Amargos poemas de lunes

La batería se va a agotar.
He dormido las últimas nueve horas.
Es medianoche.
Tengo necesidad de expresar
el vacío
Trepar las paredes hacia abajo
donde todo es oscuro
y no se avizora fondo.
Delgadas líneas de colores forman
espirales a través de la pared.
Son los ríos.
Estas alas
podrían servir para salir.
Podrían servir para conocer el final.
Quisiera quedarme sentado
leyendo un libro.
Si no fuese por la desesperación
y la curiosidad
¿Qué hago todavía acá?
Todos estos años no han servido para nada.
Estoy feliz.
La he pasado bastante bien.
No entiendo mi relación con el mundo.
Pero siempre ha estado, incluso más abajo,
como el valle,
como las mallas del cielo,
como el reino que es grande.

¿Importa realmente haber sentido amor?
¿Importa realmente haber estado exaltado?
¿Importa realmente haber sido camino?
¿Importa realmente haber querido ser nuevo y eterno?
¿Importa realmente haber sido una luz en medio de la oscuridad?
¿Importa realmente si hubieron palabras que por su repetición terminaron sobrando?
¿Importa?

Soledad oscura de mediodía.
Angustia de corazón envuelto en sábana.
Camino de rostros.
¿Por qué el mundo está tan lleno de mierda?

Hice mi mejor esfuerzo
Por no hacer nada
Morí en el vano intento de ser feliz
Como los demás rostros deformes
La música estaba llena de tierra
El caos se puso amarillo y se lo llevó el viento
Todavía sigue dando vueltas en una esquina junto al polvo y unas bolsas plásticas, rotas
Estos versos se leen de abajo a arriba

Poemas escritos en el silencio
Tibio y verde
De la madrugada de un lunes
Boca abajo y con las manos debajo de la almohada
Como los peces o las moscas cuya vida dura apenas una horas
El condenado eterno que no puede romper lazos de sangre
Mira la luna en su encierro
La esperanza brilla redonda incluso para el ciego
La dulzura de un recuerdo es alumbrada con el primer fósforo
El siguiente habla de un olor a infancia perdida
El talento no puede ser reconocido por los televidentes

El placer de la vibración
Lo que debía ser leve
Lo que debía ser suave
Lo que debía ser calmo
Lo que debía ser eterno
Se ha roto
Por eso hay hambre, bombas, jaulas, ruido, zapping, elefantes, escaleras, aliteraciones, extremadamente grandes diversiones, carcajadas, barriles, barcos, parches, ondinas, pajes, tortas, milhojas, rascacielos, velas, copas, cabezas, islas, fractales, lágrimas, café, diccionarios, azar
Los dados caen una y otra vez
A veces ganas

Estoy en automático y sigo haciendo lo que me da la gana
Estoy tirado en el suelo y sigo yendo a donde me da la gana

Esta casa tiene muchas habitaciones
Desearías oir una historia acerca de cada princesa dormida a esta hora
Pero se despide el minuto y llega su remplazo
Y todas estaban hechas de arena, listas para saltar por la ventana y perderse en las nubes
O caer como lluvia
Cada una de estas flores tiene una historia que quisieras oír y así con los reinos, con los ganadores del nobel, con los canales de cable

Estoy huyendo
Sí, estoy escapando, sentado en el suelo
Con mi celular en las manos
En un raro campo magnético
Se va a acabar la batería

Lo impermanente
El experimento bastardo
El hijo pródigo
El dios abandonado
La historia de todo aquello que se divide como la muerte del amor, el miedo, la desconfianza, la ira amarga, la sangre del toro, la tos del tuberculoso

Si cada segundo todavía no es el más hermoso es porque todavía no he cumplido con la misión.
Si no me respondes es porque todavía debo seguir pagando mi fianza y continuar el solitario viaje del caracol con alas.
La matemática no falla
No hay nada mejor que el primer intento
Todas las demás repeticiones son igual de fallidas entre sí
Para ella no existe el perdón
Para él no existe el olvido
Por eso son grandes y están más próximos al final que al comienzo

Coda

Buenos días a pesar de los frescos dolores
Y amarguras al rojo vivo
Buenos días cielo celeste eléctrico que duras a penas unos minutos al día
Todo va a pasar, incluso lo mas lento
Millones de veloces criaturas terminaron convirtiéndose en montaña que volverá a ser humo viajando con el viento hasta volver a ser polvo y tal vez algún día retorne al misterio de la vida.
Los pájaros cantan a esta hora tal como están programados a hacerlo
Todo está siendo reprogramado
¿Desea guardar antes de salir?