El lugar en el que estás es siempre una pista de despegue

Tenemos una posición y la defenderemos hasta la muerte.
Una posición nómade.
Nos movemos por el mundo con nuestras ideas y miradas a cuestas,
las llevamos en un bolso
oscuro hecho de memoria.
Lo que sucede en ese bolso no lo sé,
pero a veces lo abro
para jugar con la piezas de un rompecabezas
que nunca voy a terminar de armar
felizmente.
Solo pido permiso para partir
cuando vuelvan las ganas.
Releer hasta entender.

Tubis

Poema para ser grafiteado en la zona de la universidad donde se chupa y lanza  todo el día. Este poema es en honor a tan sabio espacio, a tan prolífica tierra de nadie y de todos, donde se suceden todas las pudriciones una tras otra, como si fuese una estación espacial intergaláctika, un lugar de paso donde drogarse con algo o tener relaciones sexuales a la luz de las estrellas. O causa acá la gente no tiene billete pal telo, pe primo.

Buena onda para todos
Les deseo el mejor de los instantes
Pero no aflojen el músculo
No dejen que sus sueños caigan en la oscuridad.

Buena onda para todos
Salgan, siembren el caos donde quiera que vayan,
derrumben edificios con sus pensamientos.
Siéntanse naciones o estrellas
y que su actuar sea como el de los autistas
que habitan la oscura soledad.

Quemen, quémense paracaidistas sin trueno
sean como el rayo que lo quema todo a su
paso, no vuelve a caer en el mismo lugar
y no espera a que lo escuchen.

Buena onda para todos.
En morir no hay nada malo.
Lo malo está en quedarse muerto.

Ustedes son los Santos Oscuros, los desconocidos
y extraños que abren puertas a infinitos
universos de goce extremo.

¡Salud, con todos ustedes!

Depresión (es un poema de hace ya varios días)

Incluso las que duermen en el mar
tienen el corazón seco.


Todas las piedras están secas

empujadas por las aguas indiferentes del río
o golpeadas por la lluvia o el balde.

Todas las piedras están secas,
estoy triste.

Estamos saliendo de una zona de turbulencias

Miren, miren como salimos de la depresión.
Qué no hayan más ganas de estar muerto,
vamos sal de la cama y abre la cortina.
Levanta los brazos y observa a estos pajaritos cantarines
mira el cielo celeste clareado por los brillantes rayos blancos, atravesado por los negros postes. Qué así como ellos rompen las nubes y su plomiza pesadez matinal,
tú quiebres la estructura de este día.
Te deseo una feliz e inesperada
caricia visceral en el centro del universo que habitas.
Agítate como un desquiciado dentro de una botella de medio litro.
¡Qué seas todo lo feliz que tu cuerpo pueda soportar serlo!

Fragmento

En un sticker en la combi dice: “sólo Cristo puede sacarte de las drogas”. Hiciste clic para leerlo. Ahora que escribo un libro y lo pongo todo linealmente, soy un autor. Soy el único y total autor de este libro (aunque no sepa quién o quiénes son los dueños de las ideas vertidas en él. Presumo que son los extraterrestres, los que lo controlan todo, el orden social, económico, jurídico, político, los que lo tienen todo en orden y bajo control. Ellos ponen estas ideas en mi cabeza y me hacen escribir).

Me quito la chompa y vuelvo a sentir el mismo calor triste y seco de los rayos musculosos del sol sobre mis brazos paliduchos.

Un chico rubio vestido de rojo, una baraja de naipes en la mano, con síndrome de down y una mujer con falda hasta las botas, que me quiero tirar, jalándolo de la otra mano para cruzar la pista, como queriéndoselo llevar a alguna cama, como queriendo envolverlo en sábanas y sudor y hacerle olvidar el cinco de espadas.

Mamá, quiero vivir en un castillo y soñar a todo color. Tan solo una vez más. Sólo una vez más, mamá.

Tu terapia es escribir. Luego vas a guardarlo y mañana lo vas a leer y vas a observar los cambios en ti y en el mundo, el cielo, las cosas, tu habitación. Deposita tus preocupaciones en la hoja y olvídalas. Escucha Deerhoof.

¡Dios, auxilio! tengo otro yo que me para cagando y lo peor es que creo que es más de uno. No, lo peor es que creo que soy yo, todos ellos. ¡Dios, auxilio! Sálvame de mí mismo, que me estoy volviendo loco. –Sí, escrito suena más bonito y más gracioso que cuando no lo escribes y solo piensas obsesivamente en ello–. Me estoy volviendo loco. Me estoy volviendo loco. Me estoy volviendo loco. Cuando no escribo soy un obsesivo de mierda y sólo pienso en dos o cuatro cosas. Si no hubiese escrito en todo el día solo hubiese pensado un par de cosas y nada más: en que te amo y en que me estoy volviendo loco. Felizmente lo escribí y puedo pensar en muchas otras cosas más.
–Sí, escribir como que me desidiotiza.
–Así es, no veo mucha tele, pero escribo y leo.
–¿Y qué, quieres que te felicite? ¿qué te aplauda, qué te reviente cuetes, te levante una estatua con tu cacharro de idiota en el parque que diga abajo, este tío leyó en vida?
–Así es. –Me saco la lengua.

“Pero el poeta que busca lo desconocido para expresarlo en lenguaje anormal, estará solo y será objeto de burlas y de desprecio”. FRIEDRICH, Hugo. La estructura de la lírica moderna. Barcelona, Seix Barral, 1974. Justo como el albatros de bodeler.

Hoy ya nadie se está solo, todo el mundo está en una habitación oscura oliendo la mierda del otro. Lo único que le pido al Sr. Internet es un poco más de higiene. Lo desconocido ya no existe, pero todo se ha vuelto falso y mi nariz, hipersensible.

Me gusta tu blanda papada,
ese seno pequeño y desinhibido
que cuelga bajo tu labio azul y seductor
sombra que gotea de tus ojos cuando no ven nada.
Le quiero dar dos mordiscos,
tersa manzana,
jugo del que cada día vuelvo a nacer.

Las habitaciones y camas y gente desnuda; los museos oscuros, el humo de los cigarros y los sobretodos grises; las calles apagadas y sus silentes postes de luz ceñidos con brazos de jebe, con pájaros del cénit y mierda obediente a la gravedad, la biblioteca y sus chicas de miradas tontas por encima de sus anteojos, sus piernas en mi cuello, todo parecía tan lleno de vida, fantasmas y animales invisibles. Hoy vuelvo a recorrer los mismos muros, las mismas pistas y pasajes garuados y lo entiendo todo, como cuando miro por un microscopio las lentas células de una cebolla y veo los viajes de las rojas en la sangre, el mundo se vuelve vena, hiperautopista, megacarretera. Las partículas se convierten, por arte de magia, en partícula viva y única y sueño sin sentido, belleza pura/puta luz.

Cuando estés tranquilo

Si estás tirado en el suelo
porque ahí estás más cómodo
no te levantes para saludar.

Si estás perdido y no sabes nada
no trates de encontrar sentidos
ni caminos
ni motivos.
Disfruta el puto instante y deshazlo
grita chilla baila retuércete salta salta y golpea los cuerpos que te rodean explota y huye explota y fuga explota y no dejes nada atrás odia el después olvida y esfúmate hazte ligero como una anguila eléctrica y destrúyelo todo sé un niño rojo que quiere ir a la luna llora como cuando querías algo de verdad y nada te importaba sino solo lo que querías en ese instante y nada te importaba y eras sincero y puro destruye toda esa mierda que te oprime.
Hasta que te quedes con nada
ni cómo para caminar, ni como para tener los ojos abiertos.

Quédate
con
nada.

Y cuando te sientas así
totalmente total
y ya solo un temblor ligero transite tu cuerpo inconciente
deja de leer
deja de leer,
soldado del ejército invisible.

Desadormecer

Para estar ahí tienes que desadormecerte. Tienes que salir un poco. Meterte en otras esferas. Vas y solo hablas, como cuando estás drogado o borracho o muy feliz y nada te importa tanto. Vas y les dices todo lo que tienes que decir.

Desadormecerte es como cuando tiras los íconos religiosos al suelo y buscas a Dios en lo inmediato. O como cuando te cansaste de escucharla hablar y te la agarras. Como cuando te llega al pincho el msn y sales a conversar en los parques y compras cigarros para caminar por ahí, porque lo desconocido no te da miedo. Y te pones duro y sonríes y te sientes helado, pero sabes que tienes algo al frente como un mar, un lugar nuevo donde meterte, alguien nuevo que va a decir algo que nunca imaginaste que escucharías, un hueco más oscuro y con un olor diferente, una sensación que te hará olvidar todo.

También es cuando no puedes estar tranquilo y tienes que sentarte y volverte a parar porque nada te puede poner estático. Entonces abres la boca y dices incoherencias y no te importa. Estar desadormecido es cuando todo el mundo se ríe de ti, pero tú ya te has reído bastante, demasiado, de todos ellos, que no saben lo que es estar despierto de verdad.

Pero lo increíble pasa cuando estás despierto de verdad y te encuentras con más gente que está despierta. Es como encontrar una aguja en un pajar. Se siente como cuando tienes un orgasmo con la chica que no te atrevías ni a mirar porque preferías soñar con ella. El futuro no existe. El futuro no existe. El futuro no existe, nunca.