jueves, 25 de octubre de 2007

Arte poética

¿Cómo un genio como yo, se va a llamar a sí mismo bruto?
Es un oxímoron, ¿lo entiendes?

Soy el oxímoron:
nieve negra,
piedra blanda,
genio bruto,
salvaje domesticado,
capitalista vegetariano,
definición indefinida,
constantemente variando
como el fuego de Heráclito
o el río de Heraud,
como una ache que comenzó a gritar,
como un superhombre con flojera
o un monje zen preocupado
o un cowboy sin su pucho
o James Bond sin su flaka,
como un perfekto-imperfecto
o una mosca con tres alas,
¡bah!
un fenómeno demasiado común.
Dejaré que un largo y mudo etcétera hable de mí.


Los amo, pero muéranse. Sean desobedientes. Haciendo lo que les dé la gana me harán feliz.

5 comentarios:

CienpiesCavernario dijo...

Ni yo...¿de que estamos hablando?

El NeuroTransmisor dijo...

de lo que estaba diciendo inalbis

Equinoxe dijo...

Está dicho, locuaz.

Elliot Calixto dijo...

Yo no soy oximoron pero ultrajo paradojas en una letra divina que finaliza la herejía. Que bien que tú, oximoron, sepas de la neblina verde que cubre este pecho,el bruto, elt quemado.

A lo largo de todo el espectro cibernético..... dijo...

el "perfekto-imperfecto"....mmmm...de ahí nos "enganchamos",de nuestras imperfecciones.Al menos,así lo creo yo.
Me estaba perdiendo entre tus líneas...eres todo un descubrimiento para mí,la verdad....
Entretanto,te dejo un abrazo.
MAría.

P.S.: La foto que elegiste,mostraba mi estado mientras lo escribía. Lamento decepcionarte,sólo es mía la que presenta la página. Hasta pronto!!.