Despertares

Todos los domingos el viejito esquizofrénico que cuida la casa pone en la sala del primer piso, boleros en una radio nueva que un amigo suyo le trajo y le enseñó a usar hace un par de semanas, al mediodía cuando me despierto en mi habitación del tercer piso con náuseas, soledad y mil imágenes felinas y tiernas corriendo a mi alrededor con patitas de coneja blanca. La casa es tan silenciosa que hasta puedo cantar las canciones. Vi gente correr y no estabas tú. Me siento como esta misma casa, con olor a viejo y rancio vejestorio aburrido y amargado, como Bela Lugossi deseando arrancarle el tiempo a una joven arteria, mientras espero paranoico y triste a la muerte. Agonizando por un último día más encima de la cama sucia.