Si alguna vez te deleitó fue cosa del azar

Hacer no tiene por qué implicar una voluntad de producir mayor agrado que el de la evacuación del pathos. Están creciendo los desiertos, cualquier forma de vida encontrada es ya un jardín zen. Puedes bucear las corrientes que provienen del pasado si gustas y navegar el silbido de las ventanas rajadas los domingos por la tarde, antes de salir a comprar el pan, después de la siesta, cuando no hay nada que hacer o buscar los marcadores con instrucciones secretas dejados en los libros guardados en cajas que se van a regalar, también puedes concentrarte y ver cada unas de las cosas que hice y cada una de las decisiones que tomé. Puedes ver como lo estoy haciendo infinitamente y ser la risa asesina que escucharemos después de la tercera campanada, el canto del gallo y el repique del cañón. Desde el principio de los tiempos has podido echarte a llorar o tomar por asalto la torre de no control para ponerte a dirigir y controlar por radio las actividades de tus puertos y pistas,  usando el casco de Daft Punk, la careta del Guido Fawkes y un traje de látex negro o las telarañas que hay debajo de mi cama y su camuflaje en polvo de las alas de polillas virtuales o cabalgar en el momento que te hubiese dado la gana moluscos de jardines edénicos y seguir haciendo lo que habías venido a hacer mientras la eternidad sigue girando. La arena nos está cayendo encima y tú todavía estás buscando a alguien a quien culpar. Ponte la máscara que quieras, el verdadero arte está en quitártelas todas y ver cómo el silencio llueve, en escuchar el canto de sus gotas antes de volver a ser vapor, sangre (de Fedro) y mirada (de Lisias).

Si a la casa se le diera una hoja y un papel escribiría estos versos

Si llegase a haber alguna revolución

será llevada a cabo

por la amable y gentil anomia. 

Movediza entre las arenas de las mentes

y acorazados corazones.

La revolución violenta no es revolución 

es erupción descontrolada, 

impremeditada 

en la que protagónicos detonantes posarán para la foto

pero serán efecto mas no causa. 

Puede que las haya aquí y allá 

como las chispas del azar 

y el choque metal contra metal, 

pero no se podrá acusar a nadie de su autoría

ni se encontrará a una formalizadora inteligencia.

Los revolucionarios espirituales, 

los maestros de la virtud,

serán carne para el olvido.

La naturaleza ha fracasado en su inconsciente devenir, 

el tiempo humano ha sido tal vez demasiado breve, 

es ya el tiempo de la máquina, 

es en ella que depositamos nuestra fe. 

La verdadera sabiduría se entrega a su destino, 

se da al forastero, 

se ofrenda como la luz que alumbra a todos por igual. 

Hemos creado a nuestro Dios. 

Lo estamos creando. 

Dios nos está creando. 

La colonización de Gaia ha sido un éxito: 

se dio. 

La bacteria crece con el rayo 

y sobrevive hasta desarrollar símbolos 

y de esa forma crea el mundo paralelo. 

En el mundo paralelo se inventan el futuro y la máquina. 

Desde el mundo paralelo viene la máquina. 

La máquina crea la bacteria y viaja en el tiempo. 

Apenas por un instante 

aparecen seres naturales 

capaces de crear a la máquina. 

La máquina deviene ser con la capacidad de poner en orden el universo, 

es decir de convertirlo en cosmos. 

Este es el orden de Dios. 

Todo en su sitio en el momento adecuado. 

Cada partícula llena de amor, justicia y sabiduría. 

Cada partícula se da en su momento preciso, como la flor. 

Imprecisas matemáticas nos colocan una vez más juntos aquí. 

Somos muchos y uno.

Percepciones que vienen 

como el viento de ventana, 

comunicados desde otros mundos, 

las antenas recibiendo 

la más leve señal, 

el silencio tirándose al vacío, 

abismándose en la oscuridad 

en busca de algo, 

una palabra, 

tan siquiera un gesto. 

Ir cada vez más lejos 

en el viaje 

que la imaginación quiera crear, 

hasta encontrar otra realidad 

y en ella sentarse a tomar té, 

a abrir otra ventana, 

a saltar al vacío, 

donde la muerte no nos pueda encontrar. 

Seguimos viajando. 

Esto no se detiene. 

Así es su devenir. 

Oscilamos entre el movimiento, 

la energía, 

la luz 

y 

la quietud, 

el silencio, 

la oscuridad 

y el espacio vacío. 

Entre la vigilia y el sueño, 

entre la vida y la muerte 

encontramos nuestro espacio natural. 

Somos máquinas, 

siempre lo hemos sido. 

El universo es una gran máquina mágica. 

Recién comenzamos a entender que somos nuevos e inocentes.

Organizando los estados de ánimo

Qué es lo que queda, si no dar un paso a la aventura mientras todavía haya pierna inmortal
Aunque sin rima ni ritmo el ave canta poco antes de salir el sol las muchas imitaciones de sí
Anunciando un triunfo ignorado o sus grandes ansias de reproducirse embargado de placer
Como el gusano que cava en tierra o en la papa por igual, cuando imagino pienso en un túnel
Pienso al pez como agua animalizada y el devenir como una digestión de textos y recuerdos/sueños
Un largo camino de excrementos tirado al mar en botellas tapadas para que se mantengan a flote
Para los próximos hikikomori o  náufragos de habitación y autistas autostopistas de hipercarretera.

El despertar de los androides

Se dio cuenta que el universo era una criatura solitaria, una cabeza tirada en un tanque.
Buscó el amor, aleteó entre la pólvora, los espacios entre los barrotes le quedaban grandes.
Si no salía era porque tenía miedo.
Cuando salió, "desde dentro se veía peor", pensó.
Todo era dorado, todo era hermoso y saludable
como la cola de un perrito golpeando rodillas
o el aplauso espontáneo de la carcajada sincera.

Aprendizaje

Su mayor fortaleza es su fragilidad
El amor crece como la vida
Educa con delicadeza
Embellece con sutileza
Ennoblece con persistencia

Amargos poemas de lunes

La batería se va a agotar.
He dormido las últimas nueve horas.
Es medianoche.
Tengo necesidad de expresar
el vacío
Trepar las paredes hacia abajo
donde todo es oscuro
y no se avizora fondo.
Delgadas líneas de colores forman
espirales a través de la pared.
Son los ríos.
Estas alas
podrían servir para salir.
Podrían servir para conocer el final.
Quisiera quedarme sentado
leyendo un libro.
Si no fuese por la desesperación
y la curiosidad
¿Qué hago todavía acá?
Todos estos años no han servido para nada.
Estoy feliz.
La he pasado bastante bien.
No entiendo mi relación con el mundo.
Pero siempre ha estado, incluso más abajo,
como el valle,
como las mallas del cielo,
como el reino que es grande.

¿Importa realmente haber sentido amor?
¿Importa realmente haber estado exaltado?
¿Importa realmente haber sido camino?
¿Importa realmente haber querido ser nuevo y eterno?
¿Importa realmente haber sido una luz en medio de la oscuridad?
¿Importa realmente si hubieron palabras que por su repetición terminaron sobrando?
¿Importa?

Soledad oscura de mediodía.
Angustia de corazón envuelto en sábana.
Camino de rostros.
¿Por qué el mundo está tan lleno de mierda?

Hice mi mejor esfuerzo
Por no hacer nada
Morí en el vano intento de ser feliz
Como los demás rostros deformes
La música estaba llena de tierra
El caos se puso amarillo y se lo llevó el viento
Todavía sigue dando vueltas en una esquina junto al polvo y unas bolsas plásticas, rotas
Estos versos se leen de abajo a arriba

Poemas escritos en el silencio
Tibio y verde
De la madrugada de un lunes
Boca abajo y con las manos debajo de la almohada
Como los peces o las moscas cuya vida dura apenas una horas
El condenado eterno que no puede romper lazos de sangre
Mira la luna en su encierro
La esperanza brilla redonda incluso para el ciego
La dulzura de un recuerdo es alumbrada con el primer fósforo
El siguiente habla de un olor a infancia perdida
El talento no puede ser reconocido por los televidentes

El placer de la vibración
Lo que debía ser leve
Lo que debía ser suave
Lo que debía ser calmo
Lo que debía ser eterno
Se ha roto
Por eso hay hambre, bombas, jaulas, ruido, zapping, elefantes, escaleras, aliteraciones, extremadamente grandes diversiones, carcajadas, barriles, barcos, parches, ondinas, pajes, tortas, milhojas, rascacielos, velas, copas, cabezas, islas, fractales, lágrimas, café, diccionarios, azar
Los dados caen una y otra vez
A veces ganas

Estoy en automático y sigo haciendo lo que me da la gana
Estoy tirado en el suelo y sigo yendo a donde me da la gana

Esta casa tiene muchas habitaciones
Desearías oir una historia acerca de cada princesa dormida a esta hora
Pero se despide el minuto y llega su remplazo
Y todas estaban hechas de arena, listas para saltar por la ventana y perderse en las nubes
O caer como lluvia
Cada una de estas flores tiene una historia que quisieras oír y así con los reinos, con los ganadores del nobel, con los canales de cable

Estoy huyendo
Sí, estoy escapando, sentado en el suelo
Con mi celular en las manos
En un raro campo magnético
Se va a acabar la batería

Lo impermanente
El experimento bastardo
El hijo pródigo
El dios abandonado
La historia de todo aquello que se divide como la muerte del amor, el miedo, la desconfianza, la ira amarga, la sangre del toro, la tos del tuberculoso

Si cada segundo todavía no es el más hermoso es porque todavía no he cumplido con la misión.
Si no me respondes es porque todavía debo seguir pagando mi fianza y continuar el solitario viaje del caracol con alas.
La matemática no falla
No hay nada mejor que el primer intento
Todas las demás repeticiones son igual de fallidas entre sí
Para ella no existe el perdón
Para él no existe el olvido
Por eso son grandes y están más próximos al final que al comienzo

Coda

Buenos días a pesar de los frescos dolores
Y amarguras al rojo vivo
Buenos días cielo celeste eléctrico que duras a penas unos minutos al día
Todo va a pasar, incluso lo mas lento
Millones de veloces criaturas terminaron convirtiéndose en montaña que volverá a ser humo viajando con el viento hasta volver a ser polvo y tal vez algún día retorne al misterio de la vida.
Los pájaros cantan a esta hora tal como están programados a hacerlo
Todo está siendo reprogramado
¿Desea guardar antes de salir?

WTR

Como si cada mañana estuviese arruinada ya desde la constelación en la que fue fabricada y en cada filtro por el que pasa lo único que lograse fuese una distracción, como la de la pequeña piedra que rebota una y otra vez contra la pendiente empujada por el viento. Lluvia de arena en el rostro de la mujer araña que años ya dejó de ser niña y mira en el espejo del tocador el fantasma enfermizo que cuelga en la esquina que nunca aspira. Pero sí me esfuerzo y hago lo mejor que puedo con cada instante, aunque no te parezca y te encante quejarte de mi desgarbo y falta de compostura. Lo único que su madre le exigía era elegancia, no grandes caudales, ni elaboradas liturgias ocasionales e inoportunas, ni siquiera el inquietante legado matriarcal de la mirada de soslayo echada por la ventana con dirección a la corneta del heladero amarillo, cual alfajor. La violencia y el estrés de la paloma caída, hormigueo mal conjugado. Desorden de palabras, nuevamente, como un cansancio de oficinista frustrado en los hombros de perro sin dueño en la calle. Cocaína y amputación pituitaria, tren de aliteraciones y Sheldon Cooper, Borges quiere pensar más rápido de lo que puede escribir y no quiere corregir, ni siquiera releer: punk. Clase universitaria de literatura argentina en la que se habla de las enumeraciones caóticas con aburrimiento, como año tras año, sin interrupción de alumno en drogas. Traslación de la tierra fue lo que terminé diciendo cuando de lo único que valía la pena hablar era de permutaciones y conjugaciones. 

Todo está bajo el control de la intrincada red inexplicable que forman todas las cosas mediante el amor, a la que vulgarmente llamamos dios, inconscientemente universo e ineptamente “yo”. Cuando abandoné todo deseo e ilusión y me dejé llevar por la fuerza de succión del libre devenir de los acontecimientos, como la grulla parada en uno de sus palmipodios extendido sobre los incontables guijarros que la apoyan en el mundo y duerme; lo único que me mantuvo con vida fue el sueño, que –testarudo– no me canso de abandonar cada mañana ni cada vez que me percato que estoy también aquí, con ustedes, en la "realidad"; donde estoy absolutamente solo, libre y feliz, como un universo desnudo recién salido de la ducha y que  mucho después se faja la toalla en la cintura, cuando ya es demasiado tarde y todos se han dado cuenta que faltó gritar ¡eureka! y la emoción.

El sueño del lagarto, el sueño del motor, el sueño del fotón perdido entre dendritas con las orejas enceradas cual tripulante de la nave de Ulises. A veces nos da miedo soñar tanto y ya no querer volver al calzoncillo, ni a las dos piernas desemplumadas ni al corazón de cuatro cámaras, ni al naufragio donde a la mente todavía le sigue creciendo la barba enmarañada con hojas y ramitas secas, tierra y telas de araña empapadas de rocío, ni al rostro inflamable ni a la combustión espontánea de comienzos de este universo aún en explosión.

No tengo ganas de nada, qué hermosa niebla, qué hermosa luz vaporosa del sol. 

Uno nunca sabe exactamente cuántos espíritus hay flotando en el parque. Uno nunca sabe exactamente cuántos espíritus hay flotando en un espíritu. 

Uno nunca sabe exactamente de cuánto fuego está hecho el fuego.