persona.

Veré tu ego caer hecho pedazos.
Yo estaré ahí.
Te veré morir.
Ahí donde pensabas que solo estarías tú.
Y tú que habías imaginado esa soledad tan absoluta
te sorprenderás al verme.
Tamoh ahí. Vao a metele.
Piedras y palos podrán moler este cuerpo gimiente, pero yo seguiré riendo.
Si no puedo bailar no es mi revolución.
En un campo de intensidades variables y tensiones en disputa, donde las esferas están en constante
explosión espumosa,
ahí.

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Vamos al infierno.
Vamos a destruir.
Vamos a destruir y pasar al siguiente level.

Gimme peace and chemicals.
I wanna run into.

7 comentarios:

RR dijo...

.
la antimateria es mas poderosa que cualquier otra cosa. dedìcale a ella tu poemario.

destruirìa toda america con solo un poquitìn, lo vi en el discovery channel cuando estaba en un hotel barato, drogado y solo, solo y solo. drogado y solo en un hotel de mierda luego de mandar al diablo al suicidio y preferir seguir muerto en vida.

pareciera que contagian... las palabras,

tu sientes?

me doy la libertad de romperme los huesos porque no nacì tan skater como otros, entonces salto a barrancos y hago 360's con mis neuronas

a veces leer mentes hace daño. en especial cuando lees la tuya.

tu poesìa no es poesìa huevòn, tampoco antimateria. tu poesìa la pensè yo, y tu simplemente la escribiste.

porque yo no tengo los huevos, porque yo prefiero eyacular riesgos en las calles contigo ó con la gente, o sólo (asì uno es màs peligroso)

y tu tambien prefieres eso, a decir verdad.

te quiero hermano, sigue siendo una mierda.
porque de lo contrario oleras bien, y todas esas musas estupidas correran hacia ti, y el encanto se romperà.

y luego ni poesìa escribiràs. solamente te quedara las drogas la paja y escribir cosas como estas.

que a decir verdad, son màs poesìa que las que escribe cualquier estudiante estupido de literatura que me venga a meter floros de las formas y el lenguaje y toda esa estupidez que tanto respetan.

Luli Jones dijo...

tengo los ojos con lagrimas O_O

RR dijo...

.
ah cierto, lo olvidaba:

TE FELICITO por haberme hecho sentir como tù.

ni pizarnick ni el viejo buk lo hicieron tan bien.

Anónimo dijo...

no quiero nada... porque en la nada hay todo.

Miguel Rivvvera dijo...

Es verdad, pero hasta que no aparezca algo en que fijarme prefiero seguir flotando en medio de la nada y ni eso tal vez. A esto, mi vida. Lo es todo en realidad, tienes razón. Estamos llenos de agujeros. El vacío me tiene bien colmado.

Anónimo dijo...

hay piedras que crecen con la lluvia
hay cerebros que se reducen con la hierba
pero todo es relevante...digo, relativo!

Anónimo dijo...

hola chico me llamo lucianita y tengo 12 años yo queria decirte porque hablas tantas lisuras amigo cantas bonito